Алма-Аты, казахи в баре,Откуда-то я слышу звуки блюза.Внутри горит, как при пожаре.Я, видимо, себе и всем обуза.Я не могу, наверно, жить с людьми,Делить их грусть и жизни радость.Я говорю себе: поймиИ испытай хотя бы жалость.Но только чувствую усталостьОт слов, улыбок, их любви.Мне веры в Бога не хватает малость.Я говорю себе: уйди, порви.Но не могу в ногах и пальцах вялость,Как в страшном сне вас режут на куски.У боли только страх и жалость.И скованы мы только от тоски.
«Но
как дойти до самой сути…»
Но как дойти до самой сути,Когда ленивая зимаЗасыплет серебристой ртутью,В ознобе находясь сама.Мне холодно. Накрывшись одеялом,Я продолжаю поиски причин.Я их ищу в большом и малом,Устало вышибая клином клин.Я понимаю только, что дойти до сутиДано Богам, упрямым, не простым.И градусник разбить, чтобы дотронуться до ртути,Как без огня увидеть дым.
Редкие встречи. Два этюда
Я никогда не посвящал тебе стихи,Хотя ты самый близкий друг.И трудно передать, и не хватает словСказать, что чувствую к тебе так вдруг.Мы редко видимся. То ты в полете,То я в Воронеже на стройке,Давай увидимся хотя бы в самолете,Иль где-нибудь на полпути, у барной стойки.Я расскажу тебе о том, как я сказал,Ты вспомнишь города и веси,Где ты бывал, я не бывал,Ну что ты нос повесил.Наступят времена получше,Когда мы сможем дольше поболтать,Когда мы заживем намного лучше,И нам не надо будет, незачем летать.
«Мы в детстве все хотели кем-то стать…»
Мы в детстве все хотели кем-то стать.Ты летчиком хотел,А я в футбол играть.Ни ты, ни я не преуспел.Ты где-то все поешь,А я тружусь в Воронеже на стройке.И, в общем, не поймешь,Где встретимся. Наверное, у барной стойки.Мы выпьем пару грамм,Расскажем про дороги,С кем счастье делим пополам,Что жизнь не так плоха. Не обивали мы пороги.И нам обоим встреча дорога —Приятно встретиться нам в новом годе.Мы вспомним прошлые года,Поговорим немного о погоде.
«Ночь, как всегда, была темна…»
Ночь, как всегда, была темна.И я не слышал колокола звона.Сквозь сон я видел, как лунаСошла лениво с небосклона.Мне показалось, что лунаБыла божественно красива.И сквозь вуаль была виднаВ тумане над водою ива.Сквозь ветви чуть струился свет,Казалось мне, как будто из гробницыСебе я дал молчания обет,Чтоб молча забывать их лица:Людей похожих на стрекоз,На бабочек в коробке,На вазы, на букет из роз,На пробку от бутылки водки.
«О чем бы мне хотелось рассказать?…»
О чем бы мне хотелось рассказать?В ответе слышу я молчанье.Мне чаще хочется молчать,Как пред дорогой и прощанием.Слова не в состоянии передать,Что скрыто в наших душах.Их шепоты пытаюсь разобрать,Устав, ладонями я закрываю уши.Но как бы мне хотелось знать,Их тайною покрытые желанья,Свершенья их мне бесполезно ждать.С годами я устал от ожиданья.О чем бы мне хотелось помолчать?Пожалуй, о счастливом бессознании.И, может, оду просто написатьИ посвятить ее вселенскому молчанью.Молчать, перебирать слова,Не издавая даже звука.А про себя, наверно, ты права,Но, тем не менее, какая скука.Наш молчаливый диалогИмеет где-то свою прелесть.В нем предсказуем эпилог.Молчанье в диалоге – смелость.О бессознании мне приятно вспоминать,Нередко в нем я коротаю время.Для бессознания лишь нужна кровать,Попасть в нее, как в стремя,Уткнуться головой в подушку,Закрыть глаза и имя вспоминатьТого героя, что убил старушку.Потом, так и не вспомнив, засыпать.Во сне ты забываешь именаЛюдей, друзей, их лица.Во сне совсем другие времена.С бессонницей им даже не сравниться.Там празднуют все время Новый год,А дни рождения почти что ежедневно.Поминки, майские – все путает народВсем легче в бессознании, наверно.Еще приятно там стихи слагать.Там в тишине ни звука.Из бессознания строки извлекать,Мне это удовольствие – не мука.Там не поймете, где хорей,Где ямб – они звучат как в песне.Под них хоть пой, а хочешь пейИ вспоминай подругу с Пресни.Не помню ничего. Как звали?Но помню шепот, помню пруд,Друг другу руки целовали.Но в бессознании факты врут,Хотя я слышал звон трамваяТогда, в предутренней траве.Скорей всего, не сознаваяВсех чувств к застенчивой вдове.
«Порой в уснувшей тишине…»
Порой в уснувшей тишинеЯ наблюдаю, как вползает утро.Оно обычно появляется в окне,Накрывшись простыней из перламутра.Я, затаив дыхание, слежу,Как утро движется по стенам,И по кровати, где лежу —Как будто кровь течет по венам.Оно садится на постель,А в зеркале – его же отраженье.Оно как пудра, нежная пастель,Шедевр нерукотворный без сомненья.Вот, что бы мне хотелось написать:Как в отраженьи брезжит утро.Но, так не хочется вставать.И ленью обволакивает утром.
«Я шел с Надеждой по заснеженному льду…»
Я шел с Надеждой по заснеженному льду.Нам в спину дул холодный и попутный ветер,Я знал, что с ней я никогда не пропаду,Какую бы преграду на пути ни встретил.И мы упрямо двигались вперед,Я слышал ее теплое дыханьеИ опасался, вдруг оно растопит лед,А нам не хватит времени на наши покаянья.Мы шли с Надеждой по заснеженному льду.И падал снег. Он таял на ее ресницах.Я знал, что с ней я никогда не пропаду,А если пропаду, мне наверху простится.
«Про одиночество мне нечего сказать…»
Про одиночество мне нечего сказать,Оно само – как золота молчанье,Желанье от людей, друзей и близких убежать,Чтобы не дай бог не попросить у них прощенья.И жить, как одинокий перст в Раю,Разглядывая мир сквозь пыль на окнах,Знать про себя, что я не затаюЗа пазухой обид, да пусть я сдохну!Проходят так за днями дни,Неторопливо размышляю, забываяДрузей. Они теперь, наверное, одниЖивут там, наверху, меня не вспоминая.Так как же обрести покой?Ты в этой одинокой, бренной жизниСекреты одиночества открой,Как наслаждаться ролью «третий лишний».
«Бывают дни, когда ты чувствуешь благословенье Бога…»
Бывают дни, когда ты чувствуешь благословенье Бога,И нет в душе ни тяжести, ни суеты.Вы мягко улыбнулись мне почти с порога,А я для Вас в руках держал цветы.Вы суетливо наливали воду в вазу.В окне заиндевелый лес в снегу, как в вате.«Хотите кофе?» – прошептали Вы.«Пожалуй, да», – ответил я не сразу.Разглядывая Вас, я мысленно писал портрет в квадрате.На кухне ни души. И только голос тихий:«Ну, пейте же, а то совсем остынет».Я чувствовал внутри себя жару, то холод дикий.«А может коньяку?», «Спасибо, да, пожалуй, нет».И снова тишина, в окне снег падал.Мне не хотелось думать, говорить,Как будто я себе обет молчанья задал.В то утро я не мог Вас не любить.