Дневник (не)любимои? женщины

Огнева Юлия

Замечаю папу. Он лежит на диване. На голове у него, как я и предполагала мокрая тряпка.

– Дочь? – удивляется он, как только я подхожу к нему – Ты что тут делаешь?

– Пап – я не хочу вдаваться в подробности, поэтому просто говорю – я вернулась назад. Не хочу там жить.

– Глупости – отец садится на диван – Ты только день замужем. Просто ты еще не привыкла.

– Паап – я беру его за руку – я к нему не вернусь...

– Он тебя ...обидел? – спрашивает папа, всматриваясь в мое лицо.

–

Да… – я отворачиваюсь от него. Мне очень стыдно. Как будто я сама сделала что-то плохое.

Я слышу звук каблучков и вижу, как в комнату входит тетя Поля.

– О, а ты как здесь оказалась? – спрашивает она.

– Я вернулась.

– В смысле вернулась? – голос женщины становится суровым – совсем?

Я просто киваю головой, зная, что она меня видит.

– Какая ерунда – размахивает руками тетя Полина. – Что еще ты удумала своей избалованной головкой.

– Он сделал мне... больно – переступив через собственный стыд, говорю я.

– Конечно, больно! – женщина садится рядом с отцом и кладет свою руку поверх его пальцев – в первый раз всем больно.

– Неет – я отчаянно машу головой – Ни так! Он меня. Он меня... изнасиловал.

Все, я это сказала.

– Чтоо? – я вижу, как вытягивается папино лицо.

– Пф – раздается тут же рядом. И женщина принимается активно гладить папину руку – Как это муж может изнасиловать жену? Это её прямая обязанность – ублажать мужа. Скажи же, дорогой?

Папа вертит головой, бросая взгляд то на меня, то на свою жену.

– Да – отвечает задумчиво он – но все-таки надо понять, при каких обстоятельствах это случилось, Поль.

Мачеха недобро щурится:

– Любимый, ты что, будешь выяснять, что они делали в своей спальне?

И мой взрослый папа краснеет:

– Нет, конечно же, нет! Я просто... Я пойду и поговорю с Дмитрием.

– Не надо с ним говорить – вмешиваюсь я. – просто подам на развод и все.

– Как это подам на развод? – тетя Полина смотрит только на отца – Нельзя на развод. Мы же... мы понесем такие убытки. Ну скажи ей. – она толкает его локтем.

– Да – он как будто под гипнозом повторяет все слова жены. – Нельзя на развод.

– И, в конце концов, в поведении Димы нет ничего удивительного – она резко поднимает взгляд на меня. – Если учесть, что его на тебе насильно женили.

– ЧТОО? – я вскакиваю с дивана – Как? Как это насильно?

– Он не хотел. Его отец заставил.

На меня обрушивается потолок.

Я поднимаю глаза вверх. Нет, потолок на месте.

Но как такое может быть? Ведь ощущения вполне себе реальные. Я чувствую эту тяжесть сжимаемого меня бетона. И мне нечем дышать. И вся пыль слов мачехи оседает на моем теле, покрывая его коркой грязи.

Это ОН. Он – жертва. Он тот, кто требуется сочувствие. Не я! Я просто попалась ему под горячую руку.

Боже

мой! У меня и в мыслях не было спросить о подробностях нашей свадьбы. Думала, он меня увидел, и я ему понравилась. И вот итог – свадьба.

А тут такое!

– Папа – плача, спрашиваю его я – как ты такое допустил? Как? Ты же понимал, что Дима может меня возненавидеть за это? Понимал, пап?

– Доченька – отец наклоняется ко мне, но тут же его привлекает к себе тетя Полина.

– Мы просто надеялись, что у вас все будет хорошо – отвечает за него женщина – к тому же, ты сама сказала "ДА".

Я поднимаюсь и иду по направлению к выходу.

– Куда? – задает вопрос мне в спину отец.

И тут же тихое:

– Пусть идет... к мужу. Так будет лучше. Поверь.

Да. Я пойду к нему. Потому что не смогу больше находиться в этом доме. Доме, где меня по каким-то своим соображением отдали на растерзание ненавидящему меня человеку.

Господи, Дима! Прости меня! Прости моего отца за то, что так поступили с тобой!"

Я закрываю дневник. Мне надо покурить.

Мне, бл.., надо выкурить целую пачку сигарет. Иначе я сейчас поеду к Катиному отцу и просто набью ему морду. Нет, я убью его.

За то, что допустил все это. За то, что не уберег свою дочь от меня.

Бл..., я не знаю, что сказать в свое оправдание. Просто не знаю.

Я же видел потом, как Катя шарахалась от меня, но не придавал этому большого значения. Вернее, мне было на нее наплевать. Ну, шарахалась и шарахалась, так даже лучше – думал я.

Я встаю и начинаю ходить по комнате.

Пи...ц! Мне просто нужен выплеск энергии. Иначе я сейчас взорвусь!

Я никогда не был насильником. Даже наоборот, девчонки сами липли ко мне. Но после знакомства с Мариной мне стали безразличны все остальные. Даже тот раз, на свадьбе – это был выплеск моей злости. Моего бешенства.

А тут! И кого? Собственную жену, которая, как оказалось, была еще большей жертвой, чем я.

Я сильно затягиваюсь сигаретой.

Меня во всем написанном ею больше всего не дает покоя её это "прости". Как? Как она могла так думать, после того, что я ей сделал? Я – монстр, у которого сломанная мною жертва просит прощения.

Господи, пусть Катя только найдется. Пусть будет жива. Вместе мы сможем придти к какому-нибудь решению.

Я тушу сигарету об стоящую на тумбочке пепельницу. Ложусь на кровать и тянусь к дневнику. Мне просто необходимо знать, что там дальше пишет моя жена.

Кто врет?

Я читаю дневник жены, и иногда от написанного ею у меня перехватывает горло. Нет, мне не хочется плакать. Но её отношение ко мне... Я не знаю... Мне кажется, таких людей не бывает в природе.