Чужая. Будешь моей

Я стою в нескольких шагах посередине тротуара и толпы, что обтекает меня с двух сторон. Стою, дышу по счёту и изо всех сил борюсь с темнотой в глазах.

Смотрю на девушку в Пашкиных руках, а взгляд сам собой подмечает и отличную фигуру, и горящий взгляд, и нежные, тонкие запястья со стильным золотым браслетом. Эту руку она кладёт Пашке на плечо, а я даже отсюда слышу мелодичное звяканье браслета.

Звук, который означает конец моим мечтам, надеждам и хоть какому-то

Ведь мы планировали! Ещё вчера обсуждали, что было бы классно слетать в Турцию на медовый месяц, хотя бы денька на три.

А три минуты назад от него пришло стандартное, но милое и уютное сообщение.

Я падаю. Но не назад, а вперёд, в сторону Пашки и его девушки, которые стоят у поребрика в ожидании такси. По инерции делаю два шага на негнущихся ногах.

— Привет.

И ненавижу себя за жалостливый, просящий тон.

Дура!

Втройне, потому что Пашка встречается со мной глазами, морщится, но даже не думает убрать руку с талии фитоняшки.

— Милый, кто это?

— Никто.

Одно слово, пять букв, а боли столько, будто меня шарахает разрядом в двести двадцать вольт.

Понимая, что не устою, пытаюсь схватиться за Пашкину руку. Только вместо того, чтобы помочь, как делал не раз, когда мне становилось плохо, он презрительно усмехается и отходит в сторону.

На моё счастье как раз в этот момент подъезжает их такси, в крышу которого я и упираюсь руками. Ногти неприятно скользят по разгорячённому металлу машины. Взгляд выхватывает жёлтые пятна краски и цифры.

— Олеся, не устраивай истерик. Между нами всё кончено, я не желаю видеть тебя рядом с собой. Ты, вообще, давно в зеркало смотрела?

Опускаю взгляд на край серой офисной юбки. Синтетика, потому что на хорошую вещь у меня банально нет денег. В тот месяц он как раз взял кредит на машину, которой пользовался едва ли раз в две недели.

— Опустилась, запустила себя, — Пашка кривится. — Стала похожа на чучело огородное и хочешь, чтобы я тебя хотел? Нет уж. Я предпочитаю видеть в своей постели красоту и изящество, а не бревно с пакетом на голове. Потому что только так с тобой и можно трахаться.

Он говорит, а в моей голове никак не укладывается смысл слов.

Это не может быть Пашка. Только не мой Пашка. Мы же… ещё вчера вечером сидели на диване и смотрели какую-то комедию, от которой он ржал, а я старалась соответствовать. Чтобы не дай бог не подумал, будто мне не нравится выбранный Пашкой фильм.

Хотя мне не нравилось.

Но это ничто по сравнению с происходящим.

А если бы мы сегодня не столкнулись? Пашка так и морочил бы мне голову? Зачем?

— Ты… — я улыбаюсь через силу и протягиваю ему руку. — Пойдём домой, Паш. Я отпрошусь, мы поговорим, и всё снова будет хорошо.

— Я тебя не хочу. — Он смотрит на мою ладонь, как на ядовитую змею. — Даже видеть, не то что спать с таким чучелом.

Впервые за пять прожитых лет меня накрывает беспомощность. Я так и стою с протянутой рукой и пытаюсь поверить, что это сон. Страшный сон, где мужчина, которому я отдавала всю себя до последней капли может показательно хотеть другую женщину.

Хотя это я женщина, а она девушка. Лёгкая, недоступная и наверняка приятно пахнет.

А у меня духи последний раз были, когда я ещё жила с родителями.

— Паша, — жалобно прошу.

Хочу схватить его за руку, но Пашка отталкивает меня как какую-то попрошайку, прицепившуюся посреди улицы. Вот только я не просила денег, мне нужна была лишь его любовь.

Пашка толкает сильно. Настолько, что я отлетаю на два шага и больно ударяюсь спиной о чью-то грудь.

— До завтра собирай свои манатки и сваливай куда хочешь, — бросает Пашка через плечо и сажает свою фитоняшку в такси. — Иначе я вызову ментов и скажу, чтобы они вышвырнули тебя силой.

Меня? Силой?

Реальность странно подёргивается. Я быстро моргаю, но никак не могу сфокусировать взгляд. Руки и ноги наливаются тяжестью, а в голове образуется вакуум.

Мыслей нет, чувств тоже.

Я тупо смотрю, как закрывается дверь такси, и машина плавно отъезжает от тротуара. Через окна видно, как парочка внутри сливается в страстном, горячем поцелуе.

А у меня подгибаются ноги, только падаю я не на асфальте, а в чьи-то сильные и уверенные руки.

Уши закладывает, я вздрагиваю, когда встречаюсь взглядом со злыми, жёсткими мужскими глазами.

— Я сейчас… п-простите.

Хочу сказать, что сейчас встану и освобожу его от своей тяжести.

Но в этот момент реальность окончательно меркнет, и я проваливаюсь в пустоту.

Первое, что я чувствую, приходя в себя, это аромат. Тяжёлый, древесный, с нотками мускуса. И именно он пробуждает меня к жизни.

Я делаю глубокий вдох, до отказа заполняю лёгкие, а когда выдыхаю, чувствую, что этот аромат останется со мной навсегда.

Так пахнет мужчина. И внезапная мысль заставляет подскочить на месте.

— Села, — рычит…

Боже, это вообще кто?

А это тот, кто не отрывает взгляда от дороги, но при этом прижимает меня сильной рукой обратно к сиденью. Мой взгляд цепляется за массивные кулаки и синие жилки вен. Хватается за блеск чёрных часов стоимостью как моя годовая зарплата. Таких же огромных, как прижимающая меня ручища.

— Кто вы? — пищу.

Потому что не могу оторвать взгляд от перекатывающихся под рубашкой мышц и от точных движений хищника, который как бы между прочим управляет махиной в несколько тонн, что мчится по городу с нами в салоне.