Философская лирика. Собака из лужи лакает небо
Шрифт:
А видишь храм как неба отраженье,
Тогда в твоих ладонях целый мир.
Эх, кольчужка-то коротковата
Из двух зол выбрав меньшее, ладно живём,
К идеалам высоким стремимся.
Всходы зёрен проросших, не ставших жнивьём,
Поклевать залетают синицы.
Что мешает им вызреть, какая судьба-
Лиходейка свои строит козни,
Если наших созревших надежд молотьба
Наступает лишь осенью поздней?
И
То какие нарушить нам скрепы,
Чтобы цепи несметных проблем и забот
Обратить в молотильные цепы?
Чтобы мудростью лет налитое зерно
Получить с запоздалых колосьев,
Опыт дней, пролетевших как кадры в кино,
Пригодился кому-нибудь после.
У лампадки какой не дышать на фитиль,
Оказавшись в своей аппаратной,
Чтоб про жизнь не подумать, монтируя фильм —
Эх, кольчужка-то коротковата.
Небес изорванный палас
Когда по улицам спешим
Заботам вечным на потребу,
Прочь вылетают из-под шин
Не брызги, а кусочки неба.
Небес изорванный палас
Под завыванье непогоды
Листвой забрасывает нас —
То наши нужды и невзгоды,
Забот житейских череда,
Где всех главнее корм подножный…
Кто мир для благости создал
На нас свои обиды множит,
Оплакивает нас дождём,
Молебен свой вершит ветрами…
Напоминают нам о Нём
Подтёки на оконной раме
И неба порванный палас
В обилии луж придорожных,
Да лет накопленных балласт,
Который сбросить невозможно.
Осень свои руки распластала
Желтизной синюшно-красной охры
Заиграли краски импозантно.
Сбив жару конвойными из ВОХРа,
Холода нагрянули внезапно,
Всю природу в жухлом облаченье
Увели на зону в бабье лето,
Доложили вверх об исполненье
И пошли гулять по белу свету.
В летний отпуск даже метастазы,
Если специально не попросят
Их накрыть кого-то медным тазом,
Все дела планируют на осень.
И понятно, ну кому охота
С медным тазом в отпуск свой вожжаться.
А у холодов одна забота —
В бабье лето выжить, продержаться.
Осень свои руки распластала
Скрюченными ветками, дождями,
И ветрам совсем тоскливо стало,
Одиноко, как в воздушной яме.
Выли те ветра неблагозвучно.
Вырубался свет, тёк
Кошки на душе скреблись, уж лучше б
Где-нибудь слонялись и блудили…
Птицы, что к отлёту припозднились,
Никуда уже не улетели.
К холодам бомжи как птицы сбились
В стаю, угнездились у котельной.
Мне привычная картина эта
С каждым годом видится всё чаще.
Так и мы – проводим бабье лето
И сыграем в шестигранный ящик.
Фаталисту объяснять не надо,
Как полёт свой обрывает птица…
Те, кто холодов боялись, наледь,
Дружно потянулись за границу.
Только почему-то мне сдаётся,
Саван там такого же покроя,
Осень жизни и при ярком солнце
Медным тазом каждого накроет.
Долгой жизни следуя наказам,
Мы отсрочим время нашей встречи
С теми, кто уже под медным тазом
И кому покой там обеспечен.
Умереть не в своей постели
Время всё превращает в прах.
С кем похлёбку хлебали лаптем,
Как ты там – на семи ветрах
Вертопрах или вбит по шляпку
В быт, семью? Что, не по годам
Стало нынче менять привычки?
Как здоровье?.. Вопрос задам
И ответ получу обычный:
Да нормально живём, старик…
Только что значит жить нормально?
– Отутюженный воротник,
Пить коньяк, заедать кальмаром,
Осетриной, иную снедь
Поглощать и блудить без меры?
– Жить и только в глубоком сне
Ощущать себя флибустьером?
– Как причину больших помех
Видеть собственное лишь пузо,
Обвиняя в болячках всех
Позвоночник свой заскорузлый?
На вопрос отыскать ответ,
Для чего были все мытарства -
На воде свой оставить след
Иль отдать за коня полцарства?
Чашу жизни испить до дна
Неизвестно с какою целью…
Дорогая тому цена
Умереть не в своей постели.
Ведь жить мы по-другому не умеем
За счастьем призрачным с большим трудом
В дверь не одну и мы ломились лбом.
И уйму шишок мы понабивали,
А сделались счастливее? Едва ли…
Пусть дверь открыта, дом – а вот порог,
И скатерью пред нами сто дорог,
А мы торчим, как прежде, у порога,
Хоть вовсе не за пазухой у Бога.
Выходит, дело вовсе не в дверях.