И в чёрных списках мне светло

Мориц Юнна Петровна

«Эти строки не завинчены болтами…»

Эти строки не завинчены болтами,Звукосмыслами стандарта мирового,Их сороки наболтали за бортами,На морозе размораживая слово.Их сороки на морозе минус сорокРазморозили прискоком и раскачкой, —Знаешь, Гоголь, эти брички на рессорахНа морозе минус сорок стали жвачкой,Потому что без жевательной резинкиНет империи, — нужна ей, Гоголь, склейка,Та резина пузырей во рта корзинке,Без которой дух не писает, как лейка.На морозе минус сорок наши птичкиЗабывают, что империя — в каюкеИ что мимо на рессорах скачут брички,Души мёртвых выбирая, словно брюки.Есть размеры, подходящие для торга,Знаешь, Гоголь, их берут, давая взятки, —В этих брюках иногда бывает орган,Что стихами говорит при пересадке.

«У девочек оно устроено иначе…»

У девочек оно устроено иначе,У мальчиков оно имеет сто причин,И в замысле Творца оно, так много знача,Имеет место быть у женщин и мужчин.От сладости стыда исходит свет искусства,Улыбчивая мгла у Лизы на устах,Сфумато и соблазн капели, всхлипа, хрустаВ пронизанных лучом прижизненных кустах.Мы будем там, где все, кто были здесь, кто будет,И это хорошо по замыслу Творца.У девочек оно и мальчиков забудет,У мальчиков оно и девочек забудет, —Другой там свет любви и не с того конца.

ПОЭТСКАЯ СТРАНА

Всего прекрасней для Поэтки снегопады,Цветенье вишен, яблонь и сирениНа той космически загадочной ступени,Где север жизни — клады, вкопанные в хлады.Там очень сложно не погибнуть на войне,И не попасть потом под времени колёса,И на волне свободомыслящего носаНе быть Поэткой невозможно в той стране.