Блуждающие огоньки
Шрифт:
– У вас в сумочке есть кое-что лишнее, правда? То, что вы время от времени щупаете в боковом карманчике. Маленький пузырёк. Больше он не понадобится вам. Пожалуйста, отдайте мне.
Я нарисовала на салфетке ещё один цветок. Сердце колотилось, а утром казалось - его больше нет...
– Пожалуйста. Это делается совсем не так.
И я отдала. Он рассыпал таблетки по столу и стал легко крошить одну за другой, в белую, яркую на солнце пыль.
Очень хотелось плакать, но почему-то не получалось. Может, завтра?..
Через
Но, если здраво рассудить, то наплевать, что не удалось поговорить. И хорошо, что не удалось. Потому что кровь, жертвы, мигалки... это он. Он. Сомнений нет. Сработала реклама, двигатель хоть чего!
Только Марину надо предупредить. Вывести из зоны поражения.
День напоминал тот, давний, когда Слава в последний раз шёл к Анечке. Прохладный ветер, яркое солнце. И непонятное ощущение радости. "И всюду звук, и всюду свет.." И всё будет хорошо.
Из Марининого подъезда выходили молодые люди, Слава придержал дверь. Девушки поблагодарили улыбкой за старомодную, но приятную учтивость. Что-то взахлёб рассказывали парни, не обратив внимания на старика в затемнённых очках. И вышли уже, и Слава сделал шаг, как оглянулся и хотел броситься вслед... Светлые, белые почти волосы, собранные в хвост, невысокая фигура! Это не может быть сходство, это Он вышел сейчас из подъезда!
Бежать, догнать? И что? Изобразить городского сумасшедшего, обвинив чёрт знает в чём? Нет уж! Где этот проклятий мобильник?
Слава набрал номер одного из форумных активистов, быстро накидал фактов, а сам вверх, вверх, Марина ещё может быть жива!
Да, жива. И здорова. И сидела, что незаметно было в кадре, в инвалидном кресле. И незаметно было в кадре, что она уже совсем старая и бестолковая. Обрадовалась, протянула руки - обниматься...
Да что ты, Слава, кому я нужна, какая опасность? Давай лучше чая попьём, молодость вспомним. Ты не думай, не верю я в разные заговоры... Просто стала я старая и никому не нужная. Дети и внуки не станут слушать воспоминания старой бабки. А по ящику этому проклятому - станут. Расскажу, и жить хочется... А вместе ещё лучше будет! Давай придумаем, что расскажем? Сделаем сенсацию на старость лет! Какой молодой человек? Видела. Блондин с хвостиком, глазастый. Часто приходит из общества "Забота" или как там его? Милый, обходительный, побольше бы таких! Продукты приносит... Да куда ты, Слава, и чай не допил? Мы же не говорили толком...
Глоток крепкого чёрного чая жёг горло. Слава спускался по лестнице медленно-медленно и чувствовал себя очень старым и очень глупым...
– Вы очень грустный человек, - сказала я через несколько минут.
Он вскинул глаза как дула:
– Почему?
– Потому что у вас грустное лицо, и серые волосы, и тихий голос, как шёпот дерева, когда оно говорит с ночным ветром. И потому, что у вас странная привычка разговаривать с незнакомыми людьми, и то, как вы говорите... Словно вам нужна правда. Мне не по себе от этого. Не комфортно. Но не страшно. Иначе... я не знаю, как вы... кто вы.. Я ещё не хочу знать. Но уже хочу, чтобы у меня было завтра. И... как вы думаете, грустный человек, сейчас я солгала вам?
Он подул на очередную порцию раскрошенных таблеток, и ветер унёс их то ли в Элладу, то ли в Рим. И мне почудилось, что он очень, очень старый...
– А что скажете сами? Да? Нет?
– Не знаю.
Покачал головой:
– Знаете.
Знала. И понимала - не признаюсь. Хватит. Сюр для одного дня зашкаливал. Я злилась... злилась и впервые за долгое время хотела жить.
– А хотите, я скажу вам ещё одну правду?
– Да.
Сказал тепло, спокойно, и я ненавидела его в этот момент.
– Хорошо. Только обещайте поверить в неё.
– И никак иначе.
– И после моих слов вы, лётчик и пришелец, встанете и уйдёте.
– С удовольствием. На сегодня разговоров достаточно. А завтра будет другой хороший день, не так ли?
Всё. Хватит.
– Вы неприятный человек. Слишком понимающий. Слишком... естественный, что ли. Я не могу выразить это точнее, но... вас можно вдыхать вместе с воздухом, пить вместо воды, и это станет привычкой. И придётся стать такой же, как воздух и вода... без фальши. И поэтому вы неприятны мне. Прощайте.
И он ушёл. Без слов. Но сдержав слово.
На телефоне несколько пропущенных вызовов, но проверять не хотелось. Слава сел на скамейку под ивой. С детства знакомый сквер. Мимо проходили люди. Наблюдать за ними было так приятно... Всё проходит. Все проходят. Старый, старый дурак. Жить не получилось, так поправить хотел? Ветеран теории заговора. Мало ли таинственного на свете? Друзей не вернуть. Анечку...
Опять заболела голова. Привычно и сильно. Таблеток, конечно, под рукой нет. Ладно, потерплю... а потом пойду домой и выпью вкусного чая.
Приподняв тонкие ветки ивы как занавес, на скамейку рядом опустился молодой человек. Хотя... нет, не молодой. Скорее - вне возраста. Длинные светлые волосы и огромные серые глаза. Не страшный. Не загадочный.
Слава молчал и ждал. Всё было спокойно, всё было как надо. И молчание тоже. Но, видимо, не для "линялого"
– Вы простите меня, Слава. Я не успел тогда. Бывает, не я успеваю... Особенно, если очень зовут.
Тихий голос вплетался в ветви ивы, нарастала в голове боль.
– Раньше мы не могли встретиться. Раньше нам не нужно было.
– А что, теперь стало пора?
– Слава думал усмехнуться, но голос прозвучал тонко, просительно.
– Стало. Хороший сегодня день, правда?
– Пожалуй.
Боль переместилась в лоб, за глаза, разваливая изнутри череп.
– Вы позволите?
Беловолосый положил руку на истерзанный болью лоб.
– Лучше?
Слава не ответил. Он иногда думал, как это будет, в какой день. Оказалось, в хороший. "И, если суждено мне умереть..."