День Рождения

Семироль Олег

В прозрачно голубом по-осеннему высоком небе сонным замерзающем шмелем гудел самолет. Он слегка прищурился на остро сверкающую в лучах солнца искорку, оставляющую за собой пушисто-белый инверсионный след - кто-то уже уходил по той дороге, что предстоит ему только спустя два дня.

Он открыл глаза прогоняя воспоминания прошлого. Белый снег все так же лип на лобовое стекло, растираемый неутомимыми "дворниками" в ничто. Щелк-щелк... Щелк-щелк... Как печальные часы, отсчитывающие уходящее.

А может быть щетки сметают потерянное время? Он глянул в затуманенное снегом мглистое пространство. Огромная, заносимая белыми хлопьями, очередь из стоящих на автостраде машин. Снегопад в Портленде. ЧП вселенского масштаба. Щелк-Щелк... Щелкают дворники, будто часы. Будто старые, много раз чинимые им ходики, на пустой стене его комнаты... Той комнаты, где он обещал Маше, что их судьбы сплетены навечно. Где он обещал, что сколько бы не прошло лет, как бы не разбросала их судьба, но одно будет незыблемо всегда... Поздравление в День ее Рождения, будет всегда. Чтобы не случилось. Как память о том, что было и о том, что могло бы быть... Как же много он когда-то обещал...

Человек в заносимом метелью автомобиле взглянул на тонкую пластинку телефона, валяющуюся на соседнем сиденье среди давно прочитанных газет. Телефон сдох еще утром, так же как у большинства окружающих... А значит... Он поежился, и рывком раскрыв дверь, выбрался из уютного чрева машины, в бьющий колючими снежинками день...

***

Пятнадцать минут до полуночи. Нет открытки, нет звонка... Хотя, конечно, это ничего не значит - он может быть где-то в месте мало связанном с ICQ, и мало связанном с ней... Всякое может случиться - замотался, забыл... Заболел?! Маша мотнула головой, отгоняя неприятные мысли.

"Ну кто он тебе? Бывшее увлечение, человек смутно знакомый по редким фотографиям и длинным письмам... Бред!" - объясняла она себе будто строгая учительница нерадивой ученице.

Но мысли не слушались...

Конечно он там - в суетном вокзальном ожидании, в дрожащем от нетерпения поезде... В самолете? Там же нельзя пользоваться телефонами... И занят, бесконечно занят. Он будет занят до тех пор, пока она сможет в это верить. Ведь... как только... свободная минутка... И "ах да, я ведь забыл ей написать!"

Время ровным пульсом билось в правом виске экрана, и она старательно не смотрела туда. А может стоит? Сеть жила своей жизнью... Сеть жила. А она?

Конечно, чаты, бессмысленные бесконечные бодрящие разговоры... Зачем они все веселятся, как дураки? Ведь если бы им было так весело, как это утверждают бесконечные смайлики, сидели б они тут, как же... Она поймала себя на том, что ей захотелось поставить смайлик в конце этой мысли, чтоб не было так бесконечно больно, чтоб обмануть своего внутреннего собеседника, рыдавшего маленьким испуганным ребенком. Ребенком оставленным посреди ночи...

Какая глупость! Отсутствие какой-то открыточки... В самом деле, неужели что-то изменилось бы в мире, приди сейчас письмо. Что могут дать слова чужого человека? "Как дела? Как настроение?"

Вот блин! Естественно, все нормально...

"Скучаю?" Завтра придет письмо:

"С Днем Рожденья, Машка! Не расстраивайся. В этот раз не получилось. Был далеко в лесах". И привычная подпись: "Я". Она глянула на все так же ровно светящий в окошко фонарь... Самое интересное, что ей даже внутренне стало легче. Все просто. Он не успел. Его срочно вызвали по делу. Что-нибудь с семьей... Нет! Не надо. Они-то при чем...

Представился его ник загоревшийся в перечне посетителей аськи.

– Привет!

– Привет!

– Грустишь? Не расстраивайся! Улыбнись!

– Я не расстраиваюсь, просто приболела чуть-чуть. Сплиню.

Она действительно чувствовала себя больным котенком. Грустным, никому ненужным, котенком. Бил озноб, и пальцы не попадали по клавишам.

"Дорогие чатлане! Я не буду сейчас вас развлекать искрометными всплесками наигранных эмоций... Я ухожу... Доброй ночи!"

Еще и аська! Ответить на приветы...

– Как дела?

– Плохо...

– Да, плохо дела...

– Не стоит.

– Не поможете.

– Спасибо...

– Состучимся...

– Спасибо за поздравления...

– Да, день рождения...

– Пока.

Рука тянется к мыши и замирает. Еще три минуты, она будет именинницей. Может?..

"Бред" - обрывает она себя. Комп умиротворенно вздохнув затихает, обрушивая на комнату лавину непривычной тишины. Только слышно чуть слышное пощелкивание старых престарых ходиков, да за стенкой привычно храпит утомленный застольем муж...

Негромкая музыка... "Уезжаешь, милый, вспоминай меня... Пролетят столетья вроде птичьих стай..." Легран! Телефон!! СМСка!!! "С Днем Рожденья, Мышка! УДАЧИ! Я." Мир потихоньку становился на место...

***

Удивленная женщина смотрела на возвращаемый им телефон, будто уже успела попрощаться с этой нужной вещью навсегда.

– Спасибо! Извините!
– он аккуратно положил телефон на кожаное сиденье, бумажка в сто долларов легла рядом.

– Еще раз извините.

Она долго провожала глазами дикаря почти вырвавшего телефон из ее рук. Дикаря в белом свитере, с лицом безумца, тыкающего по маленьким кнопкам ее телефона скрюченными от мороза пальцами...

А он уходил прочь по заметенной белой пылью автостраде, спрятав руки в карманы, сгорбившись, как древний старик...