Философская лирика. Собака из лужи лакает небо
Шрифт:
Не зная, что нас ожидает заранье,
Я есмь!.. о себе заявлять в гуще масс
И верить, что нас там и здесь – в самый раз.
Звонарь
Звон малиновый не стирается,
От зари стоит до зари —
То звонарь из всех сил старается,
На ладонях сплошь волдыри
От верёвок. А тьма кромешная
Не расступится – на заре
Не грозит ему быть повешенным,
Ведь не вешают звонарей.
Не
А кровавым пятном заря —
Это значит, что с колоколенки
Люди сбросили звонаря.
История в повторе – это фарс
История в повторе – это фарс,
Трагедия смешит, случившись дважды…
Но как бы нам в комедию не впасть
Где плачут все, что было не однажды,
Где аргумент последний кулаки…
Чтоб с представленья не идти с фингалом,
Когда не задним вы умом крепки,
Не стоит ждать весёлого финала.
История в повторе – это фарс,
Когда за счастье – не убит, ограблен
Всего лишь… Но удар и свет погас…
– Что это было?
– Да всё те же грабли!
Смотрит ребёночек на облака,
Смотрит ребёночек на облака
Всё-то ему интересно пока.
Пальчиком в носик мальчонка залез,
Тоже преследует свой интерес.
Сколько ещё неизведанных мест
Парень откроет вдали и окрест,
Лазить замучается… А пока —
Смотрит ребёночек на облака.
Уходят от женщин мужчины беспечно
Под осень скворцы покидают скворечни
И прочь улетают.
Уходят от женщин мужчины беспечно —
Старо, как преданье.
Чему удивляться, когда так ведётся
С основ мирозданья,
С каких дел тогда это подлость зовётся,
Что без оправданья?
Ведь так происходит с начала творенья
С другими и с нами…
И кто виноват в том? Наверное, время.
А может мы сами?
И несутся наши кони по задворкам бытия
Кто безумного догонит?
Под хвостом горит шлея…
И несутся наши кони
По задворкам бытия.
Больно ты горяч, хозяин.
Сколько можно погонять?
От кнута истёрлись длани,
Как же в них стакан держать?
Всё одно твоя зазноба
Расстегнуться не спешит
И не ждёт любви до гроба
От загубленной души.
Слишком много, барин, пьёте.
Бесконечны кутежи.
Точно пуля на излёте
Вы в ногах у госпожи.
Несподручно
Воз нагруженный везти,
И до следующей попойки
Клятву верности блюсти.
Не хрипит уже, а стонет.
Вновь надрался, как свинья…
И несутся наши кони
По задворкам бытия.
Земля перенаселена
Земля перенаселена.
Не умещают ярды
Всех тех, чей счёт – чья в том вина? —
Идёт на миллиарды.
По улицам и этажам
Толпа снуёт безлико,
А рядом не хватает нам
Любимого до крика.
Земля перенаселена,
По швам трещит до срока…
Не потому ли, люди, нам
Порой так одиноко?
Пилигрим в собственном доме
Он на кухню прошёл, сделав вид, что опять не заметил
Тот порядок, когда уже нечего с глаз убирать,
Мимо взгляда прошёл, где на раннем семейном портрете
Про себя сам себе что-то силился он рассказать.
От вчерашней любви он давно получил похоронку
И смирился – работа, их сын поступил в институт…
Тишина напряжённо звенела в ушных перепонках —
Что тебе не хватает и где по-другому живут?
Здравый смысл в знак согласья кивал на других с умным видом,
Извлекал своих кроликов жуликоватый факир —
Что изменчиво счастье людское, не вечно либидо,
Нёс какую-то глупось про женский загадочный мир.
По квартире своей с отрешённостью всех пилигримов
Шёл один из немногих подобного рода мужчин,
В безнадёге своей проходя очевидного мимо,
Потому что развод невозможен по целому ряду причин.
Он только хотел
Хотел он достойно пройти через войны,
А не воевал,
Разумно всегда говорил и спокойно,
Не веря в слова.
На всё отводил он приличные сроки
С начала начал.
Когда обличались чужие пороки,
Согласно молчал.
Свой век он прожил не в добре и не в злобе,
Не мёрз, не потел.
Итог его жизни – слова на надгробье:
"Он только хотел".
Вандалы могилу его не разрушат,
И множество лет
Взирать будет с камня на всех равнодушно
Линялый портрет.
Возможно, что кто-то один из немногих,
О прошлом скорбя,
Поймав тусклый взгляд, неожиданно вздрогнет,
Узнав в нём себя.
Когда ты мёртвым жил, что твой уход?