Фактура
Шрифт:
В общем, я стою у двери. Все как всегда: облупленная зеленая краска и нерабочий звонок, висящий на паре проводов. Разворошенный мусорный пакет стоит рядом.
Ко мне подходит странный мужчина. Он взялся из ниоткуда. Его лицо все словно в ожогах после выплеска банки кислоты. Кожа местами почти отсутствует. Один глаз закрыт, второй черный, словно проваленный в череп. Одет в лохмотья, как бездомный: коричневая потрепанная куртка с черным капюшоном на голове, рваные брюки и дырявые черные ботинки, зашнурованные наполовину.
Я
– Хочешь домой? Где ты живешь? – слюни пузырятся вокруг его рта, губы сухие, с треснувшей кожей.
Его голос тихий и с хрипцой. У него какой-то маньячий акцент. Кожа рук бледная, местами покрытая язвами, которые кровоточат. Он смотрит мне прямо в глаза, с ухмылкой, крепко сжимая руку, его ногти впиваются в меня.
– Это мой дом, сэр. Что вам нужно?
Тот повторяет и будто издевается:
– Ты хочешь домой?
– Да, я хочу домой.
– Ну, тогда попробуй, поднимись. Если ты действительно хочешь домой, то ступай.
Он отпускает мою руку, бросив злую улыбку мне вслед.
Судорожными движениями я спешу открыть дверь и скрыться за ней. Но она открывается сама, словно приглашая меня зайти. Я переступаю через порог. Дверь захлопывается.
Слышно, как снаружи тот псих заливается истеричным смехом. Тьма. Черт, ничего не видно. Совсем ничего не видно. Пытаюсь нащупать на стене выключатель, но он исчез.
Снаружи начинается биение по двери. Он стучит ладонями, не переставая кричать:
– Ступай! Беги домой! Девочка хочет к мамочке? – его смех как у гиены и наводит ужас.
Мне страшно. Стою в оцепенении. Тяжело дышать.
Дом начинает освещать слегка красноватый свет. Совсем слабый, еле помогающий что-то рассмотреть.
И вместо коридора появляется лестница. Она ведет куда-то ввысь.
Я поднимусь по ней и проснусь!
Бегу. Вверх. Вверх. Уже второй пролет. Под ногами что-то мягкое, словно бегу по человеческой плоти. Вдруг будто от чьей-то подсечки я падаю. Свет начинает светить ярко-желтым. И вот он уже освещает весь лестничный пролет, и я вижу, что действительно бегу по трупам. Понимаю, что это не свет красный, а кровь, пролитая на полу и размазанная по стенам, отдает алым оттенком. Снова тот голос раздается зловещим эхом непонятно откуда – казалось, что он звучит из самих стен:
– Хочешь домой? Беги!
Я поднимаюсь на ноги и бегу что есть сил.
– Беги! Беги!
Лестница становится бесконечной. И я возвращаюсь вновь и вновь на одно и то же место.
– Кажется, ты не спешишь домой?
Я
– Хватит! Что тебе нужно?
Меня начинает тошнить от запаха разлагающихся тел. Я вся словно омыта кровью и чувствую ее привкус во рту.
Я бегу. Бегу. Не сдаюсь. Знаю, что поднимусь, мама обнимет меня и все закончится. Я знаю, что дом – это мое единственное убежище от этого ада.
Кто-то хватает меня за ноги. Я вновь падаю. Но вырываюсь, ведь мне осталось подняться всего один пролет.
Обессиленная, почти потерявшая веру в спасение. Я вижу дверь. Ту самую, зеленую с облупленной краской, в которую я вошла пять этажей назад.
И чей-то силуэт возле нее. Я не вижу, кто это. Но чувствую, что этот человек мне знаком. И я его знаю, как никого другого. Как саму себя.
Я приближаюсь ближе и вот уже стою на расстоянии пары шагов от него. Знакомый силуэт держит в руках нож, голова опущена вниз. Приглушенный свет начинает освещать ярче. Его руки в крови.
И вот я уже знаю, кто это. Это мой Макс.
– Милый, что же ты наделал?
На этом моменте я просыпаюсь. Вся в поту и слезах. Бегу в ванную, чтобы умыться холодной водой и прийти в себя. Мои сны всегда столь реалистичны, что после пробуждения я еще долго не могу отойти от увиденного, но спустя некоторое время я понимаю, что это всего лишь сон.
Что ж, думаю, что на несколько страниц этого сна хватит. Опишу его как можно красочнее, введу предыстории героев и вуаля, рассказ готов. Вселенная послала мне сюжет, а воображение поможет его развить.
Пока эмоции так свежи и насыщенны, я решила не терять времени. Сорвалась с кровати и села за письменный стол. На стуле лежит пушистая сиреневая подушка, на которой можно сидеть вечность.
Так и вышло! Я сама не поняла, как такое произошло, но, когда меня отпустила моя рукопись, за окном уже был вечер.
Черт, уже вечер.
Со мной частенько такое случается. Если я чем-то увлечена, то теряюсь во временном пространстве и полностью погружаюсь в процесс.
Нужно быстренько приготовить ужин. Макс приедет голодный. А когда он голоден – спасайтесь все кто может. Лучше поторопиться.
Дома не прибрано, я уже ничего не успею к его приезду. В такие моменты меня одолевает стыд и чувство никчемности. Мой мужчина работает, устает, а я сижу дома и не успеваю сделать элементарные бытовые дела. Я плохая хозяйка. Если у меня прет творчество, то я выпадаю из реальной жизни. И это меня напрягает. Мне кажется, что скоро Максу надоест мое «безделье». Он так сильно устает… Чувствую себя обузой для него, которая тянет его на самое дно. Доказательство этому – наше финансовое положение. Я уже всерьез задумываюсь менять свою деятельность. Бросить все, чтобы помочь ему.