Избранные стихи из всех книг
Шрифт:
Зов древний подчинить:
Лук-панцирь как-нибудь с утра
И пушку отменить!
Не то любой тиран готов
(Толпа любая — тож!)
Враз все плоды людских трудов
Угробить ни за грош!
Ведь человек, собой же сбит
С естественных
И протестует, и дрожит
От ярости вещей.
Перевел В.Бетаки
«Russia to the Pacifists»: два параллельных перевода
1. Россия — пацифистам [116](пер. В. Бетаки)
Бог с вами, мирные джентльмены! Страха вам не понять.
Оставьте на минутку спорт, чтоб мертвых не нарожать!
Мертвые армии и города, без счета и забот…
А там, беспечные господа, а что потом вас ждет?
Споем, что ли!
Землю вскопай для усталых солдат:
Нет ведь у них земли!
Отдайте им все, что они хотят!
Но кто будет следующим, господа,
За теми, что в ямы легли?
Бог с вами, мирные джентльмены! Нам только дорогу открой —
Пойдем копать народам могилы с Англию величиной!
История, слава, гордость и честь, волны семи морей —
Все, что сверкало триста лет
[117]
, сгинет за триста дней
[118]
!
Споем, что ли?
Замерзшие толпы бензином польем,
Пусть хоть в последнем сне
Немного погреется бедный народ…
А кто будет следующим, господа,
Гореть в погребальном огне?
Бог с вами, мудрые джентльмены! Да будет легок ваш сон!
Ни звука, ни вздоха, ни тени не оставим для новых времен!
Разве что отзвуки
Разве что бледные тени втоптанных в грязь людей!
Споем, что ли!
Хлеба, хлеба голодным,
Тем., кто в бою падет!
Дайте им корм вместе с ярмом!
А кто же следующий, господа,
За похлебку в рабство пойдет?
Бог с вами, резвые джентльмены! Веселитесь в своем углу,
Когда превратится и ваша держава
[119]
в мусор, кровь и золу:
Ни оружия, ни надежды, ни жратвы, ни зимы, ни весны —
Останется разве что имя канувшей в Лету страны!
Споем, что ли?
Головы, руки, ноги
Зароем, и пусть лежат!
Вот так мы хороним свой бывший народ…
А кто канет следующим, господа,
С вашей доброй помощью в ад?
2. Россия — пацифистам. 1918 (пер. М. Гаспарова)
Мир вам, мирные джентльмены, всех благ вам в конце концов!
Но бросьте ваши затеи — довольно плодить мертвецов!
Вылегли мертвые села, мертвые города…
Мир вам, мирные джентльмены, какая вам в том беда?
Заступ в землю по самый край — конец для страды людской!
Они не нашли на земле земли…
А кто еще на покой, господа,
В глубокий ров — на покой?
Мир вам, милые джентльмены, но ступайте-ка стороной!
Мы роем народу могилу с Англию величиной.
Была у него держава, и сила, и слава над ней…
Империя строилась триста лет и рухнула в триста дней!
Брызни бензином на смертный сруб —
О жизни покончен спор!