Газета День Литературы # 60 (2001 9)

День Литературы Газета

Пока не пришли живые —

Нам нельзя умирать.

Души мрачит искуситель,

плачут здесь, бьются, поют.

пока не пришел Спаситель —

нас на Голгофу ведут.

Сбитыми в кровь устами

молимся: "Отпусти,

Господи, мы устали

Крест непосильный нести!.."

* * *

Ах,

кабы на цветы да не морозы,

ах, кабы на мозги да не склерозы —

круглый год все цвели бы лютики-незабудки,

жизнь не шутила бы с нами подлые свои шутки!..

Ах, кабы на Родину да не вороги встали,

ах, кабы на воинов да не воронов стаи —

Русь Святая легко проносила бы крестное бремя,

по кремлям не жирело б иудино племя, крапивное семя…

Ах, кабы на очи да не жгучие слезы,

ах, кабы хоть с утра да были мы тверезы —

не кляли бы мы горькую долю, икаючи с квасу-рассолу,

не клонили б повинную, разудалую голову долу…

Ах, кабы на кудри бы да не седины,

Ах, кабы переплыть Волгу хотя бы до середины,

русское поле пройти бы, родные овраги, ухабы…

Если бы, Господи, если бы…

Ах, кабы, кабы…

* * *

Я ухожу…

Е.Б.Н. 31 дек. 1999

Мне не жаль тебя, пьяный дикарь,

не размазывай слез кулачищем,

с медной рожей, как "красный фонарь",

над дымящим еще пепелищем.

Сквозь кривую хмельную слезу,

ты хоть помнишь, склероз пересиля,

ты хоть знаешь, какую красу

отдала тебе в лапы Россия?

Да, любовь распроклятая зла,

и злодея полюбишь и вора,

но и даже злодей — не дотла,

даже каторжник не до позора!

Летописец коснется пером

в двух строках твоих танцев и шманцев:

"Этот — в тысячелетье втором

из последних у нас самозванцев…"

"Ухожу", — говоришь? Ты — не дождь,

ты не тень полуночника-предка

(хоть трясет нас, как Гамлета, дрожь!),

ты уже никуда

не уйдешь —

крепко сбита Емелькина клетка!

И запомни: Россия с креста

в белом платье сойдет, возродится,

но — другая, святая, не та,

что в глазах твоих мутных двоится!

ДРУГУ-ФИЛОСОФУ

В.С.

Ну, что, мой приятель, красавец седой,

смирил ли свой дух ты под этой плитой?

Вчера — мы пловцы по житейским морям,

а нынче — мы пища могильным червям.

Где гордость былая, где прежний размах?

Мы не были раньше на этих пирах!

Здесь не по одежке и строгость, и лесть,—

По жирности ляжек на этих пирах!

Одни — твое доброе сердце грызут,

и мучает их филонтропии зуд.

Кто желчным прельстился твоим пузырем,

тот стал мизантроп: что за гадость мы жрем!

В язык твой впиваяся, кто-то поет:

"Так вот кто до Киева нас доведет!.."

Во чреве — другие — проклятье судьбы!—

впадают в тоску от твоей худобы.

Могильные Ротшильды тоже скучны,

собравшись вокруг твоей бедной мошны.

О, сколько ж здесь тех, кто упорно вперед —

без мыла в аналы истории прет!

Лишь черви, которые мозг твой едят,

таким же, как ты, филосо'фом глядят!

СТИХИ О БОЛЬШОЙ И ВЕРНОЙ ДРУЖБЕ

Я своим друзьям благодарен весьма —

если не подложат свинью, так кусок дерьма.

Если не дерьма, то цикуты глоток,

если не цикуты, то свинца чуток,

так, чтобы, любезный, не мучался ни дня,

уж они-то знают, где сердце у меня.

И врагу подскажут точный адресок:

здесь душа, здесь сердце, а можно в висок,

чтобы (вот спасибо!) — не икал, не потел,

а сразу "со ангелы" в рай полетел,

и чтобы возрадовавшись на небеси,

слал друзьям оттудова — "гран мерси".."

* * *

Умом Россию не понять?