Дороги, которые выбираем мы
Шрифт:
– Это когда ты остаешься вечно молодым. Сколько бы не прошло лет, не минуло столетий. Ты всегда будешь юн и прекрасен. Например, если бы я обладал такой способностью, то мне было бы всегда двадцать лет.
Яблонька задумчиво склонила голову пытаясь получше рассмотреть своего гостя и собеседника.
– А разве ты не родился таким, как сейчас?
Над степью зазвенел смех. Очень-очень громкий... И немного хриплый. Заставивший деревце отшатнуться и прижать поближе к коричневому стволу тонкие ветви.
– Извини. Я не хотел тебя пугать.
Нет, давно он так не развлекался! Честное слово, как будто с маленьким ребенком разговариваешь! Который только-только начал говорить и изучать этот огромный мир. Делать в нем свои первые шаги. И все-то ему было интересно! До всего-то есть дело!
– Нет, я не родился таким, как сейчас. Но ведь и ты изменилась с годами. Ты же когда-то была маленькой с вот эту траву. А потом выросла, разве нет?
– Ясно! Но почему тогда трава не может вырасти? И цветы всегда остаются такими маленькими?
Его мать как-то говорила, что у всех детей есть такой возраст, когда для них жизненно важным становится слово "Почему". Почему небо синее? Почему птичка вьет гнезда? Почему ночью видно звезды, а днем - нет? Почему, почему, почему...
Наверное, эта яблонька как раз переживала такой возраст...
– Потому что такими их создала Великая Мать.
– Кто это? Ее можно увидеть? Поговорить с ней? А она какая?
И еще сотни вопросов. Какое все-таки глупое деревце! Совсем наивное и юное! Как только сумело вырасти здесь в этой непригодной для жизни земле?
– Великая Мать создала всех и вся. Она подарила жизнь мне, тебе, этому небу над головой, солнцу, цветам, птицам... Всему. Нет, ее нельзя увидеть или поговорить с ней. Но она всегда незримо охраняет своих детей и слышит их молитвы... Потому что она - Мать.
Нельзя объяснить то, что известно с рождения. Потому что это просто... невозможно. Ведь вера должна идти от самого сердца, а не со слов. Не с чьих-то сбивчивых объяснений... Тем более - таких.
Вот Шаман - да! Он смог бы все-все рассказать! Ответить на мучившие вопросы!
– Мать... А что такое "мать"?
Вот тут ему стало по-настоящему жалко эту девушку-деревце! Не знать своей семьи... Корней своих! Ту, что подарила тебе жизнь! Этот мир... Маму...
– Она та... кто привел тебя в этот мир, малышка. Та, которая любила тебя и всегда будет... Мама это мама. Она поет нам колыбельные. Не спит ночами, когда мы болеем. Журит и наказывает, когда плохо ведем. Потому что... я не знаю, как тебе рассказать. И не знаю, где сейчас ТВОЯ мама, но она у тебя есть. И наверняка, очень и очень скучает по тебе...
Странная девушка чуть прикрыла глаза, словно бы что-то вспоминая... Сквозь прожитые года, сквозь сон.
– Я... помню тепло. Когда-то давным-давно! Я тогда еще не была деревцем... Но уже тогда чувствовала, что живу... Что меня кто-то бережет. И поет какую-то песню... Старую, как мир.
А потом все прошло. И я осталась одна. Это было долго! Очень! А затем я проснулась уже здесь, в этой степи... С тех пор несколько раз уже приходила Весна...
Это и есть мама? То тепло? Ты не знаешь?
Орк улыбнулся. С мамой всегда тепло. И даже несмотря на то, что он уже взрослый он до сих пор, как маленький, любит сидеть с ней рядом и молчать ни о чем.
– Да. Это - твоя мама. Наверное.
– Мама...
Повисло молчание, но оно совсем не довило на нечаянных знакомых. Потому что думал каждый о своем...
– А ты видел мир за краем степи? Там, за синей полоской горизонта?
Усмехнулся орк грустно. Видел. И знал. Но лучше бы этого - не было. Потому как страшен тот мир. Для таких вот наивных деревьев... Которые не умеют отличить злого человека от хорошего, китсуне от гнома, фею от наяды...
– Видел, милая. И скажу тебе прямо - ничего в нем хорошего нет. Здесь - лучше. Понятней. Роднее.
– Почему?
– Потому что некому выскочить из-за угла и всадить тебе нож в спину. Обидеть маленького ребенка... Солгать в глаза.
Не понимала его Яблонька. Ведь ветер говорил, что тот мир - прекрасен. Что там есть странные дома-дворцы пол самое небо! Сады, где встречаются цветы и растения со всех концов этой земли. Что звери там живут странные. Лохматые, усатые и рогатые. Что в небесах парят не птицы - драконы, ящерицы крылатые...
– Вот как... И что, там нет ничего хорошего? Совсем?
Не может этого быть! Просто - не может! Потому как не мог сказать ей неправду ветер. Он же... друг! Единственный.
– Хорошего? Есть. Наверное.
– А что?
Вспоминать что-то доброе труднее злого. Потому как раны такие долго заживают... Много дольше, чем цветет в душе весна.
– Песни, попадаются. Люди. Китсуне еще вот, иногда. Драконы. Сладости их. Вкусные. У меня их племянники очень любят! Постоянно просят чтобы привез им медовых орешков! Да фруктов сахарных...
Сказки тоже очень красивые встречаются. И судьбы. Много всего. Мне и не упомнить.
– Вот! А ты говоришь - только плохое там! Где есть свет, там будет - тень.
Права Яблонька. Потому как смотрит на этот мир - иначе. Глазами незамутненными ненавистью.
– Знаешь, а ведь у людей есть очень красивая песня... О том, что рано или поздно все будет хорошо...
– Так спой!
И он пел. О том, что было и будет. И о том, что никогда не случится. О жизни и смерти, за которой всегда последует новая жизнь...