Девочка сталкера

Стужева Инна

Демид отпускает. Так резко, что я чуть не валюсь на пол. Отпускает и отступает на шаг.

Склоняет голову на бок и наблюдает за тем, как я судорожно поправляю волосы, одежду.

— Придурок. Ты просто придурок, — ору я, хватаю свой рюкзак и несусь от этого места прочь.

Я бегу так быстро, как могу, но все равно безнадежно опаздываю на лекцию. Когда я влетаю в аудиторию, она уже началась и преподаватель, строгий мужчина средних лет в очках на носу, чем-то напоминающий мне писателя Чехова, отчитывает

меня перед всей группой и выгоняет из аудитории.

Я расстроена. Чехова я люблю, а вот преподаватель оказался слишком вредным для своей внешности.

Не везет, так не везет.

Пока я раздумываю, куда мне податься на ближайшие сорок минут, у меня звонит телефон.

Достаю гаджет, смотрю на дисплей и замираю в нереальном волнении.

Это Злата.

Вчера я не могла дозвониться до нее с тем, чтобы она описала мне того парня, который наблюдал за мной во время примерки платья, а теперь подруга перезванивает сама.

Возможно сейчас я смогу хотя бы частично прояснить ситуацию. Хоть что-то узнать у нее. Подойдет ли описание того парня Демиду?

Сердце стучит так громко, что я реально начинаю опасаться, как бы меня не хватил удар. Но, несмотря на зашкаливающий градус волнения, я поскорее провожу пальцем по сенсору и принимаю вызов.

Глава 7

— Ульяш, привет, а у меня пропущенные от тебя, — говорит Злата и по звуку, доносящемуся из телефона я понимаю, что она куда-то идет.

— Прикинь, на лекцию опоздала, теперь целую пару ждать придется. Ну, думаю, пока в кафе схожу и как раз тебе позвоню. Вдруг, ты тоже опоздала?

— Да, так и есть, — радую я подругу и тут же хмурюсь.

Стоит только вспомнить, из-за чего я опоздала, точнее из-за кого, и настроение стремительно ползет вниз.

Минут пять мы болтаем о разной ерунде, пока я, наконец, не перехожу к главному.

— Злат, а ты помнишь тот день, когда мы ездили выбирать тебе платье на выпускной? — спрашиваю я, а сама замираю в волнении.

Подошла к окну, расположенному в конце коридора, и теперь стою там, закусив губу, и жду ответа подруги.

— Конечно, помню, — отвечает Злата и из трубки начинает раздаваться шуршание.

— Уль, извини, я отвлеклась. Кофе себе купила. Так что там с выпускным?

— Помнишь, я примеряла платье?

— Да, конечно, оно тебе так шло. Ты еще отказалась покупать, а потом у твоих совесть проснулась, и они тебе его подарили. Ты выглядела в нем просто офигенно. Впрочем, ты и сама это прекрасно знаешь.

— Мисс зрительских симпатий, — начинает напевать она.

— А помнишь, — перебиваю подругу, пока она не переключилась на другую тему, — ты тогда сказала, что какой-то парень смотрел на меня через витрину, даже глаз не мог оторвать.

— Да, — отвечает

Злата и начинает что-то жевать.

Конечно, подруга не чувствует всей серьезности ситуации, тогда как мои нервы словно натянутая тетива.

— Слушай, Злат, а ты помнишь, как выглядел тот парень? — задаю я главный вопрос и замираю в ожидании ответа.

Мне кажется, у меня даже кончик носа начал подрагивать от нетерпения.

Только бы помнила, только бы помнила.

Не знаю, что я буду делать с этой информацией, но так хочется знать, что просто сил нет. Вот скажет сейчас, что не помнит, и что я тогда буду делать?

— Конечно помню, — говорит Злата, а я делаю глубокий вдох, — такого один раз увидишь, не забудешь.

— Ага.

Что ж, это описание очень подходит Демиду. Но посмотрим, что дальше.

— Злат, а ты можешь мне его описать более подробно?

В этот момент я жалею, что у меня нет фото парня. Однако, как бы я могла его сделать? При Маше было бы палевно, она бы потом с меня не слезла подколками. Да и другие могли заметить, неудобно.

В тот момент, когда парень ворвался в туалет? Хороша бы я была при таком раскладе.

Так что, приходится довольствоваться словесным описанием.

— Уль, ну, он классный, — говорит Злата, но мне такого описания снова мало.

— А подробнее? — поторапливаю я.

— Подробнее? Ну… высокий плечистый. Знаешь, с такой фигурой, будто из спортзала не вылезает. Это ведь сразу видно по парню. Даже если он в одежде.

Так, думаю про себя, пока что описание вполне подходит Демиду. Хотя и его другу тоже. Да и вообще, я знаю многих парней, высоких и с неплохими фигурами.

— Волосы темные, — продолжает подруга, глаза не знаю. Вначале он в солнцезащитных очках был, а когда снял, я все равно не разглядела, слишком далеко он стоял. Лицо такое… фактурное. Породистое, красивое.

— А тату? Тату у него были?

— Тату были, да. Он в футболке был, так что я заметила. На плече точно, до самой кисти, но не помню на каком, на правом или на левом. Еще на шее, кажется. Да, на шее тоже была тату. В районе ключицы.

Я вздыхаю.

Он, точно он.

Все описание совпадает.

Ладно, допустим с фигурой притянуто за уши, но все остальное. Тату, темные очки, красивое лицо.

Тут я вспоминаю, что Демид Усманов сын нашего спонсора. Спонсор, наверняка, человек известный. А значит, вполне возможно, что в интернете полно нужных мне фото.

— Злат, подожди секунду, — говорю я и вбиваю в поиск имя и фамилию мажора.

Начинают лезть какие-то люди из соцсетей, много. Я даже не думала, что это сочетание имени и фамилии окажется таким популярным. Добавляю слова «спонсор… а дальше вбиваю название нашего университета», но и тут ничего.