Дорожный снайпер
Шрифт:
– Помнишь ориентировку из головного управления МВД? – Колесанов зачем-то понизил голос до шепота. Его бычья шея еще обильнее покрылась испариной. – Ну, на того дорожного снайпера?
– Помню, – эхом откликнулся напарник, мгновенно забыв о записной книжке в айфоне. – Думаешь?…
– Чего тут думать? Ты взгляни на него, Витек! Внимательно взгляни! Парень явно шкерится. Оглядки постоянные, капюшон… А главное – футляр. Вроде бы от музыкального инструмента, но… Для скрипки великоват, для гитары мелковат. Сколько лично ты знаешь музыкальных инструментов, которые носят в таких футлярах?
– Но и для винтовки
– Чудила! – хмыкнул Колесанов и протер шею ладонью. – И кто только занимается с вами в учебке, Витек? Ни один снайпер не станет таскать с собой винтовку в собранном виде. Это же тебе не биатлон какой-нибудь гребаный или стендовая стрельба. Ясен перец, что она у него в разобранном состоянии. Сейчас займет удобную позицию на мосту… Проходимость транспорта в этой части Москвы минимальная. Но не под мостом. Видишь? Там уже пробка образовалась… Все как в ориентировке указано было…
– Я понял тебя, – живо кивнул Витек и потянулся к бедру за оружием. – Двигаем! Возьмем этого ублюдка.
– С ума сошел? – Колесанов дернул напарника за плечо. – Это ж тебе не алкаш в подворотне, который равновесия удержать не может. Это вооруженный и опасный преступник. При нем может быть не только винтовка… Если тебе жить надоело, то мне точно нет. На кого я жену оставлю, например?
– На любовника. Сам же говорил…
– Закрой рот! – От прежней доброжелательности сержанта не осталось и следа. – Звони в головное, пусть высылают наряд для задержания. Им платят больше. А я за свои копейки под пули не полезу. Ищи дурака!.. Смотри, смотри!.. Все как я и говорил.
Человек в капюшоне поднялся по мосту метров сто, остановился, еще раз зыркнул влево-вправо и, нагнувшись, отомкнул замки на футляре. Через мгновение в руках у него появился большой армейский бинокль. Облокотившись на парапет, подозрительный тип навел оптику на дорогу, уходящую под мост. Подстроил фокус. Попутно бросил взгляд на свои наручные часы.
Колесанов осторожно выбрался из салона «Опеля», сделал пару робких шагов вперед, остановился, а через секунду спешно вернулся обратно в машину.
– Вызвал?
– Вызвал. Обещали быть минут через пять.
– Ну… – Сержант довольно потер друг о друга руки, однако напарник успел заметить, как нервно подрагивают у него пальцы. – Будем надеяться, этот псих не успеет за пять минут никого пристрелить. Винтовку он пока не достает. Только бинокль…
– А на черта ему бинокль, если на винтовке оптический прицел есть? – высказал сомнение Витек. – Может, мы все же ошиблись?
– Тормоз ты, – без колебаний ответил Колесанов. – Хоть движение на мосту и минимальное, но оно все же есть. Зачем ему винтовку «светить» раньше времени? Вот дождется намеченной жертвы, прикинет расстояние, траекторию полета пули, а затем уже быстро и складно все сделает. Бах! Новый «жмурик»! Знаешь, за сколько опытный снайпер свое оружие собирает?
– За сколько?
– За пять секунд. Я сам читал об этом.
Подозрительный тип на мосту оторвал от лица бинокль и некоторое время стоял без движения. Откидывать капюшон он не собирался. Посмотрел на часы. Оглянулся. У него за спиной прогрохотала многотонная фура. Движение под мостом стало еще более затрудненным. Послышались нервные гудки клаксонов. Неизвестный вновь припал к окулярам армейского бинокля.
Позади
– Стоять! Руки за голову! Лечь на землю! Лицом вниз! Быстро! – раздались краткие, как выстрелы, приказы. – Одно неверное движение, и ты труп, говнюк! Стреляем на поражение! Ясно? Лечь! Лечь! Считаю до трех…
В такой ситуации мало кому удавалось проявить геройство. Человек в капюшоне не стал исключением из правил. Покорно сложив руки на затылке, он растянулся на потрескавшемся от жары асфальте. Дуло одного из автоматов уперлось ему между лопаток. Капюшон был грубо сорван с головы, обнажив переполненное ужасом и изумлением прыщавое юношеское лицо. На вид пареньку было никак не больше двадцати лет. Губы его дрожали, не в состоянии вымолвить ни слова. Между раскинутых в стороны ног образовалась грязно-желтая лужа. С каждой секундой она все больше и больше увеличивалась в размерах.
– Он обоссался, майор! – весело констатировал боец, чей автомат продолжал давить парню в спину.
– Это хорошо, – низким басом откликнулся старший группы захвата. – Щас он еще и сраться у нас начнет. Что в футляре?
Парень молчал, со страха не осознавая, что вопрос обращен именно к нему. Удар носком кованого ботинка под ребра вывел его из оцепенения.
– Я спросил, что в футляре, кусок дерьма!
– Ничего.
– Так не бывает!
– Он пустой. Правда! Обычно я ношу в нем саксофон… Я учусь в консерватории… Но сегодня я не брал инструмент…
– Да? Интересно, почему это?
– Что я сделал? – Парнишка едва не плакал. – Скажите, что я сделал?
– Закрой хлебало! Всем назад! – распорядился майор и, когда его команда отступила на пару шагов, опустился на колено рядом с футляром. Осторожно откинул крышку. Футляр был пуст, не считая торчавшего из кармашка запасного мундштука от саксофона. – Что за хрень? Где винтовка?
– Какая винтовка? О чем вы?
– Я сказал, закрой хлебало! Ну-ка, поднимите этого мудака, парни!
Студента консерватории рывком поставили на ноги. В ста двадцати метрах от места событий сержант Колесанов, сидя за рулем патрульного «Опеля», самодовольно осклабился. Несколько крупных капель пота на его бычьей шее скатились по коже за воротник рубашки.
– Видал? – спросил он напарника. – Четко работают ребята. Сразу видно, профессионалы, не зря свой хлеб едят. Но и мы с тобой не пальцем деланные, Витек. Молодцы мы, одним словом. Зафиксировали, отзвонились, посодействовали задержанию опасного преступника… Наша служба, как грится, и опасна, и трудна. – Сержант запустил двигатель автомобиля, и «Опель» плавно тронулся с места. – Теперь можно уже подъехать и получить заслуженные лавры… И на первый взгляд как будто не видна…