Дни волка
Шрифт:
Уж, больно экзотично выглядел я, в своей легонькой курточке.
В тридцатиградусный - то, мороз.
Да, со своей, не русской, фамилией!
Сделав в памяти зарубку - как можно скорее избавиться от шмоток - уселся в зале ожидания.
Автобус появился через сорок пять минут.
Забравшись в его теплое нутро, откинул спинку кресла и завалился спать.
От меня, теперь - ничего не зависит.
А значит и дергаться - незачем!
Буду делать то, что получается у меня,
"Неоплан", важно покачиваясь с боку на бок, проплыл по улицам Рубцовска, вывернул на трассу и деловито загудел мотором, вгоняя пассажиров в сон.
Российские дороги, не чета, нашим.
Да и автобусы - тоже.
Сосед тоже достался на славу - воткнув в уши наушники, он, принял из горла "фанфырик" и отрубился, под "владимирский централ".
"Вот так и рождаются штампы..." - Хихикнул я про себя и уставился в окно.
Монотонное мельтешение высаженных вдоль обочины деревьев.
Редкие фары - спешащих на встречу - авто.
Сложив руки на груди, прикрыл глаза, на минуточку.
– Ну, сосед! Здоров, ты - спать!
– Поприветствовал меня, сосед.
– Что-то интересное, проспал?
– Зевнул я.
– Какое, там...
– Отмахнулся парень, расстегивая теплую кофту.
– Если, только, за интересное считать пьяный дебош...
– Высадили?
– Поинтересовался я.
– Не... Скрутили...
– Охотно принялся рассказывать парень.
– Дали, люлей, да спать уложили! Авось, до Н-ска проспится!
– Здоровый?
Парень пожал плечами и продемонстрировал свои кулаки, размером с дыньку - колхозницу.
– Понятно!
– Рассмеялся я.
– Носорог плохо видит. Но, при его массе, это не его - проблемы!
– Ага!
– Расхохотался парень и протянул руку.
– Матвей.
– Руди!
– Представился я.
– Из, евреев, что ли?!
– Насторожился Матвей.
– Скорее, из их противников... Рудольф, полное имя...
– Поволжский?
– Матвей, напряг, свои извилины.
– Скорее - Алтайский...
– Добавил я когнитивного диссонанса, в его мыслительный процесс.
– А-а-а...
– Протянул Матвей.
– А, у нас, что - забыл?!
– Домой, еду.
– Начал импровизировать, я.
– Живешь, где?
– В Омске.
– А, чего - в Новосиб?!
– У Матвея, не "сходилось".
– К девушке, заеду...
– Ну ты...
– Матвей, восхищенно покачал головой.
– Такого крюка, давать!
– Люблю я, ее!
– "Признался" я.
– До города, долго, еще?
– Часа, два...
– Почесал затылок, Матвей.
– А, ты... В карты, часом, не играешь?
– Ну, уж - нет!
– Замахал я руками.
– С моей везучестью... Ну их...
– Уф...
– Расслабился Матвей.
– Я, тут, понимаешь... В дороге, меня два раза, "обули"!
Какая то странность, в речи Матвея, не давала мне покоя.
– Матвей, а у тебя, звание, какое?
– Спросил я, напрямик.
– Лейтенант?
– Старшой...
– Со вздохом, признался парень.
– То-то речь - очень правильная.
– Подмигнул я.
– Ловите, кого?
– Два месяца гоняемся...
– Матвей, отбросив маску "простого парня", сразу стал веселее и понятнее.
– Взялись, тут, лохов, гонять...
– Яйца, таким, резать...
– Вздохнул я.
– И, по деревьям - развешивать...
– Нельзя...
– Покачал головой, оперативник.
– Закон...
– Закон, закон!
– Вспылил я.
– Как, вор, так сразу - закон! А, у них, между прочим - свои - законы!
– Ну, это - да...
– Матвей тяжело кивнул.
– Ладно...
– Махнул я рукой, отгоняя воображаемые мысли.
– Проехали.
Зацепившись языками, мы проболтали с Матвеем всю оставшуюся часть пути и, прощаясь на платформе автовокзала, обменялись, номерами телефонов.
Веселый мне достался собеседник.
За два часа пути, мне удалось вытянуть у него столько информации, что теперь, понадобится время, чтобы разложить ее по полочкам, в голове.
– Покрутись, по городу!
– Попросил я таксиста, протягивая зеленую купюру.
– Давно, не был.
– Сделаем!
– Подмигнул мне водитель, с визгом уходя на левую полосу.
– Предпочтения, есть?
– Центр города.
– Выбрал я.
– Ну, центр, у нас - изменился!
– Рассмеялся шофер.
– Не в лучшую, правда, сторону...
– Что, парк - снесли?
– Вырвалось у меня.
– Хотели, депутутки, местные...
– Таксист, длинно и витиевато помянул родителей "депутуток".
– Еле, отбили!
Пока таксист катал меня по городу, рассказывая и показывая, я, посматривал на часы.
До открытия магазинов - еще час.
– А, здесь - станцию ремонтировали!
– Таксист, притормозил у гранитного бункера - входа в метро.
– Метро, это - хорошо! Это - здорово!
– Вырвалось у меня, в ответ на свои собственные, мысли.
– Это - изумительно!
Таксист посмотрел на меня в зеркало заднего вида, покачал головой, но промолчал.
– Слушай, здесь, где-то было кафе...
– Я пощелкал пальцем, вспоминая название.
– "Революция"! У них, там, еще парнишка играл, гитарист...
– Ох, ты ж... Давненько, тебя не было!
– Рассмеялся водитель.
– Было такое кафе - до 2010, года...
– Жаль...
– Пробормотал себе под нос, я.