Еще раз о любви…

Сентябрьский дождик, сеет по перрону.

На крышах – стая сизокрылых голубей.

Скамейку – оседлала мокрая ворона.

В пустом фонтане – пара бетонных лебедей.

Так, полусонный Бахмач, меня встречает,

Вокзалом "luxury", средь осени дождей,

И

Любови первой, давно засевшей, в ней.

Когда-то, здесь, бродили мы беспечно,

В поцелуях, растворившись, без остатка.

В киоске, купили на память два колечка.

В Витебск едучи, во время пересадки.

На наших шеях, «светились» лиловые засосы;

Стал мир прекрасен, – принадлежа двоим.

Мы, как умели, гасили любовные запросы,

И тайный смысл, что заключался в них.

Отъехав от станции, впервые поругались.

Не слова проронив, оставила и ушла,

С компанией. Во времени теряясь -

Я очень злился, что с собой не позвала.

И прожив без тебя дней пять, не боле,

Чуть было, не извел отношения на нет.

Ведь было нам тогда всего на двоих

Всего лишь только – три десятка лет.

…Я поселился здесь, не так уже и давно…

С тех пор, на станции, бываю очень часто.

Киоска «Союзпечати» не дивно, что не виднО,

Оставшегося в памяти колечками: «на счастье».

Вокзал окрашен, давно, в пастельные тона,

Здесь мило так же; скучает осенняя аллея;

Не часто нынче ездят, пассажирские, поезда.

И на флагштоках флаги, давно уже, не алеют.

Лишь ветер, все шныряет по перрону,

Откормленных на станции, пугая голубей.

В иную степь, теперь курсируют вагоны.

Напоминая о волнительной любви, моей.

Что как бы в парочке, бетонных, лебедей,

Застыв в фонтане, любовь олицетворяют.

Тех юных образов, что навсегда во мне,

О самом сильном чувстве, мне напоминают.

26/09/2021

Не правда, что Любовь сильна

Она бывает, очень нежной,

С хрупким подобием стекла.

Еще бывает – безнадежной.

Любовью можно заболеть…

О! как страдают этим люди!

Они, рискуют умереть,

Но на нее молиться будут.

От Любви, поклонников красы,

Каких не слышишь заклинаний -

Как роза, с капельками росы,

Среди самых частых упоминаний…

Пока до Страсти не дойдет.

Она одна, Любовь погубит.

Она тот мир, в момент: сметет,

Сомнет… Сотрет и обессудит.

Любовь же – в юность вложена.

Что восхищаться чугунной розой,

С которой – Страсть сопряжена?

Любовь, ведь не заменишь, позой.

Так много в Страсти есть причин,

Чтоб обивать порог у счастья…

Это для всех покорителей вершин,

Что путают Любовь со Страстью.

…Вот, даже, кажется, «убил»…

И растоптал, для новой жизни.

А вышло: лишь в сердце подселил

Эскорт, страстям, до самой тризны.

Любовь не ропщет, не брюзжит,

Живет себе, как оборванка.

Стремится с будущим дружить,

Пусть не любимицей, так бранкой.

Пока делюсь своей постелью,

Где Страсть, играя, ищет щели.

Любовь, скукожась, холодея -

Себе живет, для высшей цели.

01/01/2021

Голос любви моей первой,

Эхом припомнился мне.

Трепетной, пугливой и метежной…

Птичкой вспорхнет в тишине.

Грустная, странная повесть,

Словно стремясь повторить.

Будто обреченная совесть,

Которую нельзя позабыть.

Что же то яркое было?

Много упреков и ссор,

Вроде с тобой и дружили,

Повторяя за другими, вздор.

Что-то уже позабылось,

Что-то упомню, как злость.

Что-то новое открылось.

Что-то вообще не сбылось.

Да, повторить мне не хочется,

Что эхом, – можно назвать.

Птичкой, в мое одиночество,

Сможет она лишь прилетать.

07. 06. 2021 год

Пишу, чтобы влеченье не затмевало разум,

Хоть в жизни этого, не случалось еще ни разу.

Безусловно, рассудок нравственность блюдет,