Шрифт:
Олег Котенко
ЦВЕТОК
Холодный сырой ветер бросал в лицо редкие снежинки вперемешку с мелкими каплями дождя. По небу тяжело ползли серые низкие облака, время от времени изрыгающие низкие звуки грома. Ветер протяжно завывал между полуразваленными серыми коробками зданий, некогда составлявших
Сын спокойно глядел на этот мир, отравленный радиацией, сожженный, вымерший. Картина мертвой природы была ему привычна. Отец же еще помнил былые времена, когда светило яркое солнце, раскрашивающее предметы пестрыми летними красками, когда тихо падал чистый пушистый снег, когда деревья стояли в золоте и серебре, готовясь отойти ко сну и когда они просыпались, покрываясь нежной зеленью. Природа никогда не старалась уничтожить человека, она отдавала все силы, чтобы помочь ему. Человечество росло избалованным ребенком, требующим беспрекословного исполнения всех его капризов.
Человек опомнился слишком поздно... На смену изумрудным лугам, полям, густым лесам пришла черная безжизненная пустыня.
Одно из зданий сохранилось лучше остальных, его стены были почти целыми, только крыша кое-где провалилась. От дверей тянулась небольшая очередь, медленно продвигающаяся вперед.
– Вы крайний?
– обратился Отец к мужчине, стоящему в конце очереди.
Тот что-то проворчал себе под нос, обматывая шею серым дырявым шарфом.
Отец взял Сына за руку и встал в очередь.
– Зачем мы пришли сюда?
– интересовался Сын.
– Чтобы посмотреть на Цветок, - отвечал Отец.
Сын не унимался.
– Что такое Цветок? Я такого слова раньше не слышал.
В ответ Отец только печально вздыхал.
Вот, наконец, подошла их очередь. Отец заплатил за билет и толкнул рукой деревянную дверь, держащуюся на одной единственной петле. Они вошли в небольшую комнату.
В комнате ничего не было, кроме большого стола, стоящего в центре. На нем под большим стеклянным колпаком стоял Цветок. Непривычно яркие желтые лепестки отражались в серых удивленных глазах Сына. Он протянул руку к колпаку.
– Нет, - остановил его Отец, - это нельзя трогать. На это можно только смотреть.
– Это Цветок?
– спросил Сын.
– Да, это Цветок. Какой красивый!
– Красивый?
– Сын удивленно посмотрел на Отца.
– Что это значит?
Отец не мог объяснить, что это значит. Кто может объяснить, что такое красота? Отец пожал плечами.
– Раньше таких было много, - сказал он.
– До катастрофы?
– Да, до катастрофы.
Отец вспомнил его. Большой гриб ядерного взрыва, яркий свет, пламя, дым. Потом были трупы, тысячи мертвых. Прошло несколько лет и на Земле осталось всего несколько десятков тысяч людей, выживших в жутких условиях радиации. Кислотные дожди убили всю растительность, отравили реки и моря.
– Зачем он?
– Кто?
– Отец не сразу смог отвлечься от воспоминаний.
– Цветок.
– Не знаю, Земля была гораздо красивее, когда на ней росли цветы.
– Но какой в нем смысл?
– Но ведь...
– Значит красота абсолютно бессмысленна. Пойдем домой.
Отец вздохнул и вышел из комнаты вслед за Сыном.
Холодный сырой ветер бросал в лицо редкие снежинки вперемешку с мелкими каплями дождя...