Из зыбучих песков повседневного гула сплошного,Из болота дневной суеты, где не вспомнишь лица.Проступает тоска обреченности чуда ночного,Неизбежность трагических судеб и после конца.То, что было, как радость – рассыпалось пылью и тленом,То, что раньше питало – теперь, как духовная ржа…Больше ты не ведешь счет потерям, «победам», разменам –Одиночеством все поглощается, даже душа.Выбираясь из мертвых пространств через боль,
через муки,Ты находишь покой на краю неземной тишины,Где не смеют звучать инфернально-банальные звуки…Где ты жив – безымянный изгнанник погибшей страны.
«Ну, а вдруг, ты все-таки приедешь…»
Ну, а вдруг ты все-таки приедешьВ самом невозможном светлом сне…Так, как будто ты со мною бредишьВместе, в одинокой тишине.Сделав легче тяжесть жизни этойНенадолго, до рассвета лишь,Ты шагнешь, как будто бы с портрета,По ночным придешь высотам крыш.Здесь теперь мне нужно так немного…(Память четко слышит слово «нет»…)Рад, что ты мне снишься, недотрога,Сквозь туман и дымку дальних лет.
«Помню, как надо добро сотворить…»
Помню, как надо добро сотворитьВ рамках бесовской системы.Вот разучусь-ка и я говоритьНа неприятные темы.И ничего, что добро поперекГорла тебе это встанет…Это всего лишь наглядный урок,То, как души и не станет.Будешь ходить, улыбаться, играть,Годы и годы без счёту.Надо ж во имя вещей умирать,Чёртову сделав работу.
«Это – послушанье. Это раз…»
Это – послушанье. Это раз.Это неприятности в квадрате.Это боль, что любит так некстатиИскры высекать из темных глаз.Это – «марш-бросок». И это два.Люди, поезда и электрички.Это нехорошие привычки:Правду с Ложью видеть сквозь слова.Это – осмысленье. (Это – три),Странного общения с тобою.Вот и все: и я опять с судьбою…Вслед за нами гаснут фонари.
«Я лишний валет из случайной колоды…»
Я лишний валет из случайной колоды,Мне ваша игра так странна.И снова глоток обреченной свободы –Ночные мгновенья без сна.И в этом простом безобразном раскладеЯ лишний, но грустный игрок.Скажи мне, ты разве осталась внакладе,К чему твой досадный упрек?От чистого сердца (банальность, но все же),С тобою всегда говорил…Любил безнадежно, до срывов, до дрожи,Зачем-то все это открыл…Тебе это было, похоже, не нужно.Прости, я иначе не мог…А маски и позы я к ним равнодушноОтнесся, и был слишком строг.Что ж, мы разошлись по своим комнатушкам,Отмечены разной судьбой.Теперь я узнал: мое чувство – игрушка,И так понималось тобой.
«Нам не хватает чуткости порой…»
Нам не хватает чуткости порой,И честности, и тонкости душевной…Но искренность ты сделала игрой.Фальшивкой: бесполезной, злой и нервной.Хотя в забвенье тянет без следа,Хоть ты давным-давно меня забылаЯ голос твой услышу, как всегда…И вспомню то, что не было и было…
«За твое неизменное“нет”…»
За твое неизменное «нет»Несказанно тебе благодарен.Ты была, без сомненья, в «ударе»…Только время стирает твой свет,Напуская холодную тьму,Как забвенья вселенной завесу…Впрочем, всё отправляется к бесу –Ироничному ясно уму.И за выбор дорог или слов –Беспощаднейший вексель к оплатеБог-судья вдруг предъявит некстати…Разломав карусель наших снов.
«Сделать все ни за что не успеем…»
Сделать все ни за что не успеем,Усмехаясь безрадостно, зло…Ни пред мы чем уже не робеемЗнаем только, как нам «повезло»,В этой чертом заклятой эпохе,И в заброшенной Богом стране…Строчки мы собираем, как крохиВ бесконечно-чужом полусне.И пускай инструмент мой расстроен,(И отмечен печалью греха).Я отчаянно, в общем, спокоен,Наслаждаясь чеканкой стиха…
«Если бы я мог остановиться…»
Если бы я мог остановитьсяВ саморазрушении себя.Не заметив глупости – влюбиться,Жить, бессмертьем душу не губя.Если бы… Да что-то не выходит,Все никак не сложится пасьянс.Сердце боли новые находит,И всегда легко впадает в транс.Знаю за собою я огрехи,Может быть, смертельные грехи,Может быть, случайные успехи –Не совсем бездарные стихи.Только это все мне надоело,Скучно петь, и может быть, дышать.Странная тоска скрутила тело,Заставляя злиться и дрожать.Снова пустота сдавила горло.Век мой – вскоре превратиться в хлам.Вечность звезды как всегда простерла –Всех судьба разводит по углам.
БОЛЕВОЙ ПОРОГ
Всё спешу подстроиться под смерть…Жизнь – сплошной страдательный залог.Превращаю сердце в сушь и твердь,Повышаю болевой порог.Вглядываясь в лица, как всегда,Вижу душ лихую кривизну.Сравниваю судьбы и года.Знаю, от чего не ускользну.Все равно, все беды для меняПризнак приближения к мечте…Искорки вселенского огняПробегают в душной пустоте.Давит безнадежности синдром,Тот, кто сверху, часто очень строг…Впрочем, мне довольно аксиом –Увеличен болевой порог.
