Дурная привычка

Торубаров Павел

— На хрен-то, конечно, я пойду, но, прежде, ты анонсированный стакан огненной воды налей. Я, конечно, не жадный, только ты мне обещал! — я делано погрозил бармену пальчиком. — А обещания свои выполнять надо всегда. Ты сам меня этому учил, если помнишь, конечно.

— Вот же сквалыга! — бармен рассмеялся, на удивление звонко и задорно. Потом тяжело закашлялся и сплюнул на пол желто-серый комочек. — Пошли!

В баре, за время нашего отсутствия, народу прибавилось: из рейда пришел Ганс и уже успел догнать Кузю с Бобром в плане принятого на грудь. Шустрый товарищ! Теперь троица смотрела осоловевшими глазами на меня, ожидая продолжения. Тем более, сам предложил… А обещания свои, если помните, надо всегда выполнять, даже, если не хочется или накладно. Но, попить сорокаградусной чертовки с ребятами — дело святое. Тут жадничать нельзя никак, иначе потом долго пустой ходить будешь.

Я взял у бармена пару бутылок водки, обещанный стакан, налитый до краев, огурцов и тушенки. Потом, со всем этим грузом присоединился к товарищам. Хорошо, что коллеги мне помогли, иначе, что-нибудь я точно бы на полу оставил.

Когда я подсел к столику и освободился от ноши, то смог спокойно разглядеть ребят, которым без риска доверил бы свою спину в любое время и в любом месте Зоны. Судя по довольным глазам Ганса, ходка у него вышла

удачной и он ждет не дождется, чтобы поведать нам свои приключения. Интересно, что случилось на маршруте, если сталкер аж светится от счастья? Не каждый день Гансу выпадает удача рассказать что-нибудь занимательное. Обычно, его истории — давным-давно рассказанные у костра байки. А тут, судя по всему, на языке у него вертится что-то такое, чего никто еще не слышал.

— Как жизнь, старатели? — Я поставил бутылку на стол, и ей тут же завладел Ганс. — Что нового в Зоне ее окрестностях?

Вопрос, заданный мной, был риторическим — в Зоне каждый день что-то новое происходит. И, одновременно, ничего нового. Такова уж ее карма: все, что случается, можно либо объяснить с точки зрения банальной логики, либо признать, что такое уже с кем-то было. Беда в другом: объяснить и признать можно, а вот предсказать — никогда. Даже намечающийся выброс аномальной энергии из центра Зоны. Вроде бы существует расписание (ученые составляют и с большой охотой продают всем желающим), но точное время угадать невозможно. Только минут за пятнадцать- двадцать есть шанс сказать: будет Выброс. Поэтому сталкеры стремятся укрыться за сутки до предполагаемого часа. Только Кузя ходит до последнего. Появляется в укрытии позже всех, но, всегда, заранее и не впопыхах. Говорит, что по приметам может угадать, когда Выброс случится. Сколько его не пытают, какие такие приметы, он не колется. Молчит, как пень. Ну, да Зона ему судья. Не хочет говорить — и не надо. Однако, факт остается фактом, Кузя приходит всегда вовремя, не теряя лишних минут ни на поверхности, ни в убежище. Что-то Кузя знает, но не скажет никому. Чувствую.

Спрятаться от глобального катаклизма несложно — достаточно заползти в закрытое помещенье, желательно — ниже уровня почвы. Подойдет любой подвал любого заброшенного дома. Главное, чтобы дверь была, которую запереть можно, или, это еще лучше, завалить изнутри. Не повезло с подвалом — залезай в любую бронированную коробку (хоть танк, хоть БТР — без разницы), благо, что такого добра по Зоне разбросано по самое «не балуйся». Проблема в другом: в подвалах, чаще всего, кто-нибудь живет. Твари Зоны обожают устраивать себе гнезда под землей. Выкурить их с насиженного места, обычно, крайне трудно. Однако, голь на выдумку хитра. И сталкеры придумывали, как мутанта выгнать подручными средствами. Иногда до абсурда доходило. Бюрер, например, на дух не переносит дыма в помещенье. Одна дымовая шашка, и телекинетики бегут из подвала как ошпаренные.

