Измена. Он все еще любит
Шрифт:
Смотрю на то, как слово «ЛЮБИМЫЙ» размывается от моих слез.
«Немедленно вернись, Лера!» – тут же прилетает сообщение.
«Нам нужно поговорить!»
«Мы найдем решение вместе!»
Выключаю телефон. Теперь мы точно не найдем никаких решений. Уж точно, не «вместе»!
– Да, Ренат Салихович, понял! Сейчас же возвращаемся! – раздается голос Виталия.
Водитель резко бьет по тормозам, разворачивая автомобиль обратно, в сторону элитного поселка.
– Нет, Виталий, что ты делаешь?! –
– Простите, Валерия Александровна, но это приказ Рената Салиховича.
– Но ты мой водитель!!! – немедленно разверни машину!
– Простите, госпожа… я подчиняюсь Ренату Салиховичу… – обреченно повторяет Виталий.
– Нет! Ты мне подчиняешься! Ты – мой личный водитель! – кричу я в полный голос.
– Простите. Нет. Меня нанимал Ренат Салихович и… я не могу ослушаться!
Вот оно как… кто платит, тот и заказывает музыку…
– Останови машину! Останови, сказала! Я выйду!
– Нет, Валерия Александровна, простите, но я должен вернуть вас обратно в дом Арслановых. Это приказ.
Мечусь по заднему сидению автомобиля. Не знаю, чего предпринять в этой ситуации. Стрессую, напрочь забыв о том, что мне противопоказано даже малейшее волнение, ведь во мне моя маленькая хрупкая крошечка…
Надо было раньше думать, и не садиться в автомобиль Виталия. Ведь ясное дело, что водитель не ослушается приказа хозяина! Надо было самой удирать…
Ага, на шпильках, в узком вечернем платье, далеко бы я удрала…
Пока я корю себя на чем свет стоит, чувствую, как наш автомобиль сбрасывает скорость. К нам, на чудовищной скорости приближается джип мужа.
Уже вижу силуэт Рената за рулем. Сам отправился за мной в погоню. Лично. Он всегда предпочитает сам водить машину. Никогда не пользуется услугами водителя или такси. Говорит, что езда успокаивает его нервы.
Останавливаемся окончательно. Виталий разблокирует двери салона. Ренат выходит из своего внедорожника. Высокий. Мощный. Спортивный. Подтянутый. Ему тридцать пять, но выглядит он лет на десять моложе. И любовница у него, как выяснилось, тоже совсем молодая…
Широкими шагами направляется к моему автомобилю.
Я забиваюсь на заднем сидении в угол, подальше.
– Лера! – открывает дверь, склоняется. Смотрит прямо в глаза. Подавленный. Виноватый. – Лера, ты не должна была об этом узнать!
– Убирайся, Ренат, я не хочу тебя видеть! – всхлипываю я.
Внизу живота чувствую острую боль. Вскрикиваю, опуская глаза на подол платья.
– Лера!!! – слышится встревоженный голос мужа.
Ведь он тоже увидел кровь на моем светлом платье.
– О боже, малыш… – бормочу я, цепляясь за последние крупицы сознания.
ГЛАВА 4
ЛЕРА
Прихожу в себя. Я не дома. Вокруг белые стены. В
Я в больнице. Что случилось?
О боже, малыш…
Воспоминания обо всем, что произошло на кануне обрушиваются на мою хрупкую психику. Как же хочется, чтобы все это было дурным сном, кошмаром, не более. Но реальность – вещь более чем жестокая. И все на самом деле именно так, как было до этого.
– О, пришла в себя, молодец, девочка! – в палату ко мне заходит врач. Женщина в белом халате.
– Скажите… малыш… я беременной была…
– Ну… – бегают глаза врача из стороны в сторону, – ну…
– Говорите!!!! – требую я, задыхаясь.
– Ну, вы больше не беременны*. К сожалению.
*дорогие мои, врач ошибается. С малышом все в порядке. Героине не проводили никаких процедур узи и выскабливаний. Она узнает об этом чуть позже у своего репродуктолога.
– Как не беременна?! – обрывается у меня все изнутри.
Такую боль не передать словами. Просто вся моя жизнь разрушилась в одночасье. Любимый муж, который как я думала, тоже любит меня, и остается моим единственным, не такой уж единственный. Изменял мне. Спал с другой женщиной, заделал ей наследника. А моего малыша… пусть не в прямом смысле, но косвенно именно он виноват в выкидыше.
Внутри меня пустота. Пустота и ненависть. Пусть бы он валил к черту к своей Диане. Но моего ребеночка, о котором я узнала ровно на один день… зачем он лишил меня его?!
– Кровотечение было слишком сильным. Мы ничего не смогли сделать. – разводит руками врач.
Рыдаю. Просто тихо рыдаю от боли.
– Даже выскабливания не понадобилось. – продолжает доктор. – Все само вышло. Как по маслу.
Дергаюсь от этого выражения. Ну как можно сравнивать потерю беременности с этим?!
– Ты еще молодая, красивая, сколько тебе лет?
– Двадцать… пять. – едва выговариваю я.
– Ну, и какие твои годы? – улыбается женщина, – Родишь еще и не одного. Хоть со следующего цикла можешь стараться! А этот эмбрион значит, слабый был. Или дефектный, с патологиями развития, раз скинулся. Считай, повезло тебе!
Офигеть, какое везение! А с паталогиями развития оказывается был его папаша! – зло думаю я. – Когда на другую женщину полез!
– Семь лет. – говорю тихо. Скорее, самой себе, а не врачу. – Семь лет я пытаюсь забеременеть. Узнала о малыше только сегодня утром.
Снова плачу, реву, закусив губы ладонью.
– Ну будет, будет. – Сделать тебе укол легкого успокоительного?
Мотаю головой.
– Тебе, в принципе, даже в больнице незачем оставаться, – сообщает врач, – Сейчас докапаем тебе витамины, и можешь выписываться. Муж твой, кстати, тебя в коридоре ждет.