Купаясь в солнечных лучах,Любуюсь небом над рекойИ слышу где-то в облакахОрфея арфу над собой.Купаясь в солнечных лучах,Я признавалась вам в любви,И поцелуй ваш на устахНапомнил мне мои грехи.Купаясь в солнечных лучах,Вы говорили о любви,И в ваших я прочла глазах,Что прощены мои грехи.Купаясь в солнечных лучах,Пою одна я у реки.И поцелуй ваш на устахНапоминает миг любви.Купаясь в солнечных лучах,Я вижу образ ваш в реке,В неё бросаюсь я в слезах,Но вас теряю в глубине.Купаясь
в солнечных лучах,Пою я снова не одна,И в ваших я прочла глазах,Что вновь вы любите меня.Купаясь в солнечных лучах,Любуюсь небом над рекой,Но я не слышу над собойОрфея арфы над рекой.
Аленький цветок
Уезжает скороМилый мой далёко.Обещал дружокПривезти цветок.И с цветком вернётся,Милый обернётся.Привезёт дружокДля меня цветок.Припев:Аленький цветокАленький цветокМилый мой искал,Для меня сорвал.Милый привезёт,Утром принесётМилый мой дружокАленький цветок.И с цветком вернулся,Милый обернулся.Но не мне дружокПодарил цветок.Припев.Я ума лишилась,Умереть решилась.Но другой дружокПодарил цветок.
Я любуюсь втайне
Яблони под небомВ платье подвенечном,Будто бы под снегом,Шепчутся о вечном.Яблонями в белом,Расцвели что в мае,И тобой под небомЯ любуюсь втайне.Припев:Горизонт зовёт,За собой ведёт,И цветов весенних,Вод теченье вешнихУнесёт мечту —Лепестки в саду.На душе веселье —Яблонь многоцветье.Я любви рожденьеОжидаю втайне,И души смятеньеПосещает в мае.Ветра дуновеньеНе мешает в маеУловить мгновенье,Любоваться втайне.Припев.
Олег Голубев
Автор таких книг для детей, как: «Радуга» (некоммерческое издание, 2014, Издательский Дом Николаевых), «Сказ Веснолесья», «Сказка Ларца», «Цирк», «На празднике сказок», «Игрушки вернулись» и других (2020–2022, Издательские решения по лицензии Ridero, Екатеринбург).
Лауреат Международного поэтического конкурса «Главный стих – 2022» (КНИГА.РУ, Барнаул). Публиковался в книжках-раскрасках Издательства Союза писателей (Новокузнецк).
«Он любил очертания роз…»
Он любил очертания розИ красивые профили лиц.Он был рисовальщиком грёз…Падал пред ними ниц.Он рисовал по канонам —С головами собак и птиц,Восседавших по-царски на тронах —Богов, фараонов, цариц…Он был рисовальщиком поз…Величья, любви, бессилия…Наблюдавший полёты стрекоз,И птиц, и собственных линий.И были дивно красивыСыны Солнца и дочери Света…В орнаментах птиц и лилийМолчаливые силуэты.С глазами, не знавшими слёз,В нетленные платья одетые…Он был рисовальщиком грёз,Какими бывают поэты.Дивны мелодии танцев.Певчих не слышно голоса…Лепестками протуберанцев —Цветы белого лотоса.Раскрытые, как ладониБожеств, фараонов, цариц…Грация и гармония —Наивная мудрость гробниц.
На портрет
Я любуюсь этой прекрасной леди,Как красивым, засушенным когда-то цветком.Слившимся, сжившимся с полотном,С красочным слоем мазков последних.Складки платья, как цвет лепестков,С ароматом запахов духов эпохи…С
чувством нежно выспренних стихов,Больше похожих на романтические вздохи.Вот и я добавлю свой стих.Что ещё ей, неживой, могу дать я?..Грустно… И жаль, что теперь таких,Как у неё, не носят платьев.Искренний, в меру кокетливый взгляд,Молодости, ума – цветущие годы,Клише живописной, ушедшей моды,Время – остановленное два века назад.В пышной раме, на музейной стене —Образом женской позирующей маски:Тайна – запечатлённая на холстеОттенками любви и масляной краски.Как прекрасным, засушенным когда-то цветком,С красочным слоем мазков последних,Слившимся с вечностью и с полотном,Я любуюсь портретом юной леди.
