Хороший брат
Шрифт:
– Мы можем все, что захочешь, – обещает мне парень и, обхватив мой затылок, притягивает к себе.
Упирается своим лбом в мой и смотрит на меня сверху-вниз, на его лице по-прежнему играет ленивая улыбка.
– Откуда ты взялась такая? – спрашивает тихо.
– Какая? – также тихо говорю я.
– Ты точно настоящая? – произносит снова, так и не ответив на мой вопрос.
Мы так и стоим, упершись лбами, пока из-за спины Ярослава не выходит парень:
– О, Яр! Привет! Ты же не собирался
Ярослав отрывается от меня, но руки не отпускает.
– А это что за фея? – спрашивает подошедший и окидывает меня заинтересованным взглядом без пошлого намека.
– Фея, – хмыкает Яр и тоже смотрит меня. – Ну точно фея. А ты, Мар, рот свой прикрой и слюни подотри. Наташа со мной.
Парень, которого зовут Марат, примерно одного возраста, что и Яр. Правда чуть выше ростом, темноволосый и сбитый. У него странный взгляд, будто ему не двадцать лет, а все шестьдесят, и он познал смысл жизни. А может, быть это так и было? Ведь рассудительность не гарант возраста. В ухе красуется серьга, на щеках отросшая щетина, а сам одет в джинсы, черную футболку с принтом и клетчатую рубашку сверху.
– Ну привет, Наташа. Где же вы познакомились? – спокойно спрашивает Марат. – Я не видел тебя среди наших.
– Познакомились на приеме, и я не из ваших, – я пожимаю плечами.
– Не из наших, – тянет задумчиво. – Но, кажется, совсем скоро это изменится.
Я ничего не понимаю в его словах и просто пожимаю плечами.
– Мы хотим сделать еще один заход, – говорит Ярослав. – Ты с нами?
Он обращается к Марату, но тот уже задумчиво смотрит в сторону. Я слежу за его взглядом: несколько девчонок на спортивных байках стоят в отдалении и болтают.
– Воздержусь, – отвечает парень и советует Яру: – Будь аккуратен, передают дождь.
Они пожимают друг другу руки, мне Марат кивает, потом быстро разворачивается и уходит.
– Твой друг, он…, – начинаю я, но останавливаюсь, пытаясь подобрать правильное слово.
– Странный? – усмехается Яр и протягивает мне шлем.
– Необычный, – я принимаю шлем и водружаю его себе на голову.
– Так и есть. Он мой лучший друг и за время многолетней дружбы он всегда был таким – на своей волне.
Мы вновь оседлаем мотоцикл и уезжаем. Проспекты, улицы… меня обдувает прохладный ветер, но все это настолько остро, что я не боюсь заболеть. Лечу птицей навстречу ветру, держа за пояс прекрасного парня. Прячусь за его спину и не боюсь холода, страха также нет. Только адреналин, толкающий сердце ближе к сильной и горячей спине.
А потом начинает идти дождь. Все-таки Марат оказался прав. Мы останавливаемся под автомагистралью, и там скрываемся от ледяных капель. Ярослав спускает меня с мотоцикла и прижимает к себе.
Только
Только мы вдвоем, а остальное подождет. Одной рукой Яр переплетает наши пальцы, а другую запускает мне в волосы. Светлые пряди подбрасывает ветер и смешивает ароматы – мой ванильный, его свежий, запах дождя, пыли, асфальта. Все это соединяется в одну потрясающую симфонию.
Ярослав впитывает каждый мой вдох, загипнотизировано следит за тем, как я облизываю пересохшие губы, просящие поцелуя.
Он опускает руку на поясницу и притягивает к себе, прикасается губами спешно, глубоко, не сдерживаясь и не осторожничая. Целует так, будто делает это ежедневно. Я теряюсь в пространстве, льну к нему, запускаю руки под одежду и легонько царапаю ногтями кожу.
Яр стонет сквозь поцелуй и углубляет его. Не знаю, сколько он длится, но становится похожим на нечто большее, откровенное.
– Я живу тут недалеко, – хрипло говорит Ярослав, отстраняясь.
Усиленно моргаю, отгоняя волшебный морок, и чувствую, как по телу бежит озноб от мокрой одежды.
– Яр, – я начинаю хмуриться, – не уверена, что готова.
Парень молчит пару секунд и смотрит внимательно, а потом мягко улыбается:
– Фея ты неземная. У тебя вся одежда мокрая, нужно высушить ее и согреться. Не более. Я не собираюсь покушаться на твою девичью честь.
Тихонько выдыхаю и снова льну к Ярославу:
– Я даже не знаю твоей фамилии.
Он усмехается, лезет в мотоцикл и достает оттуда документы, среди которых находит паспорт, и протягивает мне:
– Можешь сфотографировать и отправить подругам, – говорит беззаботно, по-прежнему улыбаясь.
Открываю и читаю: Туманов Ярослав Николаевич, смотрю на дату рождения и подсчитываю возраст: двадцать четыре года.
– Хорошо, – отдаю ему паспорт и тоже улыбаюсь.
– Теперь твоя очередь, – усмехается он.
Я машинально хлопаю себя по карманам и отдаю ему документ:
– Карасева Наталья Михайловна. Карасик, значит, – растягивает губы в наглой улыбке.
– Эй, не называй меня так, – легонько толкаю его в плечо.
– А мне нравится… Сколько тебе двадцать два? – удивленно вскидывает брови.
– Что тебя удивляет?
Яр внимательно смотрит на мое лицо и нежно проводит подушечкой пальца:
– Просто сейчас, когда твоя тушь практически полностью смылась дождем, ты похожа на школьницу.
– Что? – ахаю я, а парень начинает беззвучно смеяться. – Ты! И ты молчал?!