Шрифт:
Пролог
Время… Кто-нибудь знает, куда оно бежит?
Так, как раньше, уже точно не будет. Потому что всё меняется: обстоятельства, чувства, мысли, даже я. Оно может и незаметно, но мы периодически находимся в движении. Постоянно бежим: от самих себя, от проблем и невзгод; от слёз, которые готовы разорвать нас. А кто не плачет?
Эмоции… Они есть у всех. Когда-то я уже рассказывал, что чувства у подростков такие же, как у взрослых. Осознали этот факт?
Но сегодня не об этом. Я говорю о чём-то значительном, чем просто чувства. Рассказываю о нас самих, ибо чувства – всего лишь наша составляющая, экспонента. Константа. Что-то непрерывное, которое преследует нас с
Каждый день они поглощают нас. Всегда, в любую секунду. Даже шагая по обыкновенной дороге, нас тут же пронизывает несметное количество пульсаций, импульсов, рассуждений. От одного взгляда на дорогу, на изрисованную стену чьего-то дома, проходящего мимо человека. От взора на небо, от свирепо вопящего светофора на перекрестке. Всё воспринимается чувствами. Но что воспринимает их?
Очевидно – зрение, слух. Читая трогательную книгу, смотря романтичный фильм или слушая печальную музыку, в которой исполнитель сумел передать чувства, идентичные с нашими. Вы думаете, что одни такие? Брехня. Я во многих песнях нахожу себя, нахожу свое вдохновение, истории из своей жизни, отсылки. И многие из этих песен я связываю с собой, со своими литературными произведениями. Достаточно взять для примера рассказ «My/Life=Error 404.exe» или «Reach You». Слушая песни, вдумываясь в их суть, я осознаю, что в них скрыта куда большая крупица жизни, реальности, истории. Песни – это отдельные Вселенные, каковых в мире надлежащее количество.
А литература… Литература – это объединение всех Вселенных. Всё сводится к литературе – фильмы, рассказы, истории, песни. Литература, как колесо обозрения – всё время крутится, вращая нас из стороны в сторону. И утопая в ней, мы находим всё самое привлекательное и романтичное, чего нам так сильно не хватает. Ведь, все мы в чём-то нуждаемся. Каждый из нас.
И думая обо всём этом, я понимаю, что люблю эту атмосферу. Люблю всё, что меня окружает. Все чувства, которые я впитываю.
Глядя на других людей, можно многое вообразить, начиная от судьбоносной встречи, до разговоров, которые мы уже слышали в дежавю. Лица, манера речи, качество характера. Можно продолжать вечно. Все мы одинаковые. Похожи друг на друга, но такие разные.
И в этот раз, данный сборник рассказов предназначен для всех. Если первый том был предназначен по большей части для подростков, которые могли в нем найти себя, то этот сборник предназначен для всех. Кто-нибудь непременно найдет в нем себя, свои чувства, эмоции. Этот сборник, в отличие от предыдущего, вмещает в себя не только рассказы, мысли и истории обо мне. В этот раз, книга всосала в себя огромное количество чужих эмоций, историй. Книга чувствовала, а я слышал. Впитывая чужие чувства, осознавая их судьбу. И так, все эти истории попали на бумагу – в этот сборник. Мои истории и мысли, переплелись с тем, что я видел вокруг себя, с тем, что я слышал от других. Я брал за основу историю того, кого знаю. А потом превращал её во что-то значительное. В сюжет. В то, что все поймут.
Но не все поймут, чьи это истории…
Ощутите наконец душевный покой, к которому так стремитесь.
Иными словами – почувствуйте спокойствие, счастье…
Вера в любовь
Посвящается Зарине М.
За окном стоял обычный солнечный день. Ярко сияло солнце, освещая её сумрачные волосы, давно выгорающие. От солнца. Но она никогда не любила отбрасывать свою внеземную привлекательность на задний план, всегда наблюдая за собой. Приводя себя в порядок, не отставая от тех вещей, которые она не хотела отпускать, чтобы те наконец исчезли в прошлом. Поэтому, если её волосы утрачивали свой оттенок, выгорали на солнце или начинали терять своё качество, то она их тут же красила, возвращая им естественный цвет. Возраст не решал. Кто вообще так сказал? Где-то в правилах написано? На этот вопрос, она отвечала сама себе же. – Тогда найдите это правило, распечатайте и покажите мне.
