"Фантастика 2023-185". Компиляция. Книги 1-17
Шрифт:
— Андратов.
— Имя? Отчество? Пол?
— Мирон Игоревич. Мужской.
— Вы ж сказали — Андратов, — нахмурился Брок.
— Д-да… — хлопнул челюстью парень.
— А теперь говорите — Мужской. И что еще за Мирон? Кличка? Блатное погоняло? — Каждое слово сыщика щелкало подобно хлысту. И собеседник после каждого такого щелчка стал вздрагивать, будто и впрямь принимая удары.
— Н-нет!.. — проблеял он. — Меня зовут так — Мирон. А мужской — это пол. Вы же спрашивали пол.
— Я спрашивал вас, а не пол. Зачем мне спрашивать
— Нет-нет, я вас не держу! — испугался парень.
— Ах вот как? — Ноздри сыщика раздулись от накатившего гнева. — Вы меня не держите? Может, мне уйти? Чтобы вы закончили свои черные делишки?!
Пистолет запрыгал в руке Брока и уставился зрачком ствола в лоб парню. Тот внезапно уронил голову на руки, и плечи его затряслись.
На сыщика это подействовало отрезвляюще. «Что же это я? — с тревогой подумал он. — Совсем нервы ни к черту стали… Навалилось все сразу: Сашенька, Костик, теперь Мирон еще этот! Но ведь я-то кто? Я ведь сыщик, а не просто так пострелять вышел! Надо же как-то брать себя в руки! Или… это уже старость?..» Брок так испугался последней мысли, что даже почему-то сунул за пазуху пистолет. Привстал и склонился над плачущим парнем:
— Ну, ну, будет… — скупо выдавил он. Вытянул руку и коснулся трясущегося плеча. — Приношу свои извинения за грубость. Я сейчас дам вам воды. — Сыщик двинулся к застекленному шкафу, где держал обычно минералку. Саша много раз намекала, что пора бы обзавестись небольшим холодильником, но Брока душила жаба. На оргтехнику он денег не жалел, а вот на холодильники-чайники всякие… Минералку можно и теплой выпить, а обедать они все равно домой обычно ходят, продукты держать в офисе незачем. Чай же превосходно готовится в обычной банке с помощью дешевого кипятильника.
Растрепанному, шмыгающему покрасневшим носом Мирону, судя по всему, и теплая минералка очень понравилась. Даже очки отпотели, а пунцовое минуту назад лицо стало потихоньку принимать естественный цвет. Брок же расщедрился настолько, что порылся в глубинах стола и вытащил начатую пачку «Парламента». Сам он не курил, но для особенных посетителей держал и «Парламент», и «Яву», и «Беломор» — для любой из возможных ситуаций и статуса клиента. Ну, или почти любой. На сигары и кальян он все-таки не расщедрился.
— Курите, — положил он сигареты перед Мироном.
— Не имею такой привычки, — буркнул тот. — Вы же знаете…
— Да откуда я могу это знать?! — всплеснул руками Брок, вновь начиная раздражаться, но тут же опомнился, взял себя в руки и снова опустился на стул. — Ладно, продолжим. Готовы?
— Готов, — кивнул парень, опустив глаза. Похоже, ему было очень стыдно за слезы. Но, тряхнув шевелюрой, он все-таки поднял голову и сказал Броку с обидой: — Только не надо меня на «вы», Олег Константинович. Чем я уж так-то перед вами провинился?
Брок неопределенно мотнул головой, хотел возмутиться, но передумал.
— Ничем ты передо мной не провинился, Мирон. Что ты! Ну, залез ненароком в чужой офис, с кем не бывает. Типичный, знаешь ли, случай.
— Да Олег же Константинович! — подскочил Мирон, но, вспомнив о том, что дергаться не велено, снова рухнул на место и с отчаянием вцепился в шевелюру. — Ну что же вы такое говорите? Куда я залез? Неужели вы меня не узнаете?
— Узнаю-узнаю, — не переставая улыбаться, замахал руками Брок. — Ты ж Мирон. Правильно?
— Правильно, — неуверенно улыбнулся парень.
— Вот видишь, мы уже почти пришли к согласию. Осталось выяснить мелочи. Например, кто ты такой?
— О-о-ооо! — вскинул Мирон к потолку руки. Потом жалобно посмотрел на сыщика и простонал: — Я ваш помощник.
— В каком смысле?
— В производственном.
— То есть? — Брок продолжал улыбаться, потому что губы отчего-то перестали его слушаться. Равно как и мысли. Они разлетелись по закоулкам сознания и, похоже, протрубили отбой.
— Вы — сыщик, глава и владелец сыскного агентства «Бритва Оккама», — механическим тоном, устав, видимо, от потрясений и сдавшись непонятным обстоятельствам, заговорил парень. — А я — помощник сыщика. И заодно, по неофициальному совместительству, секретарь, курьер, уборщица, техник-программист, агент по особым поручениям и прочая, прочая, прочая…
— Не-ееет! — замотал головой Брок. — Это Сашенька — помощница, секретарь и прочая-прочая!.. — Упомянув имя дочери, сыщик побледнел вдруг, и брови его поползли к переносице: — А ты, часом, не хахаль Сашенькин? Это не она тебя впустила? Вы тут не шашни тайком от меня крутите?!
Брок спрыгнул со стула, встал на колени и быстро-быстро пополз по полу, заглядывая под столы и стулья. Потом вскочил на ноги и пробежался по периметру кабинета, распахивая дверцы шкафов.
— Так-так-так-таааак!.. — тяжело дыша, произнес он и застыл посреди комнаты, продолжая обшаривать взглядом помещение. — Где она?
— К-кто? — вякнул Мирон. Стекла его очков опять запотели.
— Саша.
— Н-не знаю. Здесь ведь ее нет…
— А где есть? — Брок подошел к столу дочери и, уперев в него руки, навис над Мироном.
— Да не знаю я никакой Саши, Олег Константинович! Не надо так на меня смотреть, право слово! — взмолился парень. — Может, она раньше у вас работала, до меня еще?
— Раньше она точно у меня работала, — прищурился Брок. — Вот до этой самой минуты в штате числилась. Но если это ее проделки, то уже не работает, факт. Так ей и передай.