Царевич
Шрифт:
— Это вряд ли. Ты, Лёш, верно заметил. Такое дерьмо всегда всплывает. Жив он, гнида фашистская. Жив, не сомневаюсь.
— Даже если так. Всё равно некого послать. А если бы и было кого, то как объяснить такое задание? Убить простого, никому не известного солдата. Да ещё и на территории чужого государства. Что это за бред?
— Хм… Верно. А что делать? Нельзя же позволить этой гадине снова силу набрать. Чтобы он потом опять весь мир кровью залил, как у нас.
—
— Это как?
— Занять чем-нибудь, чтобы он не смог в фюреры пробиться.
— Чем занять?
— Ну… чем-нибудь. Он ведь художник. Вот и пусть рисует. Живёт и рисует.
— А в моём мире кто-то что, рисовать ему мешал? Он сам, добровольно, это дело бросил.
— Придумал! Петь, я придумал!
— Чего?
— Давай его сюда пригласим, в Москву!
— Точно! И тут убьём!
— Фу, какой ты кровожадный.
— А что мне, целоваться с этим уродом, что ли? И зачем он нам здесь, если не убивать?
— Давай его нашим придворным художником сделаем. Пусть портреты рисует. Или яблоки. Или речки. Да пусть что угодно рисует, что сам захочет. А уж за деньгами мы не постоим. Для такого человека никаких денег не жалко. Даже если он плохо рисует, то не важно. Всё равно все его картины по запредельным ценам скупим. Лишь бы он нарисовал их. И не стал фюрером.
— Лёха, ну голова! Здорово придумал. А как мы его пригласим? Если неизвестно, где он.
— Тут люди Либкнехта в Москве есть. Поговорим с Бухариным и через него просьбу передадим. Найти и пригласить господина Гитлера в Москву на должность императорского художника. С очень хорошим, просто чудовищным окладом.
— Можно. Слушай, а что если не одного Гитлера пригласить, а? Он же не единственной сволочью там был. И Гиммлера можно, и Геббельса. Вообще всю верхушку третьего Рейха к нам нужно попробовать перетащить. И третьего Рейха не будет.
— Молодец, Петь. Ты тоже голова. А то, может, они бы и без Гитлера организовались.
— Угу. А так у нас будут, под присмотром. Возможно, даже что полезное сделают. Геринга в авиацию отправим. Он, кажется, уже летает.
— Сейчас посмотрю.
— Лёш, я управление беру.
— Ага. Петь, а как же сценарий? Я ведь не дочитал.
— Да фиг с ним. Подскажут. Тут важнее дело. Ищи в моей памяти, я же про весь зверинец читал. Никто не скроется! Давай, ты диктуй,
— Ладно, как скажешь. Пиши тогда: "Пункт первый. Гитлер Адольф. Родился 20 апреля 1889 года в деревне Рансхофен. Отец — Алоис Гитлер…"
* * *
Глава 24
(Пётр)
Дождь. Серое небо затянуто серыми тучами. Серые капли стекают вниз по серому оконному стеклу. Вот сейчас можно плакать. Сейчас меня не видит никто. Но слёз нет. Закончились. Только всё равно мне очень грустно. Грустно и обидно. И Лёшка помочь не может. Даже наоборот. По-моему, мы накручиваем тоской друг друга. Он ведь тоже сильно привязался к нему.
Штюрмер. Борис Владимирович Штюрмер. Фактически, все последние месяцы он заменял нам с Лёшкой отца. Насколько твёрдо и жёстко гнул он свою линию во внешней и внутренней политике, настолько же добрым и заботливым был в личной жизни. Мне кажется, и сам он считал меня своим третьим сыном.
Лёшка нашёл в моей памяти дату его смерти в моём мире. Я думал, здесь он проживёт больше, так как там, у нас, его здоровье было сильно подорвано заключением в тюрьму. Однако, я ошибся. Он смог обмануть смерть лишь на месяц. На один жалкий месяц.
Наверное, всему виной та колоссальная ноша, что он тащил на своих плечах последние полгода. Я же видел, что работает он буквально на износ. Но не предполагал, что на самом деле человек уже стоит у края могилы.
И этот бесконечный день 25 сентября 1917 года, когда осколок Пруссии вошёл в состав России, а бывший кайзер Вильгельм формально стал российским подданным, этот день оказался последней каплей. Мне тоже этот день дался нелегко. И я в свои комнаты вернулся, едва волоча ноги. А Борис Владимирович, который весь день находился рядом со мной, Борис Владимирович не выдержал.
Утром 26 числа, когда я одевался к завтраку, зазвенел телефон в моём кабинете. Я подошёл, снял трубку, и услышал растерянный голос секретаря Бориса Владимировича. Тот сообщил мне, что мой регент ночью скоропостижно скончался. Очень усталый, Борис Владимирович глубокой ночью лёг спать, а утром просто не проснулся.
Нечто похожее наблюдал я тогда, когда ранили Николая. Суета, паника, растерянность, вздохи, показное сочувствие. А на некоторых рожах за этим сочувствием очень легко можно было заметить затаённую радость и злорадство. А ещё вопрос: "Что же будет дальше?"
У меня остался только один регент. Кстати, с этим регентом, святейшим патриархом Тихоном, мы тогда серьёзно повздорили. Долго не могли придти к согласию относительно того, где именно нужно хоронить Штюрмера. Тихон предложил на выбор несколько престижных мест на лучших кладбищах, на территории монастырей или в храмах, но я не соглашался. Похороны такого человека, как ни крути, дело политическое. Я хотел похоронить его у Кремлёвской стены, как это было принято у нас для наиболее уважаемых товарищей. А Тихон упирался и говорил, что так не положено.