Гипоксия 2
Шрифт:
Макарошки по-флотски!
Понимаю, изысканность блюда оставляет желать лучшего. Но против галет — всё деликатесы. Только проснулся, сейчас схожу умоюсь и можно приступать к еде. Кайф.
— Ты как?
— Очень хорошо, — отвечает Астра, а я подозреваю, что сегодня местный воздух возле наших палаток получил двойную дозу подношения.
Ладно. Бухтеть не стал. Тем более, после вчерашнего инцидента. Теперь у Астры, считай, появились стопроцентные доказательства существования Оксила. И если я заикнусь про пустую трату камней, она напомнит мне про королевскую кобру,
А вот выглядела Астра реально хорошо. За ночь последствия отравления полностью ушли, и теперь передо мной стояла сильная, непробиваемая девчонка, но с улыбкой на лице. Хоть фотографируй, чтобы запечатлеть момент.
Позавтракали, а может, заодно и пообедали. В пустоши никогда не знаешь, как долго придётся идти без остановок, или когда подвернётся место для стоянки.
Собрались и двинули в путь.
— Странно, — сказала Астра, играя в руках Арбалетом.
Сделал вид, что не услышал её и снова проверил ориентиры на карте. Пик Глянцевой горы, плато по правую руку, бордовый лес. Всё сходится. Мы идём в правильном направлении.
— Почему мы их не видим? И не слышим, — добавляет Астра.
А я снова молчу. Браслет время от времени переходит на повышенный расход, но с контролем потребления я быстро скидываю его назад, чтобы не заметила Астра. Да и зачем расходовать лишние запасы, когда можно силой держать тело в состоянии покоя? Но держать не всегда. Только задумаюсь на пару минут, как теряю концентрацию, и расход снова прыгает.
— Можно, я посмотрю? — Астра склоняется над картой и прочерчивает линию от моего пальца к выемке в горе. — Нам сюда, Нолан.
— Да, — прячу карту. — Верно.
Сворачиваем в углубление Глянцевой горы, переходим через перевал и оказываемся на месте той самой стоянки, отмеченной на карте друга Хомичева.
Не обманул. Там на самом деле были пришельцы. Были…
Небольшое плато было усыпано покрывшимся пылью скафандрами, внутри которых лежали скелеты Землян…
Глава 7
Перед глазами плыло. Но не так сильно, чтобы я не различил карты. Взял девятку… или шестёрку? Да пофигу, кинул на стол и тут же подхватил стакан с какой-то светло-коричневой бурдой.
— Что они тут смешивают? — еле проглатываю пойло. — Бензин с кровью червей? Ну и дерьмо!
— Гы-гы, — усмехается мой соперник и потирает скошенный на правую сторону нос. — Хорошее пойло наливают в Винном доме, а тут всё одно говно. Чем полы моют, то и в стаканы льют, хе-хе! — кидает поверх моей девятки-шестёрки вальта. — Забирай!
— Да, бля…
Браслет постоянно вибрирует. Вот же, зараза! Сыпет предупреждениями об алкогольном опьянении и увеличивает движение кислорода, чтобы отрезвить. Ну уж нет. Я на кластере так бухал, что хрен ты за мной угонишься! Подтягиваю эту мерзкую фигню в стакане, из которого пахнет ржавой водой, загазованной отрыжками. О боже… Пью, проглатываю, щёлкаю пальцами.
И надо же, какое совпадение. Я только руку успел поднять, а местный мужичок на разливе уже пополняет стакан и спрашивает,
— Тащи сразу два, — говорю заплетающимся языком.
— Отличный выбор!
Мой соперник, кажется, его зовут Крот… или Крит? Да пофигу! Кладёт красного туза:
— Всё, — показывает пустые руки. — Партия!
Ах ты говнюк. Щурю глаза и убеждаюсь, что руки у него на самом деле пустые, а у меня? Медленно меняю фокус и смотрю — двадцать две карты. Во, блин, набрал!
— Отличная партия! — улыбается и тащит к себе уже пятую горку камней. — Ещё раз? Скоро обязательно повезёт!
И тут я понимаю, что меня разводят. Классическая ситуация с пьяным путником в незнакомом баре. А я, кстати, где? Пофигу. Не об этом сейчас. Что я вспоминал?.. А! Он меня разводит, точно! Классическая ситуация с пьяным путником в баре, который проснётся завтра в общественном туалете с пустыми карманами и больной головой. И раз я всё понял, то делаю единственный правильный выбор:
— Конечно, ещё партию!
— Отлично!
Скинулись камнями, Крот он же Крит картует, а разливала как раз приносит два бокала холодненького, свежего, изысканного и сваренного по уникальному рецепту бокала…. блевотни!
— Ну как?
— Лучше и быть не может! — даю ему мелочь на чай и заправляю в себя залпом.
Пока он картует, пытаюсь вспомнить, сколько я уже проиграл. Сто? Нет, больше. Пятьсот? Наверное, или… пару тысяч? Может быть. Но точно меньше десяти!
Дурацкий браслет спешит меня отрезвить. Если так пойдёт и дальше, то где-то в рюкзаке у меня осталось пол-литра чистого медицинского спирта. Не по зубам тебе такое, фиговина бездушная!
Раздал карты. Хорошо. Я разминаю плечи и готовлюсь надрать ему задницу. Плохо, что я не до конца знаю правила, но это уже детали. Действую по обстоятельствам. Главное скинуть все карты, и тогда ты победишь. Или набрать? Не не… Скинуть! Это точно.
— Партия! — смотрит он на меня, а я — в свои тридцать две карты на руках. — Ещё одну?
— Ну… — чешу затылок, пытаясь разобраться, какой из трёх бокалов настоящий, а какой — иллюзия.
— Давай, Нолан! Круто играем! Последний разок!
Слева от него движется тень, а затем у башки Крота или Крита появляется арбалет.
— Руки на стол! И без глупостей! Или для тебя эта партия станет последним разком в жизни!
— О, Астра, приветики! А ты чего вмешиваешься? Мы просто играем!
— Слышь, дорогуша, а ты не офигела? — огрызается Крот, но его голос быстро обрывается.
Астра мочит его головой об стол, затем заваливает на столешницу и взмахом ножа вспарывает рукав, из которого сыпятся карты.
На помощь Кроту бежит разливала, но Астра культурно предупреждает, что выстрелит ему в глаз, если он сделает ещё хоть один шаг. Потом забирает у Крота-Крита все камни и суёт себе в сумку. Ну и напоследок, конечно же, удостаивает меня своим фирменным осуждающим взглядом.