«Поэзию любите, живописцы!..»
Поэзию любите, живописцы!Поэзия – она животворит.Что без неё все ваши горе-мысли,И композиции, и цвет, и колорит…Ведь лишь одной поэзии подвластныИ тайны бытия, и тайны красоты…Лишь с ней одною будут не напрасныИспачканные красками холсты.Она есть соль комедии и драмы,И музыки, и чувств, да и желаний…Она – алмаз, которому нет равных.Она – цветок, не знавший увяданий.Она правдива, как и бескорыстна…Не зная лжи, не ведая про месть —Поэзию любите, живописцы!..Она во всём, и в вашем сердце есть.
Двойственность
В нас два начала – доброе и злое…Одно нам говорит: «Забудь другое!..Будь добрым, кротким, честным, справедливым.Не сквернословь, ведь это некрасиво.Люби людей, твори для них делаЛишь добрые…» Но тут же голос злаИз глубины души – а та без дна —Нам шепчет: «Плюнь, ведь горе от ума!..Нет Бога на земле! Охота ползать в храмИ целый уповод торчать без толку там.На свечи тратиться, скучать, роптать, молиться,Смотреть на образы святых или на лицаТаких же, как и ты, людей неинтересных,Уверовавших вдруг, что рад им Царь Небесный…И ждать в унынии, в борьбе с самим собой,Когда всё кончится… А там быстрей домой!..»Но добронравие опять наполнит душу.«Есть, – скажет, – Бог!» – сомнения разрушив.«Да, нелегко несение креста…Но если веруем в Божественность Христа,То на душе спокойно и отрадно…Душе легко…» А зло шепнёт: «Да ладно…Пойдём отсель, нет жизни без грехов!..Вот научи молиться дураков…Кто?.. Комсомольцы славят Бога хором!..Шекспир был прав, сказав, что все – актёры!..»И жаль молящихся, себя и время жаль…И чувство недовольства, и печальВдруг заполняют нас, в растерянности мы…Как близко от свободы до тюрьмы.Есть два начала в нас, мы двойственны с рожденья,Чтобы добро и зло – без принужденьяСвободной волей избирали добровольно.Нам выбор дан… И каждый раз невольноМы выбираем – то или другое,Во время оное – небесное, земное…И снова, выбрав, не задумываясь, злоМы говорим: «Опять не повезло!..»
«Я вижу звезду сквозь дождливую хмарь…»
Я вижу звезду сквозь дождливую хмарь,Хоть знаю, что это всего лишь фонарь.Я вижу – плывёт в небесах каравелла,Хоть знаю, что это лишь облако белое.В дожде вижу сетчатый тюль занавесок,В булыжниках – ветхие прописи фресок.Себя во Христе, и в гробу иноверца,И в каждой девчонке – Мадонну с младенцем.В луне – нимб лучистый незримого Бога:Люблю я фантазию слова и слога…Люблю окончания од и сонетовИ нотки печали в улыбках поэтов.
Попутчик
«Ты вот всё колдуешь над картиной…Но без Бога не напишешь лучше.Так ходил бы в поле за скотиной…» —Так ему советовал попутчик.Но художник он, призванью верный.В наслажденьи вдохновенья мучаясь,Бился он – душою, сердцем, нервами —О картину, чтобы стала лучше.Рисовал с утра и до упаду…Год, другой, десяток долгих лет:Истина была, казалось, рядом…А с утра – вдруг таял её след.И в дому, заросшем паутиной,Думал он: «А может, правда, лучше —Я ходил бы в поле за скотиной,Как тогда советовал попутчик…»