Еще один человек

Штейн Алексей

–  Ну а куда же? Ты ведь сам до Крепости не доберешься - и оружия нет, и водишь ты… не очень, ну и вообще… ну, нам вдвоем легче туда добраться будет… - естественным тоном говорит она - как будто другого варианта и не могло быть в природе. Да, похоже - для нее именно так и обстоит дело.

Мне вдруг становится нестерпимо стыдно. Я вообще-то считаю что стыд - это пережиток и вообще это комплексы и все такое. Но вот сейчас мне стыдно. Чувствую как горит лицо. Дашка с самого начала не собиралась меня бросать. А я

хорош, нечего сказать. Впрочем, эти глупости быстро отгоняю. Нормально все, я просто ступил сначала.

–  Но как же ты доберешься-то?
– уже больше с надеждой спрашиваю я. Внутри вдруг поднимается волна радости. Так, похоже все налаживается - значит надо брать себя в руки. И вообще - чего-то Дашка раскомандовалась… Кто вообще у нас тут главный?

–  Тут оказия вышла - мне один мужчина лодку резиновую подарит. Я его самого и его дочек…гм… спасла. Ну, действительно - спасла. От их же жены и мамы…да. Так вот они едут в крепость. У него маленькая лодочка китайская - в багажнике завалялась. Когда станут прорываться - они прикроют, я ее вытащу и накачаю, компрессор тоже есть. Дальше до Ланского шоссе доберусь, там на Сабировской в промзоне разживусь тем, что пройдет по пробкам. Грузовиком помощнее.

–  Ты разве умеешь водить грузовик?

–  Придется суметь.

–  Но там же везде эти… как их… упыри!

–  У меня ружье, это мой трофей и никто не заберет его. И еще есть кое-что…

–  А ты что умеешь им пользоваться?
– задаю довольно дурацкий вопрос я, так как знаю что в целом в отличие от меня она в Вартемягах не водку пила а больше расспрашивала и тренировалась с мужиками стрелять и по лесу бегать. Пытаюсь переобуться - Ну, в смысле - ружье-то нормальное?

–  А че там уметь-то?
– в голосе искреннее удивление - обычная короткая Мурка тридцатьтретья…

Ага, вот теперь все понятно. Мурка. Тридцатьтретья. Ясно мне все. Тридцать двух пушистых мурлык она в упырей уже зашвырнула, тридцатьтретья на очереди.

Хотя - а чего спрашивал - если ты сам в этом нифига не понимаешь? Вот спросил - вот тебе и объяснили. Мурка. Тридцатьтретья, ага.

–  Патронов вот только маловато у нас…. Много мне не дадут - с сожалением говорит она - И нога болит все сильнее.

Да, я че-то и вообще упустил из виду что к оружию нужны патроны…. Блин, в кино то как-то обычно патронов всегда валом. А где их берут? Чорт, сколько надо думать, голова пухнет…

–  В общем так - у меня уже пискнул что батарея садится - потому - заканчиваем. Хватит на несколько СМС. Действуй по своему графику - только - умоляю - осторожнее. Я буду ближе - спишемся. Ну, до встречи!

–  До встречи, бейба. Смотри, поторопись. И не шали там, лады?
– ну вот, тон уже вполне нормальный. И чего я психовал и боялся? Ща все будет. Ща все путем.

В трубке слышны короткие гудки.

Устало тащусь к окну. Тупо пялюсь на изгиб проспекта Луначарского… Охуеть.

Взгляд

зацепляется за стоящий у въезда Форд. В нем так же сидит джигит. Сидит абсолютно неподвижно. Опаньки…

В комнате кто-то начинает идиотски хихикать. Ага, кто это? Да это же я. Дошло с кем я ехал. И как мне повезло. Тупо ржу.

Надо обзвонить кого знаю. И кого надо.

А кого надо? У меня двести номеров в телефоне. Всех обзванивать? А нафига они мне все нужны? А кто нужен?

Сначала - отец. Он вообще-то может реально помочь. И подскажет и вообще. (Внутри что-то опять шевельнулось. Вспомнилось слово, ассоциирующееся только с детством. Совесть.) Чуш какая - совесть - это для лохов. «Ай, мне стыдно, что я не позвонил папочке! Ай, ай!» Ага, щаз.

Телефон отца не отвечал. Он не был выключен. Он давал гудки, но не отвечал.

Набираю снова и снова.

Телефон отец носил всегда на поясе, с гарнитурой. Днем всегда при себе.

Если он на колесах - то нечего боятся, водит он больше чем мне лет. И машина хорошая, паркетничек японский. Но вот ходит он плохо. А если ДТП? Он ведь выйдет. И остановится помочь. После пяти минут бесплодных вызовов опускаю голову на руки. Вспоминаю что в последний раз когда видел отца то как всегда поругался и даже не попрощался по-человечески.

Бля, вот ведь… Не, ну чо - все естественно - первые гибнут дети и старики, да? Я же не старик. А вот он уже пенсионер, ну какбэ - тово, нежизнеспособен. Епстепственный отбор, ога. Все хилые и слабые сдохнут, а сильные и умелые типа меня - выживут. (а внутри что то холодное хватает за сердце. Я перед кем оправдываюсь-то? Перед собой? А не поздно оправдываться-то?)

Да хуйли оправдываться! Че ваще за тупня - я просто конкретно выживаю! Я чисто как БрюсВиллис, нах. И ваще ща пойду рвать всех упырей! Я охуенно крут!

Дальше. Светка с Грихой. Звоню. Не отвечает - «вне зоны действия сети». Так, ну мало ли…

Сестра. Гудки. Не берет. Где она могла быть? На работе, в центре. Бля… Она всегда отвечает хотя бы сбросив звонок - мол, перезвони. Еще и еще раз. Не берет трубку.

Кто еще? Светкины старики - теща бывшая, тесть, и дед с бабкой. Они все врачи - это да, полезно. Звоню им на городской - может, дома все?

Трубку берет бабка. С ней надо повежливей - дворянская кровь, коренная петербурженка и все такое. Да и вообще…

–  Алло.

–  Тамара Сергеевна, добрый день…

–  Не так чтобы добрый, но здравствуй, Леша.

–  Вы уже в курсе?
– дурацкий вопрос, в курсе ли врачи что в городе эпидемия?

–  Да, более чем.

–  Где мои?

–  Света с Гришей поехали к Виктору Степанычу (это тесть, он отдельно живет), он обещал их вывезти куда-то.

–  Они поехали? А он чего не подьехал?

–  Днем пробки везде были, по радио говорили. Он решил что лучше чтобы они, мол на метро быстрее.

–  НА МЕТРО?!