Если же тебе повезло, и мутантов в подвале нет, то все равно надо проявить бдительность — аномалии никто еще не отменял. Допустим, подвал чист (во всех смыслах, ибо сидеть сутки, или больше, рядом с догнивающей тушей как-то не весело), но у тебя остается шанс наткнуться на пулю бандита, или нож бродяги из соперничающего клана. Словом, даже такое несложное, казалось бы, мероприятие, как выбор убежища, превращается в соревнование. Соревнование с чужой скоростью, удачей, наитием. Соревнование с Зоной, по правилам которой нам приходится существовать. Соревнование, которое, в конечном итоге, выиграть невозможно, потому что Зона меняет правила по пять раз на дню.

Поэтому мне за всех ответил Ганс. Ответил обычной формулой, такой же риторической, как и заданный вопрос:

— Ничего, выжить пытаемся, вот и все. — Сказал и разлил водку по стаканам.

Мы подняли граненое стекло, наполненное до половины- фронтовые «сто грамм» вновь возродились — и выпили не чокаясь. У каждого было кого вспомнить под этот безмолвный тост. Потом, практически без перерыва, налили еще по «сто» и выпили, теперь уже за живых. Тут Ганса прорвало. История, что вертелась у него на языке, наконец-таки была озвучена.

— Мужики, прикиньте, как я тут попал!

Мы дружно выразили удивление, что Ганс, неожиданно заделался снайпером и во что-то там попал. Косоглазие Ганса (в переносном смысле) уже стало притчей во языцех среди ходоков. Бобер, даже, высказался в том плане, что сталкер, все-таки, промахнулся, а цель просто ветром сдуло. Я добавил, что, наверное, он близко стоял и стволом, случайно, задел, вот мишень и упала. Кузя же, в приступе остроумия, озвучил мысль, будто приятелю все приснилось с перепою. Ганс пообижался для виду, надулся и пригрозил, что вообще ничего нам рассказывать не будет. Пришлось его уговаривать и вновь поднимать стаканы, теперь уже за Ганса, чтоб хорошо ходилось, стрелялось и рассказывалось.

— Ладно, черти, — оттаял сталкер. — Вы и зомби при случае уговорите. Слушайте. Я крайний раз на «Агропром» ходил. Так прошвырнуться, посмотреть, что к чему. Сами знаете: артефактов там — как мозгов у псевдогиганта. Все уже хожено — перехожено раз по сто пятьдесят. Но, иногда, что-то, все же, попадается. А мне ломотно было куда-то дальше забредать. Вот и пошел. Через Свалку, как сами понимаете. Ну, там — то без особых проблем, только намочило меня по самые помидоры. Помните, ливень зарядил на два дня? Во, тогда я и ходил. Причем, застал он меня посреди пустоши, там и спрятаться-то негде. Пришел в ангар у путей мокрый как губка. Ну чего, обсушился в ангаре, благо, там никого не было, словно метлой подмели, и тронулся. Кстати, мужики, если что, там в ангаре, справа от входа, ямка есть. Я в ней схрон устроил. Поглядываете, чего и как, может пригодиться. Так вот, обсушился, переночевал и утречком пошел на «Агропром». Для начала я в туннель нырнул, ну, где поезд раскуроченный стоит, а за ним поле аномальное. Все говорят еще, что поле непроходимо. Брехня! Есть там проход, я его нашел и дальше пробрался! Правда, все болты оставил, пока аномалии обкидал. За полем, значит, туннель осыпался, и свободного места там метров тридцать осталось всего. На этом пятачке я один мегадевайс нашел. «Хеклер-Кох», только под наш патрон от ПМ переточенный. Судя по почерку — Медок его до ума доводил кому-то. И этот кто-то там его сховал. Ничего машинка, даже не ржавая и стреляет бойко. Я, когда выбрался, на собаках его опробовал. Отлично палит, лучше родного. Короче, когда к «Агропрому» вышел, то увидел, что на территории военные сталкеры кого-то зачищают. Война идет такая, что, прям, горячая точка! Кого вояки там прихватили, ума не приложу, но морщилово солидное получилось. К военным лезть — сами понимаете — себе дороже выйдет. Я в сторонку, справа за холмом спрятался. А там…! Артефакты россыпью. Дешевенькие, конечно: «Медузы» да «Выверты» в основном. Но столько! Плантация

