Еще не вечер

Енин Анатолий

На крыльцe

Дела весной не отложить,Скроишь денёк свободный разве?Но в доме стены освежитьСтарались женщины под праздник.И нынче, чуть коснётся грусть,Я снова вижу дом над речкой,Там от побелки отдохнутьПрисела мама на крылечко.А рядом – я, её сынок,Совсем малой. Послушный вроде…Вихры мне треплет ветерок,А может, мать рукою водит.Ещё не знаю, что бедаБывает в жизни и невзгодыИ что лишь в памяти сюдаВернусь я снова через годы.Как много солнца на крыльце,Где села женщина с подростком,С улыбкой

тёплой на лицеИ в белых крапинках извёстки…

Нeизвeстному солдату

Я Победе почти что ровесник,Но меня ведь могло и не быть,Если б этот солдат неизвестныйДнепр горящий не cмог переплыть.Если б он под Москвой и под КурскомВ вихре огненном не устоял,Я сейчас на земле своей русскойИ не сеял бы, и не пахал.Если б он по Европе с победой,Добивая врага, не прошёл,Кто б страданья и новые бедыОт народов спасённых отвёл?Я не знаю, большой или малыйСрок земной мне Господь наделил,Но судьбу мне ругать не пристало —Я счастливое время прожил!И сейчас во мне жизнь не остыла,Я в неё бесконечно влюблён!Только всё, что мне жизнь подарила,Разве было бы? Если б не он…

Бился карась…

Бился карась… в полукруг выгибался,Ртом астматически воздух ловил,Вроде как плыть, бедолага, пытался,Только уже потрошённым он был.Даже когда был порезан на части,То в панировочном слое мукиТак и не свыкся с постигшим несчастьем,Смерти назло шевелились куски.Долгая смерть – жесточайшая участь:Каждую ночь слушать собственный стон…Ну и зачем мне такая живучесть,Если понятно уже – обречён?Жизни немного и смерти немного,Только молю умереть не во сне:Видеть хочу, как спокойно и строгоВзгляд остановится Божий на мне.

Сосeдка

Сладкий чай и булка с маслом,По столу клеёнка в клетку…В настроении прекрасномМы беседуем с соседкой.Иногда она на праздникИ по рюмочке наполнит.Не любовники… Ну развеВ щёчку чмокнуть мне позволит.Она тоже одинока —Лет как десять овдовела.Муж покойный – парень дока! —Был весёлый и умелый.Он был смысл её и остов,И она его всё любит…Потому мне с ней так просто,Потому – всё так и будет.

Живи, вeсна!

– А есть ли возраст у весны? —Наивно ты спросила.Допустим, вон у той сосныЕсть кольца на распиле.Так что же нам, весну пилить?А чем и как – кто скажет?Не лучше ли её спросить,Ты как, весна, со стажем?Весна сказала нам в ответ:– Я в тех живу, кто любит,И сколько любите вы лет,Вот столько мне и будет.И, если чувству не остытьВ вас, верных и упрямых,Я долго-долго буду жить —До дней последних самых…

Мeста родныe

Реки-речки, сопки-горкиДа над крышами дымок.Эх, российские задворки —Дальнереченск-городок!Он не гонит и не манит:Не по нраву? – Хорошо! —У перрона скорый встанет —Три минуты – и пошёл.По России таких – сотни.В них доверились судьбеТе, кто благ земных не отнял,Цену зная сам себе.Здесь и я корнями крепкоВрос. Мне дышится легкоИ спокойно, что от предковЛягу я не далеко.Тишина вокруг… НедлинныйГаснет день. И жмёт мороз.Лишь с рычанием тигринымРвёт дорогу лесовоз.

Задушeвный разговор

Сегодня сказал ты: «Прости, ухожу…» —И жизнь на земле прекратилась.По скверу у дома уныло брожу,Пеняю на жизнь – не сложилась…Потом вдруг такая напала тоска!На лавочку села и плачу.Малыш лет пяти, отойдя от песка,Вопросом меня озадачил:– А разве и тёти большие ревут? —И круглыми смотрит глазами.– Не любит никто… не нужна никому… —Вздыхаю в ответ со слезами.Он рядом на лавочку молча присел,Вздохнул с пониманьем – мужчина!А я всё реву, уже голос оселПо этой плакучей причине.Вдруг слышу:– Не плачь! Ты грустить не должна.Вон сколько людей – ты забыла?А может, кому-нибудь ты и нужна,Ведь ты не у всех же спросила!

Притча о слeпом

Чтоб быть замеченным толпой,В убогом одеянии,Сидит на улице слепойИ просит подаяния.Картонку, видную едва,К ногам придвинул ближе,На ней написаны слова:«Мне трудно. Я не вижу».Вокруг такая красота!Весна бушует ранняя,Слепец, с печалью на устахСидит, как изваяние.Всё мимо, мимо праздный людИдёт своей дорогой,И если даже подают,То редко и не много.Но вот к слепцу подходит он,Который сердцем слышит,Берёт с земли его картонИ что-то быстро пишет.Бросает в шляпу горсть монет,Потом, как можно тише,Даёт слепцу один совет:Поднять картон чуть выше.И дальше нужный ему путьПродолжил тот прохожий.Но – гляньте! – люди подаютУже щедрей, похоже.И вот уже, пожалуй, нетТого, кто отвернётся,И в старой шляпе звон монетВсё чаще раздаётся.Сидит слепой и не поймёт:Так что ж, на самом деле,Мог написать прохожий тот,Раз люди подобрели?А если б видел – прочиталОн, слов своих чуть ниже:«Сейчас на улице весна,А я её не вижу…»

Маслeница

С блинами, с песнями, с гармошкойПриходит масленица вновь.Сорвётся в пляс, ударит в ложки —Взыграй, языческая кровь!Закружит площадь – наступаетВеселья высшая ступень:Прощай, зима! Тебя сжигаютВ последний масленичный день.И мы спешим, толпой влекомы,Смотреть на то, как с давних порКосматой кукле из соломыВыносят смертный приговор.Уже подносит кто-то спичку,И то-то радость детворе,Когда зима, как еретичка,Заполыхает на костре!Метнётся пламя к небосводу,И потаённо верим мы,Что наши беды и невзгодыСгорают с чучелом зимы.

Разговор с осeнью

Вот и осень прильнула к окошку.– Да живой я, живой, даже бодрый!Видишь, сам убираю картошкуИ воды ношу полные вёдра.Правда, есть неприятная штука:Память вдруг проявила коварность —Забываю по имени внуков,Зато помнятся долго лекарства.А вчера померещилась вродеМне старуха с косою, в оконце —Ну, здесь ясно как день, к непогоде,Или бури какие на солнце…Видишь, осень, не так всё и плохо!Не такой, в общем, я и привира —Ведь подрыл пять картох на жарёху,Правда, вёдра из «Детского мира».Так что ты отойди от окошка,Что-то больно ты скорая, вижу!Погуляй ещё, осень, немножко,Поблукай ещё где-нибудь, рыжая…