Дети Ноя

Матесон Ричард

На Мэйн-стрит туман был реже. Наверное, из-за морских бризов. Мистер Кетчум осмотрел улицу. Похоже было, что все магазины и учреждения закрыты. Взглянул на другую сторону то же самое.

– Где все?
– поинтересовался он.

– Что?

– Я говорю где все?

– Дома, - ответил начальник.

– Но сегодня среда, - удивился мистер Кетчум.
– Разве у вас... магазины не открыты?

– Плохая погода, - пояснил Шипли.
– Нет смысла.

Мистер Кетчум взглянул на желтовато-бледное лицо начальника, но поспешно отвел взгляд. В желудке

снова распускало щупальца холодное предчувствие. "Ради Бога - что это такое?" - спросил он себя. Уже в камере ему было достаточно плохо. Здесь, в этом море тумана, было еще хуже.

– Ну да, - услышал он свой срывающийся голос.
– Здесь только шестьдесят семь жителей, не так ли?

Начальник ничего не сказал.

– Сколько... с-сколько лет Захрию?

Он услышал, как в тишине сухо хрустнули суставы пальцев начальника.

– Сто пятьдесят лет, - сообщил Шипли;

– Так много, - продолжал разговор мистер Кетчум. Он с трудом сглотнул: немного болело горло. "А ну, - приказал он себе, - расслабься!"

– Почему его назвали Захрии?
– Слова лились неуправляемым потоком.

– Его основал Ной Захрии.

– А-а. А, понимаю. Видимо, тот портрет в участке?..

– Верно, - подтвердил Шипли.

Мистер Кетчум моргнул. Так то Ной Захрии - основатель поселка, по которому они едут...

...Квартал за кварталом. При этой мысли у мистера Кетчума что-то тяжело опустилось в желудке. В таком большом поселке - и почему только 67 жителей? Он открыл было рот, чтобы спросить, да не смог. Ответ мог быть не тот.

– Почему только?..
– Слова все равно вырвались, прежде чем он сумел остановить их. Тело содрогнулось от услышанного.

– Что?

– Ничего, ничего. То есть...
– Мистер Кетчум судорожно вздохнул. Делать нечего - он должен знать.

– Почему только шестьдесят семь?

– Они уезжают, - ответил Шипли.

Мистер Кетчум заморгал. Ответ разрядил напряжение. Он нахмурился. Ну, что еще надо? Отдаленный, старомодный Захрии мало привлекает молодое поколение. Массовый отток в более интересные места неизбежен.

Толстяк поудобнее откинулся на спинку сиденья.

– Конечна же. Подумать только, как я хочу выбраться из этой тоски зеленой, - рассуждал он.
– А ведь я даже не живу здесь.

Привлеченный чем-то, его взгляд скользнул вперед, сквозь ветровое стекло. Через улицу был протянут транспарант: "СЕГОДНЯ ВЕЧЕРОМ - БАРБЕКЮ 1! Праздник, решил он. Наверное, они каждые две недели буянят, шумно обмениваются неуклюжими комплиментами или устраивают оргии поночинке сетей.

– И все же - кто такой Захрии?
– Молчание снова давило на него.

– Морской капитан, - произнес начальник.

– О-о?

– Охотился на китов в южных морях.

Вдруг Мэйн-стрит кончилась. Полицейская машина свернула влево на грязную дорогу. Из окна мистер Кетчум разглядывал скользящие мимо тенистые кустарники. Слышен был лишь звук напряженно работающего двигателя да шум вылетающих из-под колес смеси гравия и грязи. Что, судья живет на вершине горы? Он сменил точку опоры, тяжело вздохнув.

Туман начал рассеиваться. Мистер Кетчум различал траву и деревья - все с сероватым оттенком. Сделав очередной поворот, машина оказалась обращенной к океану. Мистер Кетчум посмотрел на оставшийся внизу матовый ковер тумана. Машина продолжала поворачивать - и вот они снова увидели перед собой вершину холма.

Мягко покашливая, мистер Кетчум спросил:

– Дом... гм, этого судьи - там?

– Да, - подтвердил начальник.

– Высоко!

Машина продолжала ехать по узкой, грязной дороге по спирали, поворачиваясь то к океану, то к Захрию, то к мрачному, оседлавшему вершину холма дому. То был серовато-белый трехэтажный особняк, на каждом крыле - по башенке. Мистер Кетчум посчитал, что вид у

1 Барбекю - пикник или прием на открытом воздухе, во время которого собравшихся угощают мясом, жаренным на вертеле (Прим. переводчика.).

него столь же древний, как и у самого Захрия. Машина повернула, и он опять увидел прикрытый корочкой тумана океан.

Мистер Кетчум взглянул на свои руки. Что это - игра света, или они действительно трясутся? Он попробовал сглотнуть, но горло оказалось сухим, и он предательски закашлялся. "Так глупо", - рассудил он. Нет абсолютно никакого повода. Он сжал руки.

Машина преодолевала последний подъем на пути к дому. Мистер Кетчум почувствовал, что у него перехватывает дыхание. "Я не хочу идти", - пронеслось в голове. Он ощутил неожиданное стремление выскочить из машины и бежать. Мышцы с готовностью напряглись.

Закрыв глаза, он завопил про себя: "Ради Бога, прекрати это!" Ничего страшного здесь нет - кроме его искаженного представления. Это же нынешние времена: все поддается объяснению, и люди обладают здравым смыслом. У людей в Захрии тоже есть здравый смысл: некоторое недоверие к горожанам. Это их месть, вполне приемлемая обществом. В этом есть смысл. В конце концов...

Машина остановилась. Распахнув дверцу со своей стороны, вышел начальник. Протянув руку назад, полицейский открыл дверцу для мистера Кетчума. Толстяк обнаружил, что у него онемела нога. Пришлось для опоры схватиться за верх дверцы. Он ступил на землю.

– Уснул, - пояснил он.

Никто не реагировал. Мистер Кетчум, прищурившись, посмотрел на дом. Не опустилась ли на место темно-зеленая штора? Он вздрогнул и испуганно вскрикнул, когда его тронули за руку, и начальник показал жестом на дом. Все трое направились к нему.

– У меня, гм... боюсь, у меня с собой немного наличных, сообщил он.
– Надеюсь, подойдет и туристический чек.

– Да, - подтвердил начальник.

Поднявшись по ступенькам крыльца, они остановились перед дверью. Полицейский повернул большую латунную ручку звонка, и мистер Кетчум услышал внутри звонкий голос колокольчика. Сквозь занавеску на двери он различил очертания вешалки для шляп. Скрипнули доски, когда он переступал с ноги на ногу. Полицейский позвонил еще раз.

– Может быть, он... сильно болеет, - вяло предположил мистер Кетчум.