#ДДД или 2012 2.0
Шрифт:
Снова повисла пауза. Капли, казалось, падали все громче, их приходилось уже перекрикивать.
— И что?
— И все. Каждому интересен только он сам. И точка. Все.
КАП — громко сказала вода. И без того узкие глаза корейца еще более сузились, превратившись в тонюсенькие щелочки. Казалось, он готов меня разорвать. Сейчас вскочит и со словами «да что ты знаешь о жизни?» размажет меня по стенке. Не дожидаясь этого, я сам закричал в полный голос:
— Ты! Ты! Это все ты!
— Я такой же, как ты.
— Нет! Мы ра зные! Я не такой.
Мы снова принялись
— Двадцать девять, тридцать — одновременно прошептали мы.
Сила удара капель увеличилась сразу в несколько раз, теперь этот звук напоминал не пение, а гул взлетающей ракеты. У меня тоже начали дрожать руки. Тридцать два, тридцать три — и @SlavaSakh отрывисто повернул голову в сторону посудомойки. Мы напряженно смотрели на эти капли, слушали нарастающие шум и нервно перебирали ногами под столом. Кап-кап, тридцать шесть, тридцать семь. Мои ноги напряглись, @SlavaSakh тоже подался вперед, будто стараясь что-то разобрать в этих звуках. Казалось, мы сейчас побежим стометровку, только и ждем стартового выстрела. Тридцать восемь, тридцать девять. Я неестественно выгнул шею вперед, боясь пропустить начало движения. Капли падали все громче и громче, звонче и звонче, они просто-таки кричали. Что они говорили? КАП! — упала капля номер 40, и мы оба сорвались с места и, толкая друг друга, повернули кран, затем скатились по стене в полном изнеможении. Нас трясло крупной дрожью. @SlavaSakh пришел в себя первым.
— Эй… Я же сидел там. Все слышал, что она говорила. Ты сам-то знаешь, где ты настоящий?
Я помолчал. Он продолжил:
— Не обманывай себя. Мы одинаковые. Оба живем на грани реальности и нереального, ходим по границе миров, перепрыгивая из одного в другое.
Я резко выпрямился и зло выдавил из себя:
— Ты жалок… Я хоть общаюсь с живыми, настоящими людьми. Я могу их пощупать, потрогать. А ты — с огнями.
Он рассмеялся:
— Теперь ты тоже видишь как я. И что?
— Это не настоящее. Не мое. Это из-за тебя! И это не жизнь. Я это не выберу. Точка.
Это его задело. Он сделал резкое движение, как будто хотел ударить меня, но прервал движение. Я заметил, что рука у него дрожит. Затем @SlavaSakh встал и направился к выходу. Ну и пускай валит… У двери он обернулся:
— С живыми, говоришь? Та жизнь, за которую ты цепляешься — это нижний этаж, понимаешь? Физиология, феромоны. Визги. Тыки. Запах. Вкус… Ее нет, понимаешь? Нет этой жизни. Ее не существует на самом деле. Спасибо, что дал мне время… подумать.
Когда
Глава 13
Специалист
Бежевый потолок с одинокой бестеневой лампой — вот что я увидел, когда открыл глаза. Я лежал на чем-то вроде кушетки. Подавив желание резко подняться, осторожно повернул голову направо и уперся взглядом в такую же бежевую стену. Прикоснулся к шершавой поверхности. На ощупь стена была мягкая, как диванный валик.
Ватная тишина. И головная боль, да такая, будто бы владелец этой самой головы (то есть я) основательно набрался накануне.
Накидался, как говорит один мой приятель.
Сел и огляделся. Узкая длинная комната. От кушетки до противоположной стены всего около метра. Все поверхности в комнате мягкие, в том числе пол, местами вытертый и обшарпанный, и потолок. Сверху над дверью, тоже обитой бежевым и мягким, нахально торчала видеокамера, вперившая в меня свое око.
В такой ситуации неизбежно возникает банальный вопрос: «Где я?». Так уж устроен человеческий мозг. При этом неважно, можешь ли ты себе ответить. Следом сознание попытается определить: «Как я тут оказался?» и «Сколько времени я здесь нахожусь?». И, наконец, самое главное: «Что, черт возьми, произошло?».
Последние воспоминания: кафе, незнакомец в инвалидной коляске, укол в шею.
Ясно. Жертвой киднэппинга мне еще бывать не приходилось. Судя по антуражу, я в психушке. В благоустроенной и явно недешевой.
Дверь открылась внезапно и бесшумно. На пороге стоял коренастый мужчина в деловом костюме бежевого оттенка. Его прикид приятно гармонировал с окружающим пространством. Вот только галстук подкачал: он был бордовым, что на фоне белой рубашки смотрелось донельзя безвкусно. Впрочем, усы и короткая стрижка у незнакомца были не бежевые, а черные с проседью. А жаль.
Видя мою усмешку, мужчина насупился и буркнул:
— На выход.
Его пиджак недвусмысленно оттопыривался слева в районе подмышки. Манера держаться выдавала безупречного службиста из «тайной канцелярии». Но это ни о чем не говорит: чекисты, выйдя на пенсию, могут работать на кого угодно.
Встав с кушетки, я обнаружил, что меня лишили ремня. Шнурки на кроссовках @Puma, сиротливо стоящих рядом с кушеткой, отсутствовали. Сумки и мобильника тоже не было. Противная струйка холодного пота пробежала по моей спине. Интересно, что же я такого натворил?
Хотелось бросить моему охраннику что-то дерзкое и надменное, вот только трудно сохранять достоинство, одной рукой поддерживая штаны, а другой массируя взбесившийся от боли затылок. Поэтому, промычав что-то нечленораздельное, я присел на кушетке, не торопясь обулся и двинулся к выходу.
Он пропустил меня вперед, и мы оказались в длинном полутемном коридоре. Я шел, шаркая на стариковский манер: сказывалось отсутствие шнурков. Коридор с вереницами одинаковых дверей закончился развилкой.