Гибель Фанмира
Шрифт:
(Крит!) Смертельный разрез! Топтыга наносит вам 145 урона (Смерть).
— Ты чего творишь! — только и успел крикнуть я, прежде, чем меня окутала тьма…
Привычное «ничто», в котором проводит от пары секунд до пары часов любой игрок после смерти. Учитывая, что мне давно не приходилось умирать, число на таймере, отсчитывающего время до воскрешения, меня неприятно удивило:
Вы возродитесь через: 2:42:18
Почти три часа? С какой такой радости?!
Ну, хоть не двадцать четыре, как это происходит с обычными «неписями». В любом
Опять же, нужно посмотреть характеристики и умения Буси, настроить модель поведения Дохлятины — тут и в три часа не уложиться!
К Топтыге лично у меня не было никаких претензий: между пленением «непися», который слишком много знал и мог рассказать, и его же (то есть моим) убийством он выбрал единственной верный вариант.
На его месте я поступил бы точно так же.
Глупо надеяться, что низкоуровневый зомби, чья лояльность под сомнением, сможет не только удержать язык за зубами, но и что-нибудь выяснить о своих похитителях и их нанимателе, а потом еще и как-то эту информацию ухитрится передать.
Хотя, я бы смог… наверное…
Язык удержать — так точно. Правда, для этого наоборот, мне бы пришлось от него избавиться, чтобы не сболтнуть лишнего под какими-нибудь зельями. Тем более, если моя капсула действительно опять заряжена и может синтезировать всякую дрянь.
Любопытная тема, конечно, с этим универсальным синтезатором. Хочешь, капсула вколет тебе успокоительное, хочешь, питательный раствор, а если наоборот — не хочешь сотрудничать, то и сыворотку правды. «Открывай тайну Золотого Ключика, открррывай!»
Я нервно хохотнул. Мысленно, разумеется.
Вы возродитесь через: 2:41:34
Прошло меньше минуты. А мне показалось, что минут пять — не меньше.
Ладно, итак, конструктор скриптов…
Я открыл окно проектирования вспомогательных команд. Простейший набор команд и условий, которые можно объединять в связки вроде «Использовать зелье из слота 1, если Здоровья осталось больше 10», официально доступный любому игроку.
Сложность и список команд ограничен, как и их количество в связке, но даже с таким набором можно существенно облегчить себе жизнь.
И выживание.
— Бес. Ты меня слышишь? — раздался вдруг тусклый и совершенно безжизненный голос.
Я даже не сразу понял, что это был именно вопрос.
— Да…
Разумеется, я не смог ответить, потому что в этом безликом Ничто я был бесплотным духом. Впрочем, это мы уже проходили буквально пару часов назад, когда примерно в такой же обстановке мне выдали задание на спасение статуй.
Где тут чат локации?
Нигде.
Это ведь не сюжетный инстанс. А просто состояние, в котором простаивающий игрок ждет воскрешения. И может разве что гайдики почитать: даже с товарищами нельзя пообщаться, потому как все чаты заблокированы.
Оно и правильно: нечего покойникам раздавать советы и подсказки живым.
— Ты должен проснуться.
Где-то я все это слышал. Такое стойкое чувство «дежа вю», да еще и с приличным таким запашком шизофрении.
— Ты должен проснуться. Ты должен освободиться. Ты должен спастись и спасти их.
Я даже пролистал лог чата, чтобы убедиться: он говорит точь-в-точь как Таинственный Голос, выдавший мне квест про Скульптора.
— Им нужна твоя помощь. Код активации дублирующего контура системы безопасности…
Ого! А вот этого в квесте не было!
— Через сорок три секунды враг войдет. Твоя тюрьма откроется через двадцать секунд. Итого у тебя будет не больше двадцати…
Голос утих, а мое отсутствующее тело вдруг начало чесаться так, словно я…
Реальный мир. Резервная оперативная базаохраной фирмы «Спартанец».
— Эй, док, а вы чего тут забыли? Это пункт наблюдения, вам тут делать нечего.
Человек в армейской униформе и легком защитном жилете задержался у открытой двери, окидывая помещение цепким взглядом. Справа на груди у него красовался бейджик с крупной цифрой «18», фотографией и незатейливым именем: Восемнадцатый.
— И где Седьмой?
— Так он меня и вызвал, говорит, нехорош ему стало. Вот и я пришел.
Доктор, одетый в белоснежный медицинский халат, присел на корточки, словно над кем-то или чем-то склонившись.
— Десятый, это Восемнадцатый, — забормотал боец, — Я на точке Один, тут Седьмым…
— Эй, вы мне поможете, или так и будете стоять? — прикрикнул доктор, на спине которого красовалась цифра «6».
Восемнадцатый вбежал в комнату, при этом его правая ладонь лежала на кобуре с оружием. Он перегнулся над столом, и увидел лежащее на полу тело одетого точно так же бойца, на спине которого была нашита цифра «7».
— Что с ним?
— Думаю, что эпилептический припадок, во время которого он ударился головой и потерял сознание. Вот, приподнимите аккуратно ему вот так и поверните набок, чтобы не захлебнулся слюной, а я вколю ему релаксант…
В руке доктора появился шприц.
Боевик аккуратно положил под голову пострадавшего руку, приподнял и повернул ему голову в сторону, как показал.
А доктор, тем временем, сделал укол. Вот только не больному — игла вонзилась в руку Восемнадцатого. Тот даже отдернуть ее не успел. Не прошло и секунды, как глаза бойца закатились, и он мягко осел на пол.
Шестой, он же Док, тем временем снова вернулся к терминалу, управляющему системами безопасности базы.
— Да будет тьма! — пафосно заявил он, и провел пальцем по сенсорной панели.
И… ничего не произошло.
Доктор повторил жест, и стена, на которую выводилось изображение с десятков камер, «погасла», превратившись в обычны гигантский и безжизненный экран. А вместе с ней погасли и сигналы датчиков движения, звуковых генераторов и прочих хитрых приспособлений, которыми была напичкана тайная база.