До встречи с тобой
Шрифт:
Я в чужой футболке и в незнакомой мне комнате. В дверях стоит взлохмаченный босс и я …ой нет! Стыд, Ляль!
— Я… эм… я… где? — еле ворочая непослушным языком, выдаю первое, что приходит в голову и оно, как правило, самое тупое, но… что ж поделать.
— У меня. Как ты себя чувствуешь? — подходит ближе, — Голова болит? Кружится, тошнота.
Я у него. У него. Я. Так. Он легко об этом сообщает, будто бы это в порядке вещей. Но.
Машу отрицательно. У меня только щеку правую тянет странно.
—
— Пей мелкими глотками и не спеши. — Отвинтив крышку подает мне бутылку в руки.
Спасительная влага смывает горький привкус во рту и мне становится немного легче.
— Аспирин? — предлагает Илья Валентинович.
— Да, — оценив свое состояние, соглашаюсь.
Он выходит из комнаты и возвращается спустя минуту, за которую я успеваю осмотреть еще раз все вокруг и прийти к выводу, что это, совершенно точно мужская спальня. Серые стены, графические рисунки на холстах, лаконичное покрывало на пуфике у кровати, шторы в цвет. Большой шкаф- купе с черными створками. Золотистые вытянутые бра над тумбочками, темный ламинат. Женщине, как мне кажется, совсем не по вкусу такое сочетание цветов в интерьере…
— Пей, — протягивает мне стакан с шипучей таблеткой на дне.
Под его пронзительным взглядом не захлебнуться бы…
Жду пока таблетка растворится и через силу выпиваю безвкусную жидкость с пузырьками.
— Спасибо, — протягиваю стакан, задевая пальцами его, едва вздрагиваю и поднимаю глаза на Илью Валентиновича.
Он же в ответ пристально смотрит на меня, взглядом незнакомым мне совсем. Будто изучает и… становится не по себе. Не знаю куда деть руки, что сказать чтобы не выглядеть глупой. Мне стыдно.
Кто на меня футболку надевал? Можем сама сподобилась?
Он же сейчас захочет узнать все за вчерашний вечер. А я ничего толком не помню. Смутно в голове мелькают картинки серого кафеля и душевой кабинки, пушистое полотенце и заботливые сильные руки. Мое обмякшее тело, вещи у ног. Потом мягкая постель и … провал.
— Ванна по коридору направо, первая дверь. Полотенце на полочке. Твои вещи на стиральной машинке. Я жду тебя завтракать. Мимо кухни ты не пройдешь.
Проговаривает, хмуро сведя брови к переносице и потирая подбородок пальцами свободной руки.
Стоит еще немного, молчит. Разворачивается и оставляет меня одну, закрыв за собой дверь.
Будто бы я в чем-то виновата. Или нарушила его планы или…просто раздражаю.
В последнее верю больше всего.
Встаю с кровати и прежде чем уйти, заправляю постель. Это малое, что я могу сделать.
В ванной комнате меня так же встречает серый цвет стен, прозрачная душевая кабина, большая столешница с двумя раковинами и зеркалом во всю стену и унитаз, хотя бы он привычного белого цвета.
Снимаю
Делаю шаг ближе … зажмуриваюсь крепко-крепко. Может это пройдет и мне показалось? Раз, два, три… считаю про себя.
Боженька, умоляю, пусть это галлюцинации.
Слезы сами брызжут из глаз, чертя соленые дорожки по щекам. Размыкаю веки… поднимаю руку и осторожно прикасаюсь к правой скуле. Ссадина, красный след от ладони.
Вспышкой вчерашние события.
Дурацким слайд- шоу.
Мне плохо и душно. Липки чужие взгляды. Уличная прохлада. Хамство. Приставания. Машина…
Ну за что мне все это? Ну за что?
Я ни повода не давала. И пьяной не была. Просто…
Этот парень меня ударил. Ему так хотелось и он себе позволил.
— Оля, — стук в дверь, — с тобой все в порядке?
Замираю.
— Все ххорошо, — сиплю, — Скоро выйду. — Прикусываю щеку изнутри. Лишь бы не услышал моей жалости к себе. Все, что угодно, но не жалость от него.
Заползаю в кабинку, беру мужской гель для душа и натираю себя до красноты, нежно прикасаясь к синякам на руках , саднящим коленям с обработанными ранами. Он мне болячки вчера обрабатывал… Прикусываю губу от досады и несправедливости. Обида расползается по груди и выходит всхлипами из меня.
Именинница. Везучая. Ну как так. Неудачница кругом.
А если меня такой увидит папа или крестный? Испуганно ловлю … ой… плохо это. Ужасно. Катастрофа будет… нет, нет и еще раз нет.
Все же закончилось, верно?
Через десять минут я уже в своем вчерашнем платье, только колготок у меня нет, конечно. Пусть так. До такси добегу и замерзнуть не успею. Красоты вчерашней не осталось. А мне так хотелось быть неотразимой… так хотелось что бы он меня такую увидел. Увидел…
Побыстрее бы домой.
Стыд такой…
Крадусь по темному коридору на запах кофе.
На кухне приглушенно играет музыка из колонки. На столе две чашки кофе и сендвичи.
— Я сегодня приеду чуть позже, ну не грусти, малыш, я обещаю.
Становиться невольным свидетелем его личной жизни… больно. Я взрослая и все прекрасно понимаю, но… в третий раз за последнее время это невыносимо. Знала бы, что разговору помешаю…
— Кхм… — он оборачивается.
— Пока, я позвоню. И я. — на лице за секунду ни грамма добродушия и расслабленности. Убирает телефон в карман штанов. — Проходи, садись. Кофе и я не знаю чем ты обычно питаешься, сендвичи с красной рыбой и салатом. — оттодвигает для меня стул, приглашая. Отказаться я не могу? Ладно…