Игрок, или Брат 2. Америка, бойся русских!

Колычев Владимир Григорьевич

Альбина «травку» не любила. Нос от нее воротила. Здоровенькой померла. Клим развеселился Демонический его хохот разбудил подружку.

— Ты чего? — робко спросила она.

— А ты чего? — Он зло посмотрел на нее. — Что-то не нравится?..

— Да нет, нравится, — поспешила она отвести взгляд в сторону.

Русская баба, из Самары. Красотуля. За счастьем в Америку приехала. Вернее, Янка ее сюда заманила. У нее своя фирма — подвластная Климу. Представительства в России, Украине — девочек оттуда в Штаты перекачивает.

У

Клима это дело на поток поставлено. Своя служба, которая девок опускает. До положения рабынь их низводит, чтобы никогда выше этого уровня не поднялись. Клим эту службу нет-нет да инспектирует. Как вот сейчас. Выберет девочку. И пробует ее — в привычном жестком варианте. Если не возникает — то все в порядке. Если залупаться начинает — значит, брак в работе.

Эта не возникала. Ох как он ее только не лупцевал. В каких только позах не пробовал. И все в порядке… Можно штамп на задницу ставить: «Обработку прошла!»

А может, все-таки есть брак в работе?

— Эй, а ты чем-то недовольна, — навис над ней Клим. — Ты чо гонишь, коза? Чо ты гонишь?..

Девчонка в ужасе. Сжалась в комок, руками закрылась. Думает, Клим сжалится над ней. Только не знает она, что это лишь больше распаляет его. Он привык насиловать. Он привык убивать. Он нелюдь, маньяк…

Клим окончательно съехал с катушек. Схватился за хлыст. И начал избивать девчонку. Удар, второй, третий…

Бедняжка жалко всхлипывала под ударами. Но не орала, не сыпала проклятиями.

— Мало, жаба, мало, да? — приговаривал Клим.

Он отбросил в сторону хлыст. Схватился за стул. И с силой несколько раз опустил его на несчастное создание. Девчонка перестала всхлипывать, тело ее обмякло и без признаков жизни растянулось на полу

Да нет, все в порядке. Брака в работе нет Крепко ее обработали. Даже не пикнула…

Клим отбросил стул, подошел к ней. Приложил пальцы к шейной артерии. Пульса не было.

Он не испугался, не задергался. Ни капли жалости. Только дьявольский смех. Только дьявольские мысли. Он взял со стола ручку, подошел к девушке. И написал ей на ягодице: «В утиль!»

Ему было весело. Ему было жутко весело…

Глава вторая

Самолет приземлился в Нью-Йоркском аэропорту имени Джона Кеннеди. Никита без проблем миновал паспортно-таможенный контроль. И сразу на стоянку такси.

— Куда? — на английском, но с легким акцентом спросил таксист.

— Куда-нибудь в отель, — ответил Никита. — Где подешевле…

Водитель понимающе кивнул.

— Есть тут одно местечко…

Возможно, у него договор с хозяином какого-то отеля. Чтобы таких вот не определившихся туристов ему поставлял. А может, и нет… Никите все равно, как у него там дело поставлено. Главное, чтобы ему приткнуться куда было. Человек — не собака. Ему без жилья нельзя.

Машина только тронулась с места, как тут же остановилась. Еще один клиент

появился. Высокий худощавый парень с вытянутым лицом. Круглые очки на носу. Они бы смотрелись смешно, если бы не серьезный вид парня. Кучерявые волосы, нос с горбинкой, характерная форма губ. Похоже, этот парень из славного Давидова племени. С земли обетованной он прибыл, не иначе. Почти одновременно с рейсом из России прибыл борт из Израиля. Никита узнал об этом совершенно случайно.

— Брайтон-Бич, — сказал он.

— О! Мы туда как раз и едем!.. — как будто обрадовался таксист.

Разговор шел на английском. Но Никита уже знал, что водитель — из русских эмигрантов. И парень имеет к русскому племени если не прямое, то хотя бы косвенное отношение. Интуиция, раз. Пароль — «Брайтон-Бич», — два. На этом и основывался его вывод.

— Как погода в Тель-Авиве? — по-русски спросил Никита.

Не совсем вежливо по отношению к незнакомому человеку. Но к черту условности.

— Солнце и арабы, — лаконично ответил парень. На русском, с едва уловимым акцентом. И удивленно посмотрел на Никиту.

— Вы русский? — спросил он.

— Почти. Гражданство американское. Душа русская…

— Значит, вас отель на Брайтон-Бич устроит? — снова обрадовался таксист.

Его радость понятна. Взял сразу двух пассажиров, с обоих денежку за проезд скачает. А еще одного из них в отель пристроит. А это приработок. Все за один заезд.

— Устроит… У меня всего четыреста долларов, — честно признался Никита.

— Это нормально, — кивнул таксист. — Дней на пять хватит… А ты откуда приехал?

Вот так, всего четыреста долларов у Никиты. Значит, можно с «вы» переходить на «ты». Чисто русская логика.

— Из Сан-Франциско, — не задумываясь, соврал Никита.

— Далековато…

— Ага, не ближний свет. И вообще, не нравится мне этот город…

— Почему?

— Потому что дед мой там разорился, отец, теперь вот я… Фирма у меня своя была. В трубу вылетела. Теперь вот еду в Нью-Йорк счастье пытать… А может, мне в Россию податься? Историческая родина, как-никак. Говорят, там сейчас хорошо..

— Ага, хорошо, — фыркнул таксист. — Очень хорошо… Брат у меня там живет. Счастливо живет. Как ишак вкалывает за тридцать долларов в месяц. Считай, даром. Это ведь даже не рабовладельческий строй. Это коммунизм. Я еще со школы помню, нас учили: коммунизм — это когда денег не будет. Ну вот и нет у людей денег…

Похоже, таксист сел на своего любимого конька. И давай охаживать Расею-матушку и вдоль и поперек, и в хвост и в гриву. Весело?.. Не очень…

— …Сидят два червя в дерьме, сын и отец, — тарахтел водитель. — Сын спрашивает у отца: «Пап, а почему мы в яблоках не живем или там в грушах?» Отец и отвечает: «Понимаешь, сын, есть такое понятие — Родина…» Вот я и брату своему этот анекдот сто раз рассказывал. Не понимает. Хорошо ему в дерьме…