Шрифт:
Глава 1. Хватайте белобрысую!
Меня зовут Эля. И этим утром я проснулась от того, что кто-то сел на край моей кровати. Это меня мигом взбодрило, прогнав остатки сна. Ведь я живу одна.
— А… — съежилась я от перепуга. — Кто здесь?
— Привет, — прозвучал приятный мужской голос. — Извини, если напугал. Решил вот заглянуть к своей малышке с самого утра.
Стянув с головы одеяло, я увидела перед собой бывшего парня. Мы были вместе два года, но расстались… Буквально
— Почему ты здесь так рано?
— Ну… — смутился Андрей, — я хотел оказаться возле тебя как можно раньше. Я хотел быть первым.
— Быть первым? — удивилась я. — Ты у меня и так был первым… О чем ты говоришь? Ко мне там что, очередь выстроилась под дверью? У меня на дверях табличка: «День дружеских визитов»? Что ты здесь забыл?
— Но ведь я твоя пара, — ответил спокойно Андрей. — А пара должна быть вместе. Хочешь, я тебе покажу кое-что?
— Покажешь? Да что ты мне покажешь? Извини, у меня с утра плохое зрение — могу и не разглядеть… Ты меня с девкой какой-то спутал? Але! Ты вообще соображаешь, где находишься? Под кайфом, что ли?
— Мой кайф — лицезреть такую красоту, — как-то странно улыбался мой бывший. — Такие изящные черты. Такое красивое чистое лицо. Ну и самое главное — эти роскошные белые локоны…
Андрей вдруг принялся накручивать на пальцы мои мятые волосы и подносить их к ноздрям, словно какой-то больной на голову извращенец.
— Эй, отдай мои волосы и сейчас же объясни, как ты сюда вошел!
— У меня был ключ, — сказал Андрей невозмутимо.
— Не свисти, не было у тебя ключа.
— Но ведь я твой парень. Я имею право сделать дубликат.
— Ты не мой парень… — прищурилась я и прокрутила в голове свои же слова.
Андрей мне показался уж больно странным.
— Что? — ухмыльнулся «Андрей». — Не твой парень? Объясни…
— Мы расстались. Разве ты не помнишь?
— Э… — Андрей нервно улыбнулся и еще раз глянул на наше фото, стоящее на тумбе.
Это была фотка с концерта. Где я выперлась на плечи Андрею и визжала как сумасшедшая.
— Где ты взял эту футболку? — показала я на одежду утреннего гостя.
— Где я взял эту футболку? — переспросил Андрей. — Она моя. Я же в ней на фотографии — смотри…
— Я знаю, — сказала я, почувствовав подвох. — Ты же ее разорвал… на том самом концерте…
Черная футболка с надписью «Metallica» осталась давно в прошлом. И вот теперь она снова в строю. Я в это не верю.
— Ну, это другая футболка…
— Да ну.
— Я заказал ее копию, ведь она дорога мне как память. Наверняка я разорвал ее по важному поводу.
— Ну, например… — я тихо доставала из-под подушки газовый баллончик. Не знаю, кто это, но точно не мой бывший. Это какой-то розыгрыш.
— Ну, например,
— Наша песня… точно, — кивнула я, подыграв незнакомцу. — Наша песня… Как же я могла забыть…
— Ага.
— Хотя… — нахмурила я брови. — Постой-постой, не было у нас никакой «нашей песни». Ты порвал эту футболку тогда, когда тащил в кусты какую-то пьяную шалаву. Пока я отошла за пивом. Вот так вот все и было, Андрюша. Хорошая попытка, но нет — ты проиграл и будешь наказан, лживый конспиратор!
Я поднесла баллончик к его глазам и обдала их перцовой струей.
— А-а-а-а-а-а! — заорал Мистер Икс. — Жжет! Как же сильно жжет!
Он убрал на секунду руки, и я увидела, что лицо не только стало красным. Оно стало совершенно другим: очертания менялись, формы становились более грубыми и в конце концов стали совершенно чужими. Это был вовсе не Андрей, а какой-то незнакомый мужик — высокий, широкоплечий амбал, у которого из спины внезапно выросли крылья.
Крылья!
— А-а-а-а-а! — пришла и моя очередь визжать. — Что за чертовщина?!
— Ну все, лошадка, — схватил меня за ногу пернатый, — допрыгалась! Я хотел по-хорошему, но ты сама виновата. Будет, значит, как всегда — по-плохому.
Птице-человек пытался скрутить меня в бараний рог, но я дотянулась до настольной лампы и разбила ее о бритую голову…
— Получи, баклан!
«Баклан» потерял на мгновенье фокус и выпустил меня из своих граблей. Я вскочила с кровати и стрелой полетела к входным дверям. Благо нападавший был один, и на пороге меня не поджидал его напарник.
Свобода!
Я выбежала на улицу и стала звать на помощь, петляя по проезжей части в одних трусах и футболке. Мне навстречу как раз ехал большой черный джип: я замахала руками и остановила своих спасителей. Пассажиры таких серьезных машин уж точно смогут помочь одинокой девушке спастись от преступника. Но уже через секунду стало ясно, что я выскочила из огня да в полымя.
— А вот и она! Хватайте белобрысую!
Глава 2. Утро демона
Меня зовут Чернояр. И я проснулся от того, что кто-то присел на край моей кровати. Не могу сказать, что было страшно или необычно… Я лениво зевнул и потянулся, посмотрев на виновницу столь раннего пробуждения.
— Уже двенадцать, — улыбалась фотомодель с чувственными губами…
Кто это? Кто эта девушка?
Черт, как жаль, что я не помню ее имени. Даже не знаю, говорила ли она его. Но если бы я и пытался запомнить ее имя, то как потом не спутать ее с остальными двумя? Ведь они тоже лежат со мной в кровати. Глядя на их «идеальные» лица, сразу понимаешь — они все одинаковы… Проще уж совсем без имен.