Доктор Ахтин. Бездна
Шрифт:
Я увидел вполне достаточно, чтобы понять — пациенту уже не помочь, даже если бы захотел. Всё зашло так далеко, что Валентину уже никто не поможет, — ни я, ни Бог. Ни мои руки, ни молитвы, ни проклятия.
Губчатая энцефалопатия. Редкое заболевание, вызываемое белками-прионами. За все годы медицинской практики я ни разу не сталкивался с этим заболеванием, — только в теории, когда читал медицинскую литературу. Прионы попали в его организм, когда он ел мозг коровы, убитой приемным отцом. Затем был длительный инкубационный период, после которого мозг Валентина начал медленно разрушаться. Начали меняться эмоции
Вкус мозговой ткани, незабываемо приятный и непередаваемо замечательный.
Чувство превосходства над теми, кто рядом.
Ощущение уважение и силы.
Подсознательный страх, который испытывает жертва.
В первый раз он вышел в ночь, еще не зная, что хочет. Взяв перочинный нож, он понял, что им он не сможет убить и извлечь мозг жертвы. Поэтому он нашел кирпич.
Валентин долго искал жертву, и, каждый раз, когда видел идущего человека, в последний момент пугался. И отходил в сторону. Когда он уже совсем потерял надежду, что у него что-то получится, он увидел лежащего в траве пьяного мужчину.
Первый удар не получился. Зато второй заставил замолчать застонавшего человека. Третьим ударом он лишил его жизни. Еще пара ударов, чтобы расколоть череп, и только потом Валентин достал нож.
Потом было еще оно убийство, результат которого заставил Валентина бежать из города.
Мозг Валентина поражен, но до того момента, когда он полностью потеряет разум, еще далеко. Тем не менее, я не могу ему помочь, потому что уже поздно. Мой дар не поможет в данной конкретной ситуации, что еще раз подтверждает, что я такой же, как всё, один из миллионов теней, пытающихся выжить в этом безумном мире.
Один из тех, кто идет по дороге от рождения к смерти.
Опустив голову, я вижу Виктора, который целится из ружья. Ствол направлен в голову Валентина. Палец мягко нажимает на курок, и тишина взрывается грохотом выстрела. Мне кажется, что я вижу, как летит пуля, и понимаю, что она предназначена совсем для другой цели.
Заяц. Он сидит метрах в тридцати от нас. Пуля попадает в него, отбрасывая тело в сторону.
Валентин снова кричит. Резкий звук выводит его из прострации.
Я снова поднимаю голову, чтобы увидеть летящие маленькие снежинки. Они, как танцующие грации, уводят меня из этой реальности туда, где в холодном безмолвии меня ждет Богиня. В зимнем лесу, когда до наступления ночи осталось совсем немного, и кажется, что тропа ведет в бездну.
Дойдя до неё и стоя на краю, хочется посмотреть вниз, и, замерев сознанием, почувствовать, как тело летит вниз. Ощущение полета настолько реально, что хочется петь, потому что в песне рождается радость.
Радость от полета, хотя я не птица.
Счастье манящей бездны, хотя я знаю, что она бездонна и смертельна.
Внезапно понимаю, что совсем недавно я умер в очередной раз. Сколько их уже было, — тех моментов умирания, которые я помню, и тех, что забыл. Иногда вполне реальных, иногда — странных состояний сознания, которое играло в игры с самим собой, открывая передо мной иные миры и другие истины. Минут пять назад Валентин задушил меня, отправив моё сознание в короткое и такое знакомое путешествие. То, что я вернулся, говорит лишь о том, что мой мир и мой путь здесь, с этими спутниками, в этой бесконечной тайге, под этим осенним небом, посыпающим моё лицо маленькими холодными снежинками.
Я с удовольствием вдыхаю свежий лесной воздух.
Я вновь отступил от края пропасти, чтобы продолжать путь. Думаю, что еще не раз я буду стоять над бездной и смотреть вниз, подчиняясь гипнотической силе бездонного пространства. Однажды я отпущу сознание и сделаю последний шаг, но, надеюсь, что это произойдет только тогда, когда тропа закончится, и погаснет свет далеких фонарей.
Трещат дрова в костре. Почувствовав запах дыма, я поворачиваю голову и вижу Виктора. Он подбрасывает хворост в огонь. Рядом лежит освежеванная тушка зайца, нанизанная на заостренную палку. Похоже, сегодня у нас свежее мясо.
Подойдя ближе к теплу, я сажусь и смотрю на размеренные спокойные движения Виктора. Словно ничего не произошло, он готовит всем нам еду.
— Как ты думаешь, где мы сейчас? — спрашиваю я.
Пожав плечами, Виктор водружает зайчатину над костром и смотрит на меня.
— Не знаю. И меня это бесит.
Его слова не соответствуют эмоциям, но я уверен, что всё так и обстоит. Он действительно не знает, где мы находимся, и это выводит его из состояния равновесия, хотя внешне он все тот же невозмутимый житель леса. После нашего последнего разговора, он очень хочет вернуться к людям и начать поиски Тамары и, возможно, своего ребенка. Виктор думает об этом практически каждую минуту, и невозможность реализовать свои желания, заставляет его ненавидеть тайгу, которую он любит всем сердцем.
— Как ты? Мне показалось, что он тебя задушил.
Виктор спрашивает и пристально смотрит на меня. Может, он заметил, что я умер. В любом случае, я не хочу ему врать.
— Знаешь, мне показалось, что там лучше, чем здесь, — говорю я, глядя на танец огня, — тихо и спокойно. Сначала страшно, особенно, когда видишь, что летишь в бездну, а потом становится так хорошо, что возвращение кажется еще страшнее и ужаснее.
Я снова и снова вспоминаю слова, которые говорил Виктору. И те фразы, что всплыли в моем сознании, когда я умер.
«Смерть для тела вовсе не означает смерть для духа. Я — Человек, и мне ненавистна эта мысль. Поэтому — давай будем жить красиво. А когда придет смерть, не забудь отпустить своё сознание. Есть иные миры, существуют другие пространства. Возможно, там нас ждут, и, может быть, там нас любят».
Эти слова возникли в моей памяти сами по себе. Однажды мне кто-то их сказал, но я не могу вспомнить кто, и когда это случилось. Но есть странное ощущение накатывающей на сознание радости от предчувствия скорой смерти. Есть чувство, что у тебя есть если не друг, то хотя бы тот, кто вместе со смертью даст тебе возможность вернуться на свою дорогу. Есть образ в памяти, который настолько неясен и размыт, что я не могу четко представить его, но мне кажется, что он сделал для меня что-то хорошее и доброе.
Я думаю о том, как прожить эту жизнь красиво. Что есть красота, если соотносить это слово с жизнью? Достаточно того, чтобы я увидел эту красоту, или необходимо, чтобы тени с ужасом и восторгом передавали через века легенды обо мне? Нужно ли мне, чтобы тени умоляли Бога даровать мне смерть, а потом, когда их мольбы будут услышаны, в устном и письменном творчестве рассказывали друг другу о монстре, словно забыв о своем страхе?
Неся смерть, я создал монстра.
Хотел ли я этого?
Насколько всё это было осознано? Или я просто подчинялся своим мыслям и инстинктам, просто шел по тропе через темный лес.