Цифровой призрак
Шрифт:
Он грохнулся на диван рядом с Ларисой и та облилась. Содержимое одного из бокалов разлилось по груди, затекая в декольте, и заставляя платье сиять еще ярче.
— Да! Я ее вытащу! — выкрикнула она, раздосадованная происходящим. — Я вытащу Настю, только уходи, пожалуйста!
— Окей! А я вытащу это… — я наклонился к ней, вытащил оливку, запавшую в ложбинку между грудей, и опустил себе в рот. — Грязноватый вышел мартини! — еще не прожевав, констатировал я.
И пока Лариса еще не успела опомниться, скрылся за шелестящим
Я почти до утра слонялся по злачным заведениям в центре города, прежде чем выдвинуться домой. Юрка на звонки не отвечал еще с часа ночи, и я решил, что он слишком увлечен своей «цифровой» подружкой. Когда ближе к рассвету он таки не вышел на связь, и оказалось, что «аппарат абонента выключен», я впервые занервничал.
Этот номер был мало кому известен, и считался чуть ли не экстренным, поэтому Юрка всегда следил за тем, чтобы зарядка не опускалась ниже 40%.
Я взял такси, и поехал, надеясь, что подружка из сети его измотала, и он вырубился. Но червячок сомнения точил изнутри, и я продолжил попытки дозвона.
Когда такси начало притормаживать неподалеку от нашего двора, я удостоверился, что случилось что–то из ряда вон выходящее. Несмотря на ранний час, напротив подъезда столпилось приличное количество зевак, и все они увлеченно что–то обсуждали, заглядываясь наверх.
Я сунул водителю оплату и, выскользнув из салона, увидел, куда были устремлены взоры. Из окон верхнего этажа, как раз там, где находилась Юркина квартира, шел дым.
— Что произошло? — спросил я одного из зевак.
— Хата загорелась, но уже почти потушили, — сказал он, опуская мобильник. — Так полыхало! Красота.
— Ммм… красота, понял. А пострадал кто?
— Не знаю, — он без интереса пожал плечами. — Я вообще просто мимо шел. Увидел, решил заснять.
— Ясно… — произнес я, вглядываясь в выжженные оконные рамы.
Еще раз набрал Юрку, но телефон так и оставался выключенным. Мессенджеры и скайп так же не дали результата.
— Дядь! — позвал меня детский голос.
Я обернулся и увидел пацана на велосипеде — сонное веснушчатое лицо, растрепанные волосы, прищуренные из–за слепящего утреннего солнца глаза.
— Дядь, вас как зовут?
— А что? — насторожился я.
— Я должен вам что–то передать, если вас правильно зову.
— Правильно это как? — усмехнулся я.
— Это вы мне скажите, — нашелся пацан.
— Артем, — я протянул ему руку. — Правильное имя?
Он ответил на рукопожатие и, ничего не сказав, протянул мне белый конверт. Я покрутил его и, не увидев надписей, решил спросить, кто его передал. Пацана уже след простыл.
Вытащив из конверта брошюру, оторопел. Это была та самая программка какой–то непонятной школы, которую показывал Юрка. Ни записки, ни комментариев на полях. Что хочешь, то и думай.
На конверт с неба упало несколько крупных капель.
— Это какой–то копец! — изумилась девушка, стоящая неподалеку. — Посмотри! — Дернула парня за рукав. — Дождь идет.
— Это Питер, детка. Чего ты хочешь?
— Он розовый! — воскликнула она, показывая мелкую рябь на своей белоснежной футболке.
Толпа начала расходиться: кто–то старался скрыться под крышей остановки, кто–то в подъехавшем автобусе.
— Что ж такое творится–то? — раздался неподалеку мужской басистый голос.
— Да-а, — отозвался я, не оборачиваясь, погруженный в свои мысли. — Дичь какая–то.
— Что–то с этим городом не так, — продолжал сетовать голос. — Теперь еще и дождь розовый.
Я наконец вышел из оцепенения, и бросил взгляд на бородатого мужика, стоящего позади меня на расстоянии пары метров. Темно–синяя униформа, тонкий плащ поверх нее, армейские ботинки, в руках какой–то футляр.
— Это все неспроста, — продолжил он. — Все эти сдвиги, колебания, все этого не должно быть.
— Ага, — опять отозвался я на автомате, начиная замечать, что улица как–то неестественно опустела.
Стоп. Что? Колебания?
Еще раз покосился на мужика. Вернее на тачку, к которой тот прислонился. Такая же синяя, как и его униформа, видимо, рабочий фургон. На ней ярко–желтый логотип «Клининговая компания Альфа и Омега».
— Что вы сейчас сказали? — переспросил я. О колебаниях мне что–то рассказывал «костюмчик». О равновесии или балансе. Может, он один из них. И как–то сам по себе на эту мусль организм среагировал агрессивно.
Включен боевой режим.
— Эх, Артемка… — вздохнул мужик, раскрывая футляр. — И чего тебе дома не сиделось?
От первых выстрелов из дробовика я увернулся буквально чудом. Вовремя заметил оружие, вовремя упал на асфальт и вовремя откатился за ближайшую лавку.
Еще один выстрел прогремел над головой, когда я на карачках, не поднимаясь, бросился между припаркованных автомобилей.
Обернулся оценить ситуацию, и снова чуть не словил пулю.
— Ты что творишь, мужик? — проорал я, спрятавшись за мусорными баками.
— Это я не я творю, это ты натворили, — ответил мужик, вынимая из кармана горсть патронов, часть из которых выпала на землю. Его, кажется, это совершенно не волновало.
— Я ничего не сделал! Давай поговорим, — пытаясь применить волю, выкрикнул я, одновременно ища пути отхода.
Ошибка: невозможно применить к выбранной цели.
Гадство!
— Я приехал не разговаривать, — отозвался он, и я услышал шаги его ботинок, хлюпающих по лужам. — Я приехал прибрать мусор.