Старческий бред? Нет. Она не была настолько старой. Всё еще в расцвете сил. То, что она уже была бабушкой еще ни о чем не говорило. Просто она всегда была правильной, справедливой. Да и внуки её любили. За её характер, какой-то она особенной была. Странная? Да кто сейчас так скажет?
Да, говорили. Даже её собственные дети. Порой, она могла говорить что-то странное, вести себя так, чего себе другие позволить не могли. Всегда отчётливо выражала свои чувства, не скрывая от других своих мыслей. Старалась всем помочь, спрашивала у других советы. Ни о ком не отзывалась плохо, даже если жизнь бросалась в неё самыми сложными ситуациями. За это её и любили. Это и делало её особенной. Поэтому, она и отличалась от всех остальных. Такая же, но одновременно и другая. Внеземная. Жизнерадостная. Будто с другой планеты прилетевшая, где только и живут такие, как она – доброжелательные, общительные. Слишком клёвые, чтобы их не заметить.
И вот, сидела она за окном, читая книгу. Сюжет был увлекательным, потому она и не заметила, как уже не один час читает её. Естественно – романтика. Читая её, она всегда вспоминала свою молодость, вспоминала то, как ей тяжко приходилось. Как все её отталкивали, считая самодовольной девчонкой, которая и думает, что только о себе.
Таких людей и впрямь было предостаточно. Все они повторяли, что у неё завышенная самооценка. Что она думает только о себе. Что далеко не уйдет, с такими взглядами на жизнь. Но никто из них не понимал очевидных вещей. Не понимал, что она пытается. Что она даёт людям то, чего им не хватает.
Не понимали, что она просто любит.
Любит по-настоящему.
И читая романтические книги, она всегда улыбалась, сдерживая смех внутри себя, не позволяя ему выскочить наружу – в мир. Вспоминая молодость. Размышляя о том, какой же глупой была, когда пыталась выполнить какую-либо из своих целей. Хотела быть собой и помогать другим.
– «Припоминаю, да». – застенчиво улыбнулась и перевернула страницу. Страниц до прочтения оставалось совсем чуть-чуть.
Послышался топот частых, маленьких шажков, раздаваемых босой ногой. В гостиную забежал Андрюша с игрушечной машинкой в руках. Веселый мальчишка – её внук. Увидев, что она читает, он засиял, начиная кричать.
– Бабуля читает! Бабуля улыбается!
Она отложила книгу на подоконник и посмотрела на внука.
– Что, проснулся уже? – улыбнулась она.
Мальчишка закивал. Когда он тряс головой, машинка начинала слегка грохотать, так как внутрь он поместил какую-то фигурку, в качестве водителя. От тряски та начинала летать по игрушечной кабине, издавая легкий шум.
– Бабуль, а расскажи какую-нибудь историю. Как всегда, когда я просыпаюсь. Ну пожа-а-луйста.
Она заулыбалась ещё сильнее, так как понимала, что Андрюша любит, когда она что-нибудь рассказывает. Подозвав его поближе и усадив к себе на колени, она спросила, какую он хочет услышать историю.
– Про свою молодость, бабуль. Мне интересно, как ты жила раньше. Хорошенькую такую историю, чтобы интересная, увлекательная. Я люблю слушать твои истории.
– Знаю, Андрюш, что любишь. Что именно ты хочешь услышать?
– Про то, как ты ощущала любовь. Про то, как ты рвалась к человеку, которого любишь. Пожа-а-луйста!
– Почему именно эта история? – ухмыльнулась она.
– А вот интересно мне, что такое любовь. Я ведь тоже её встречу, да бабуль?
– Конечно встретишь. Ты посмотри, какой из тебя красавец растет. Подрастешь классным парнем, найдёшь ещё свою любовь.