прямо! Я часть пособирал и отвалил — тяжело все на себе переть, и фонит там, будто на реакторе сидишь. Я, от греха подальше, решил уходить. Думаю, потом приду, остатки заберу. Прикиньте, мужики, получается, что военные меня на плантацию навели. Прикольно, да?! Отнес хабар, значит, в свою нычку, немного переждал и позавчера пошел. Вышел опять, как в тот раз за холм, остатки собрал и намылился уже уходить. Вдруг чувствую, голова кругом идет, и с места сойти не могу, будто держит меня кто. Неужели, думаю, контролер? Да не должно их тут быть, вроде! Последнего, кажись, Стрелок там давным-давно завалил. Да и то, от места, где я стоял, до подземелий километра два будет. Контролер-то тот в катакомбах под «Агропромом» жил. С тех пор народ туда ходил — чисто. Кровососов, правда, там встречали, не без этого, ну и все. Контролеров, вроде, не было. Стою я, значит, и уже с белым светом почти простился. Думаю: «Все, приплыл, заберет меня Зона». Слушайте, ситуация — хоть плач. Потом чувствую, вроде ветра теплого. Со спины накатило. Всего меня обдало, значит, и волна дальше в сторону Свалки пошла. Получается — из центра Зоны чего-то надуло, типа Выброса, только ощущение другое. Когда Выброс идет, то меня всего корежит, да так, что в глазах черно делается. А тут- по другому, вроде, даже приятно. И отпустило. Голова просветлела, ноги опять меня слушаются. Я, значит, бегом и оттуда подальше. А бегом-то только в сторону Свалки можно. Получается, что вслед за волной иду. Подхожу к завалам, тем, что у ангара, но со стороны «Агропрома», ну, на дороге которые, и слышу: на Свалке перестрелка. Да такая странная. Вроде как куча народу с «Калашами» ходока с М 16 зажала и морщит потихоньку. А тот, получается, в одиночку по Свалке носится и даже отбиваться умудряется. Я, значит, тихонько на холм влез, там справа есть один, ничего себе такой, подходящий, и смотрю: человека четыре военных гоняют одного бедолагу от кучи к куче. Только военные странные какие-то. Свалка-то — наш сектор, стало быть, и вояки в нашем камуфляже должны бегать, ну, соответственно, и оружие наше. Эти же в форме НАТО, только расцветка как для пустыни, все с «Калашами» у одного за спиной вообще РПГ болтается. На миротворцев ребятки явно не похожи. Кто такие, я так и не понял. Дальше — больше. Присмотрелся я к ходоку, а на нем старый — престарый костюм. Я похожих в Зоне и не видел. Потом уже, с «Долговцами» перетер, так они сказали, что в таких костюмах по Зоне только сначала ходили, первые сталкеры, так сказать. Ну вот… Отбивается ходок этот, значит, от военных и потихоньку в мою сторону смещается. Ну, думаю, сейчас до меня добежит, и вояки меня вместе с ним тут и положат. А фигли там… Сталкер до контейнера ржавого добежал и спрятался за ним. Я смотрю, тот военный, что с РПГ, свою дуру взял, на плечо пристроил и как шарахнет! А от меня до того контейнера — метров сто всего. Слушайте, такой грохот был, что я там чуть не кончился. Когда немножко оклемался, смотрю: военный-то промазал. В смысле — в сталкера. Контейнеру-то, ясен перец, полный кирдык пришел. Только воронка от него осталась. А сталкер, военным за железякой не видно было, в канавку нырнул и отползти успел. Словом, его даже не задело. Я думал, мужичонка головой повредится, все-таки он ближе меня к взрыву был. Нет, гляжу, пополз-пополз и в бок воякам вышел. Пока те в бинокли Свалку разглядывали, сталкер «Эмку» достал и гранатометчика приложил. Отомстил, значит. Военные, понятно, в круговую оборону и давай поливать место, где сталкер затихорился. Им-то не видно: сталкер в ямке лежит, камушком прикрылся, и хрен его оттуда пулей достанешь, все заряды в «молоко» летят. Сталкеру тоже не весело — уходить надо, а некуда, со всех сторон его к земле прижимают. Он только через щель отстреливаться может, да и то — больше для острастки, чтобы военные, значит, не сильно борзели. Чистой воды ничья. Эти подойти не могут и тому деваться некуда. Тут, вдруг, бац, сталкер на камень завалился. Я в бинокль — полголовы как не бывало. И, что самое странное, мужики, я выстрела не слышал! Нет, то есть слышал, конечно, но только этих ребят, а они сталкера грохнуть ну никак не могли. Получается, кто-то сбоку до него добрался. А сбоку там — дорога и поле, и холм черти где. На поле точно никого не было- сам видел. Стало быть, с холма его ухлопали? Снайпер, получатся? Только расстояние там до холма, сами представляете- даже СВД не потянет, да еще с такой точностью. А башка у сталкера разлетелась, будто арбуз об асфальт. Военные притихли, потихоньку из укрытий повылазили и к сталкеру потянулись. Осмотрелись, значит, старшой рацию достал и чего-то в нее говорит. В это время вижу — с холма кто-то спустился и к моим воякам направился. А за плечами у него — чехол, здоровый такой, что — то в нем крупное лежит, к бабке не ходить. Минимум — «Баррет». У амеров, знаете, есть такая винтовка крупнокалиберная. Она-то точно с холма достать может. Только грохоту от нее — как от танка. А я выстрела не слышал, во как. Короче, эти ребята меж собой чего-то тереть начали, а тут сзади от меня вертолет нарисовался. Наш! Ми 24! Представляете, из Зоны прилетел! Чума просто! Военные трупы в вертолет погрузили и отбыли. В Зону! Прикиньте, мужики — в Зону! Я еще чуть полежал и пошел. Медленно так пошел, тихо-тихо. Назад. С холма спустился, покружил там, а потом на блокпост «Долга» вышел. А самая-то фишка, мужики, представляете? Пока я лежал, мне на ПДА некролог пришел: Семецкий умер. И не просто умер, а застрелили его! В голову! На Свалке! И время совпадает! Во как!

