Мама едет на гастроли.Говорит – строжится – Оле:– Будь послушна у отца.Да… не высиди птенца.Продолжая в том же стиле,Наказует строго Иле:– Ты смотри тут у меня.Ни того… на счет вина…И, с грозою по лицу,Так командует отцу:– Ты отец семейства здесяОстаёсся. Перебейся…Оставайся в этой ролиПока кончатся гастроли.Кто заявится с долгами,С бутылем
и пирогами,То про эту чепухуНе звони ко мне в Уфу.Кто напросится на баню,На попойку послебанну, —Собрази на счет столаДо приличья – не дотла.Если за город поедешьС тетей Любой, дядей Петей,Токо – если их шашлык!Сам не пей. Смотри – как штык!Ну, а ежли что случиться:Иля вздумает жениться,Оля психанет учиться,Подгорит, допустим, пицца…Иль залетная синицаВ сексуальном сне присниться,Шапкой вспучится брусница…Иль правительство сменится…Про такую чепухуНе трезвонь ко мне в Уфу.В общем, лишних слов не надо.Расстаемся без парада.В холодильнике есть рыба.Да скажите мне спасибо,Что наказов не даю!Я поехала.Адью.
Зарисовка
Я репортер. В дурдоме… Крупный план.Во мне придурок Ленина узнал.Он сорок лет расстреливал Каплан.…Крест перспективы… рабица… финал.А дома гости. День рожденья дочки.Э… к нам заехал питерский вокзал?!Дошло до кульминационной точки:Я репортаж с броневика сказал.А в вытяжном отверстии – «Отелло» —Сосед соседку поучает жить.А где-то свадьба… «Эта свадьба!.. пела…»Да так, что кошка порывалась выть.
«А по Лондону мне, по Лондону…»
А по Лондону мне, по Лондону,Как степному коту голодному,В оном марте не выть уж мысль«Побродить бы с английской мисс…»Не поплыть на плоту, на ялике…Здесь донашивал Герцен валенки,Поощряя английскую спесьНа три фунта (на сколько есть)…По Гудзону, по Темзе – штилевымПротестующим духом Тилевым,Как мятежный их Роберт Бернс,Не вопить озорную песнь.Маяковского сэры помнят ли?«Блек энд уйт…» выл он красной полночью,Словно гимн с мужиками потнымиПро советский социализм.Не по-англицки, но по-герценовски,Заваруху не взбучить с бомбами,В старый колокол не звонить.Не до нас там – там брексит, в Лондоне.И поэтом мне… и по Лондону,И холодному, и голодному,Потерявши житейский смысл —Не ласкаться с английской мисс.
«…одиннадцатый час в микроволновке…»
…одиннадцатый час в микроволновке.Часы ушли без боя в мир иной,Как штык из отстрелявшейся винтовки.…Ах, как не похваляться новизной!Вот дом, вот кот, вот пишущий соседМаячит флаг с трибуны маяковской.– Вчера, ура, убийцам ПолитковскойСвершился приговор: по десять лет!..– У смерти, очевидно, недовес?А, впрочем, в таких случаях, сосед —Уж коли смерти нет, а тюрьмы есть —Не стыдно, что назначены на крест…
«По приметам этим летом…»
По приметам этим летомПролетающий фантом —Не винтом и не хвостом —Не причислится к кометам.Не причислится к придумкамСлух о новом конце света —Ни к пророчествам об этом,Ни к статистике придуркам.По приметам этим летомУпадет налог на дом,Будто неглиже с мадоннСоскользнет сакральным светом.По приметам этим летомРухнет бизнес табака,Кучевые облакаОзаря астральным светом.Но народСмолчитО том.
«Опять – по понедельникам оскал! …»
Опять – по понедельникам оскал! —Спарилась флейта с плачами кларнетаИ…и… из начинавшегося летаДождь си-бемолью по степи скакал.Сто сорок солнц свалилось за Убрус.Едва занявшись в зареве рассвета.А костная хроническая грустьКость ломит, словно позы для минета.Вчерашний день, читай… автовокзал,Экскурсией «ТесьТур» в эпоху русскую,Мне баню с преферансом заказал,Стихи и прозу жизни на закуску.Дождь дивиденты, видимо, считал.Свалил свои полушки градом в кучку.И подустал. А медяков металлИспузырился, будто рубль в получку.
«Из какого шоколада в подворотню, говоришь?..»
Из какого шоколада в подворотню, говоришь?..…Твоя трогает баллада мою проклятую жисть.Дом мой крепость.И не надо обсуждать меня на роль.Ты, как вижу, не наяда.Я, как видишь, не король.Поищи другого гада, в одеянье дорогом.Угостить тебя бы надо…Да на нары голышком…Только здесь нужна граната.А откуда здесь ей быть?Здесь пузатая посудаПластиковых фуфырейДержит в тонусе рассудокНедобитых упырей.Здесь, как крысы папы Карло,Годы жизть мою крадут…Огрызаются с оскалом,И уходят. И идут.Хочешь, я тебе сыграюНа регистровой трубе?Рай-то рай…Не надо раю…Дай мне выжить.Иль убей.
Клапан закрылся – микроинфаркт.Знаю, не вечер, но ветер оттуда.…Как эта девочка чувствует шар?Что она чувствует, гибкое чудо?!Клапан – не мячик, не выдержал, гад.…Как она чувствует с шаром соосность?С шаром земным, устремившимся в космос,Как не свалиться в кульбит и шпагат?Шар ли вращается, тела ли стать,Девичьи ноги, худая осёнка…Спицы мелькают. И годы летят.Цирк – это жизнь, понимаю, девчонка…Не понимаю на шаре своем:Глыбой земной под ногами ютился.Но горизонт, как Земли окоем,Перекосился и перекатился…И равновесия не ощутив,Сердце и шар раскатились порозно.Не авантажный, должно быть, мотив.Жизнь – это цирк. Понимаю, но поздно.
«Есть финансист…»
Есть финансист.Есть вор.Есть нумизмат…Пойди-пойми:Кто нищий, кто богат?А «новый русский», надо полагать,Есть новая ворующая знать?
«Шел бы ты, сынишка, в шопу, что ли…»
Шел бы ты, сынишка, в шопу, что ли…Как же жить-то будешь – поживать?Ничего не дали тебе в школе.Ничего отец не дал, ни мать…Мать твоя тебя учила, вспомни,Алгебру гармонией сверять.Лучше бы учила на гармони.Лучше б я учил тебя стрелять.