"Фантастика 2024-136". Компиляция. Книги 1-24
Шрифт:
Супер. У меня же мало проблем.
«Зачем?»
«Что зачем?»
«Костя…»
«Ладно-ладно, ну надо нам было сюда, вот и я привёл. Я же самый главный некромант, забыли? Как же не повидать старых друзей».
Из толпы выходит орк, встаёт напротив меня, скалится, показывая жёлтые клыки. Ого, да он ростом на три головы выше Бума, а по виду в три раза страшнее Бо. Весь в шрамах, татуировках, с пирсингом, больше похожим на звенья якорной цепи круизного лайнера.
Бум, видимо, принял роль местного тамады.
— Это Г. Вождь Г. Сильный вождь Г древнего клана «Зелёные Анаконды». Г — хорошее имя. Короткое имя — сильное имя. Все знать. Но мой вождь не знать. Э-э-э… С вождём Г будет биться мой вождь… э-э-э… Ри…
Орки ржут.
Бум продолжает:
— Му…
Орки давятся со смеху, падают в грязь, хватаясь за животы.
— С… Ри… Му… С…
Сам ты Сримус, Бум…
С недоумением наблюдаю толпу огромных зелёных идиотов, заливающихся смехом от какой-то неимоверной ерунды. Они напоминают мне первоклашек, впервые услышавших слово «влагалище».
На зелёных щёчках Бума проступают розовые оттенки стыда за своего вождя Римуса.
— Ри! Му! С! Вождь иметь три имя! Три сильных имя! Три в… Три в… одном! ВО! Три силы в одном вождь!
Орки перестают давиться слюной. Им понравилось. Как ни в чем не бывало они встают, одобрительно мне кивают, угукают.
— Правила бить морда прост. Магия — нельзя. Если будет «ба-а-ам», или «блю-у-ум», или «трю-у-у-уп», или «вжи-и-и-и-их», или…
— Да понял я.
Орки закивали ещё одобрительнее, впечатлившись моей сверхъестественной понятливостью.
Закатываю глаза. Дурдом.
«Мастер, советую немного растянуть бой. Если убьёте его слишком быстро — орки могут посчитать это магией. У них всё просто. Ведь он большой и сильный, а вы маленький и хрупкий. Ну и если проявите сомнение или жалость к врагу — тоже умрёте. И не забывайте, что против целого орочьего клана вам не выстоять».
Г размахивается огромной дубиной, размером с бревно.
Вздыхаю. Сила есть — ума не надо.
Увернулся я легко, но удар по земле оказался такой силы, что меня немного снесло в сторону. Пошатываюсь.
— Оп-па-па-па…
Пригибаюсь. Второй удар проходит над головой. Ветер чуть не сдирает с меня скальп.
Ого, такую силу бы да в полезное русло. Пирамиды там строить, не знаю.
Орк ревёт, машет дубиной во все стороны, ускоряя темп. Но для меня всё это цветочки. Как на детском батуте — прыгай себе и веселись…
Мозг реагирует в последнюю миллисекунду. Успеваю выставить руки. Удар такой силы, что от костей в них остаются обломки. Я отлетаю в толпу орков, сшибая с ног сразу десяток.
Орки скандируют:
— Г! Г! Г! Г!
Звучит крайне нелепо, потому что имя из одной согласной буквы не поддаётся громкому скандированию. Поэтому кажется, что у зелёных одновременно прихватило животики.
— Г! Г! Г!
Судя по изумлённым мордам, никто не ожидал, что я встану и начну с хрустом вправлять кости, чтобы они срослись быстро и как положено. В их глазах я просто крайне брутален.
Поднимаю взгляд на Г. Он почему-то покраснел. Буквально. Орк больше не зеленокожий, а краснокожий. Видимо, у них тоже есть какие-то техники и ступени.
«Костя, я достаточно покривлялся?»
«Сойдёт. Валите его, мастер. И без жалости. Для того чтобы стать таким, ему пришлось прибегнуть к весьма изощрённым жертвоприношениям. Забавно, я думал, в Варгоне не осталось шаманов, способных на такие обряды…»
В ту же секунду оказываюсь за спиной орка, мгновенно отращиваю когти на правой руке, подпрыгиваю, ладонью бью между лопаток с целью вырвать его сердце.
И…
Ни хрена-а-а-а…
Шкура будто из мифрила. Только переломал себе пальцы.
Отскакиваю в сторону.
«Вот это поворот… Костя, он что, из мифрила?»
«Не помню у них таких свойств. Но, кажется, я догадываюсь, в чём дело…»
«Самое время мне рассказать».
«Не-а. Веселитесь, мастер. Это ж позор — не справиться с одним орочьим тугодумом с вашими-то возможностями».
Ла-а-адно. В целом он прав.
Итак, задача. Огромный, толстый, медленный, бронированный. Допустим, он танк, а я бессмертный пехотинец. Гранату ему в ствол! А чтоб в стволе в этот момент был снаряд!
Словно механизированная мартышка, я в три рывка оказываюсь на плечах орка. Он ещё не успевает сообразить, куда я подевался, как мои указательные пальцы с длинным когтем пробивают его барабанные перепонки и… погружаются глубже. Хм, ничего не чувствую. Там пусто, что ли?..
Орк закатывает глаза так, что остаются только белки. Падает на колени, потом на живот, испускает последний вздох.
«Ну вот, мастер. А говорили, не можете…»
«Я так не говорил».
Орки разделились на категории. Первая все ещё орёт и скандирует, будто не замечая, что их вождь уже того. Полагаю, информация доходит до них с некоторой… задержкой.
Вторые смотрят на павшего вождя с открытым ртом. Да-да, буквально с открытым. Будто вылезли из детского мультика. У некоторых откровенно течёт слюна.
— Что за шум?! Опять тролля поймали?! Сколько раз я говорил, что в это время я провожу обряды! Мне нужна тишина!
Толпу орков расходится в стороны как море перед Моисеем. Выходит высокий… высокая… высокое… человеко.
«Костя, опять какой-то уродец».
«Не советую ему это говорить, мастер».
Существо походит на человека, но слишком уж высокого. Сутулый, но метра два с половиной — не меньше. Одет в рваньё, капюшон скрывает лицо. Сквозь дыры в тряпье можно заметить не совсем человеческие конечности и цвет кожи. Он напоминает мне… одну тварь из Ньёрта, только более приспособленную под флору и фауну Гурум-Хупа.