Ганс закончил рассказывать и оглядел нас, ожидая мнений. Я промолчал, поскольку не знал что сказать. Получается, что Ганс видел то же, что и я, только подробнее. Не пригрезилось мне, значит, перестрелка на Свалке, а я так на это надеялся! Бобер с Кузей тоже промолчали, только, не сговариваясь, посмотрели друг на друга и головами в такт закачали — не поверили. Ганс опять начал обижаться: как это так, ему не верят? Кузя еще его подначил: дескать, Ганс, надо тебе погоняло менять и зваться Бароном, в честь Мюнхгаузена. Тут Ганс совсем приуныл, чуть в слезы не ударился. Пока его успокаивали, последняя бутылка и закончилась.

Спать мне не хотелось совершенно, тем более, что я с хорошей прибылью остался, поэтому мы взяли еще одну «поллитру» и принялись обсуждать рассказанную историю. Ганс с удовольствием включился в игру (выпивка-то дармовая, чего ж не поиграть). По прикидкам коллег выходило, что почудилось все это Гансу от избыточной дозы радиации. Ребята балагурили, я им поддакивал, но мысли, вертевшиеся в голове, были неспокойными — назревает что-то в Зоне, как пить дать назревает.

Вскоре, однако, водка и всеобщее веселье вытеснили из моей головы мрачные мысли, и я под хохот коллег, поведал историю о встреченном мной сегодня бегуне. Особенно отметили ребята то место, когда Серж начал кричать «Ау» и на его зов набежали слепые псы. Я уже чувствовал, что эта история будет записана в анналы сталкерских легенд, наряду с байкой про мечтавшего о полетах ходока.