Билет в страну дождей

Макара Дэйв

– Знаю. Вы - вообще, третий человек, который это видит.
– Я устало подтягиваю колени, обхватывая их руками.
– Мне говорили, что видок у меня при этом, не самый лучший...

– Да, у тебя сейчас и без этого, видок не самый лучший...
– Констатировал факт Петрович.
– Данн, я не знаю. И, боюсь, никто не знает. Может, это детская травма. Может - твоя эмпатия играет с тобой, в гадкие игры. Может, вся проблема, в близко расположенных, к поверхности, сосудах и нервных окончаниях. И твой организм, защищает тебя от повреждения, таким

образом.

– А может быть - просто, трусость?

Док отрицательно покачал головой.

"Вот и я ни чего не понимаю." - С силой растирая лицо, пытаюсь вернуть ему нормальный цвет.
– "И где же я так накосячил?"

– Спасибо, Док. Пойду я.
– Стиснув зубы, встаю на ноги.

– Данн, не надо никому, ничего доказывать.
– В спину произносит мне Петрович.

– Мне - надо. Самому себе надо. Я устал так. Ни напиться, ни подраться.
– Я развернулся, замерев перед дверью.
– Док, неужели это моё - всё?

Док, хотел что - то ответить, но передумал, махнул рукой и отвернулся.

"А мне - стыдно..."

Выскользнув из лазарета, я снова принял свой самый залихватский и придурковатый вид. Коридоры "Сигона", самые надёжные и молчаливые свидетели моего позора и моего преображения.

Поднявшись на уровень выше, проскользнул на обзорную палубу.

"Обзорная палуба", квадратный зал пять на пять метров. Стеклянный волдырь на спине "Сигона". Самое хрупкое и одно из самых защищенных мест корабля. 25 квадратных метров с десятью креслами. Зона релаксации экипажа. Когда нибудь, когда у меня будет свой корабль, я сделаю такую - же. И буду приходить сюда, чтобы думать, снова мечтать и строить планы. Или просто сидеть, с любимым человеком, взявшись за руки. И просто - молчать. Вот как сейчас.

Моё любимое место - точно в центре зала, пятое кресло, слева. За два месяца, мне удалось выбраться сюда аж целых два раза. Этот - третий. И в третий раз, я здесь не потому что любуюсь звёздами, а потому что - тошно. Противно и от своих рефлексий, и от своих ощущений.

" Эх, сейчас бы вина красного, да бабу рыжую..." - С издёвкой, сам над собой, подумал я.

Среди десантниц, есть рыжая, Марина. Как говорили в дни моей молодости - "шикарная женщина". Но, не хочу я не вина, не сигареты, ни женщины. А хочется мне - сорваться в крик и устроить жуткий дебош, скидывая всё напряжение и чувства страха и усталости.

Любимое кресло, чуть скрипнув, приняло мой вес. Глаза уставились в защитный пузырь энергетического поля, отделяющий нас от надпространства. Пузырь, переливающийся всеми цветами радуги. Радующий глаз разводами и всполохами. Резко выдохнув и сжав руки в кулаки, до побелевших костяшек, замираю, не дыша, пока в глазах не поплыли звёздочки.

"Раз, два, три, четыре, пять, шесть, семь, восемь. Вдох!" - Старая дыхательная гимнастика - помогает. Пока - помогает. Раз за разом, пока лёгкие не начинает саднить, от гипервентиляции, а на глазах не выступают слёзы.

"Думаете - сдамся? Ни за что!" - Снова вдох и выдох. Секунда за секундой, пропадают во тьме, оставляя после себя чувство потерянного времени. Времени, уходящего в сухой песок, растраченного зря.

"Всё равно - не сдамся. Всё равно - будет по моему. Смейтесь, пока мне плохо. Радуйтесь, пока, моим проблемам. И прячьтесь, когда я их решу и справлюсь. А я их решу. И я - справлюсь." - Пальцы рук, странным образом переплетаются, создавая причудливые плетения. Загадочный подарок Игоретты, путешествует по моему телу, замирая, нервно подрагивая, как чуткий нос гончей и снова странствует, странствует, странствует.

Звонкий щелчок в голове и мир встает на место.

Мне уже просто спокойно.

Есть только одна фраза, приводящая меня в дикий гнев: "Все будет хорошо!"

"Не будет хорошо. Будет - по моему! Надоело мне это самое, лживое, "хорошо"".

Вдох и выдох.

Всё.

Это снова - я.

Всем - привет!

Рассмеявшись, прихожу в себя.

– А ты, чего не на кухне?!
– Тимур замер у входа в зал.
– И чего сумеречничаешь? Случилось что?

Странно заботливый голос. "Что ж, надо соответствовать..."

– Задумался, простите, товарищ старший помощник капитана!

– Задумался? И о чём задумался, целованный?

– Почему, в дальнем космосе, нет ни китайцев, ни японцев, ни негров?

– Ух, ты!
– Тимур Олегович Катич, устроился в кресле рядом.
– Из каких же ты глубин вылез, дикарь?

– Я не дикарь. Я - "безобраз"!
– Поправляю я его.

– А...
– Многозначительно тянет старпом.
– А воспользоваться информаторием, звёзды запрещают?

– Можно и информаторием...
– Пожал я плечами.
– А можно и спросить.

Тимур внимательно посмотрел на меня.

– Есть мнение, что надпространство, это путь домой. Человечество, пришло со звёзд, обустроило Землю и должно идти дальше. Но, за то время, что мы прожили на земле, появились люди, гордящиеся чистотой своей крови. Люди стали - народами. Народы - государствами. Человек, снова вернулся к звёздам. Но, звёзды не любят гордецов. Их кровь, закипает в венах, стоит им выйти в надпространство. Чем чище кровь - тем страшнее смерть.
– Тимур поежился.
– Все эти негры, японцы, китайцы, все, кто считал свою расу избранной, самой лучшей, единственной, подписали себе вечное проклятье. Проклятье не шагнуть к звёздам.

– И, что, оставить им Землю?
– Сорвалось у меня.
– Они не оценят подарка, склоняя наши поступки, на все лады.

– Может быть.
– Катич покрутил головой, разминая затекшую шею.
– Но, это и их мир!

– А ничего, что это и наш мир? Очень миленько, господа устроились: "Ах, мы такие хорошие, что нас земля не отпускает! Привезите нам кусочки звёзд, а мы вам свое веское "фе", громко скажем!"

– Ну, зачем ты, так?

– А как? Их на земле, 4-е миллиарда! 4-е миллиарда человек, из которых, заняты полезным трудом, от силы - миллиард. Остальные - потребители.