Холодный бриз
Шрифт:
С этой исполненной глубочайшего оптимизма мыслью он и отправился спать, подсознательно надеясь, что эта ночь не окажется его последней ночью, проведенной в комфортабельных условиях, с трехразовым питанием, хорошими папиросами и коньяком под рукой. Реакции Сталина он представить себе не мог. В смысле, не мог представить реакции реального Иосифа Виссарионовича, а не того гротескного персонажа из анекдотов и обличительных публикаций конца восьмидесятых — начала девяностых годов. Да, Берия ему поверил — но поверит ли Сам? Посчитает ли «отец всех народов», что изложенные неким подполковником несуществующей
Подполковник встал с кровати, натянул галифе и, нашарив на столе папиросы, подошел к окну. Пожалуй, уснуть уже не удастся, разве что под утро. Юрий с досадой поглядел на пустой стол — ну и на хрена Миша забрал с собой всю бумагу? Сейчас бы сесть да поработать, отгоняя дурные мысли, часиков до четырех. Глядишь, еще чего полезно б вспомнил. Хотя, что уж тут, если честно, вспоминать — выложился он за эти дни на все сто, припомнив всё, что знал, от тактики действий германских войск до необходимости отрывать траншеи полного профиля вместо ячеек и замены «смертных» медальонов на обязательные индивидуальные жетоны. Писать больше, по сути, было не о чем.
Вздохнув, подполковник закурил, присев на широкий, не чета нынешним, подоконник. За распахнутым окном спала столица огромной страны; страны, еще не испытавшей ни тьмы светомаскировки сороковых, ни круглосуточного неонового бреда девяностых. Москвичи еще не знали, что их ждет через неполный год — как не знали этого ленинградцы, киевляне и одесситы. Вот только… ждет ли? Или ему все же будет позволено что-то изменить? Нет, даже не Сталиным, а самой Судьбой, с неведомой целью забросившей его в эти далекие годы. Юрий с неожиданной остротой почувствовал свое одиночество и чуждость для этого времени. Кто он здесь? Просто потерявшийся во времени нежданный гость, против своей воли заброшенный в далекое прошлое…
В дверь негромко постучали. Подполковник дернулся, было, однако тут же и успокоился: если бы что-то изменилось, и пришли за ним, стучать бы по-любому не стали. Хотя Миша вчера и вправду был какой-то… не такой. Не из-за него ли? Да нет, вряд ли… нет, точно, не из-за него.
— Войдите, — разрешил Юрий, зажигая настольную лампу.
— Простите, товарищ Крамарчук, — в дверях неожиданно — для Крамарчука, разумеется, неожиданно — возникла «сержант Вера». — Я тут вашу старую форму принесла. И ботинки. Товарищ майор завтра просил в этом быть. Разрешите, я вот тут, на крючок повешу, а то вдруг изомнется.
— Вера, — вдруг решился подполковник, немного стыдясь своего вида (хорошо, хоть галифе надел), — вы не составите мне компанию? А то что-то не спится. Совсем. И на душе как-то тяжело.
— Мне нельзя, товарищ Крамарчук, не положено.
— Пару минут, а, товарищ сержант? Пожалуйста. Обещаю не разглашать никаких государственных тайн и не приставать. Ни в каком смысле. Мне просто одиноко, понимаете? Хочется с кем-то поговорить. Присаживайтесь.
— Простите, товарищ Крамарчук, мне пить нельзя.
— Ну, тогда и я не буду, — он спрятал бутылку обратно под стол. — У вас сегодня, наверное, суточное дежурство? Уже полвторого, а вы все еще на ногах.
— Нет, товарищ Крамарчук, — девушка вполне искренне улыбнулась, — если честно, я просто ждала, пока подготовят вашу форму. Правда, к чему такая спешка, я не знаю, — на всякий случай добавила она, пресекая возможные вопросы.
— Значит, вы теперь из-за меня не выспитесь? Бедняжка.
— Да ну что вы, я ж привычная. Сейчас пойду, покемарю пару часиков, мне хватит.
— Давно служите, Верочка? — если честно, подполковник понятия не имел, о чем говорить дальше, ему просто было приятно присутствие рядом живого человека. Особенно, такого красивого человека. Хотя, он и понимал, что несмотря на все эти искренние улыбки и широко распахнутые глаза, завтра с утра на стол майору ляжет ее рапорт с подробным описанием их «посиделок» и списком вопросов-ответов. Впрочем, его это нисколько не волновало: никакой крамолы в происходящем он не усматривал, а рапорт? Служба в НКВД-НКГБ — это, знаете ли, не на текстильной фабрике работать…
— Уж пятый год, — снова улыбнулась девушка, — если честно, я очень хотела сюда попасть. Мне очень повезло.
— Вы москвичка?
— Ага, а вы откуда? У вас очень интересный говор, даже не могу понять, какой.
— С юга, — Юрий помедлил с ответом, решая, не относится ли это к числу запрещенных вопросов. Вроде, нет. — Из Одессы, если точно. Оттого, наверное, и говор такой.
— Правда? Никогда там не была. Вот бы побывать. Потемкинская лестница, знаменитый броненосец. Я по истории проходила, а история мне всегда нравилась. Красивый город?
— Очень. Хотя, Москва, наверное, красивее.
— А у вас семья есть? — ого, это она к чему?
— Была. Жена и сын, совсем уже взрослый… был.
— Простите, товарищ Крамарчук, я не хотела. Не нужно больше ничего говорить, ладно?
Подполковник кивнул. Интересно, что она подумала? Впрочем, какая разница…
— Интересная у вас форма… ой, извините, мне об этом нельзя.
— Да, об этом лучше не стоит.
Несколько секунд молчали. Крамарчук потянулся, было, к папиросам, но убрал руку. Верочка понимающе улыбнулась:
— Курите, товарищ Крамарчук, я привычная. Нет, правда, курите, я ж вижу, что хотите. Мне дым даже нравится, а вот курить — нет.
— Спасибо, — подполковник закурил, все-таки отойдя к окну. — А вы замужем, Вера?
Девушка немедленно покраснела, и Юрий мысленно обругал себя: похоже, не стоило задавать подобный вопрос. Чай, не девяностые с двухтысячными на дворе. Хотя, она ведь спросила…
— Нет, товарищ Крамарчук. Был жених, но его отправили служить… в другой округ, в общем. Такие дела…