Каблуки в кармане
Шрифт:
Сейчас, когда одна наша общая знакомая, кстати, очень привлекательная женщина, ушла на пенсию и завязала с работой, одним из ее аргументов был следующий: «Надоело каждый день трястись в метро над каким-нибудь прыщавым молодцом, который не то что задницу от сиденья не оторвет, даже не посмотрит в твою сторону!»
У меня есть один друг, который считает, что на мир надвигается матриархат, то есть неограниченная женская власть. До полного установления «маточного» режима еще очень далеко, но уже сейчас процесс вошел в стадию переходного периода. То есть «верхи уже не могут, низы еще не хотят». Женщины уже оценили, что без мужчины они с ног не попадают, мужчины тоже об этом догадались и забеспокоились.
Я всегда была уверена, что мужчина – это толстокожее, плохо развитое эгоистическое существо, которое пятнадцать минут дарит женщине радость, а потом всю оставшуюся жизнь пьет ее кровь. Не то что он не делает того, чего она хочет, напротив, он как будто специально делает все наоборот. Он упрям, драчлив, честолюбив и амбициозен. Он всегда хочет быть первым и мечтает обо всех женщинах на земле. Некоторых из них так и тянет прибить собственными руками, некоторых – засушить в гербарий для будущих поколений, как пример не поддающегося эволюции и цивилизации примитивного организма. Но этих мужчин можно любить. Всю жизнь. Взаимно. Периодически взаимно. Иногда безответно.
Мужчину-оборотня любить нельзя. Его нужно метить и держаться от него подальше. А там видно будет… Потому что эволюция сделала поправочку – теперь выживают сильные и… добрые!
Бабья придурь
Мне кажется, я понимаю, отчего иногда мужчины пасуют, сталкиваясь с некоторыми женщинами и некоторыми проявлениями их характера. Нет, они тоже способны удивлять, и порой просто диву даешься, когда обнаруживаешь, что он все-таки в состоянии самостоятельно сварить себе яйцо на завтрак. Но все равно большинству из них никогда до нас не дотянуться и уж точно не переплюнуть.
То, что порой происходит с женщиной, похоже на внезапное заболевание. И я замечаю это не только на подружках, но иногда и на себе. Например, едешь вечером домой, мечтаешь ванну принять, поужинать, на диване отдохнуть, и вдруг – бабах! – разворачиваешься на месте, покупаешь в первой попавшейся театральной кассе билет и отправляешься вместо дивана на балет.
Или после долгих лет терпеливого ожидания отращиваешь-таки на зависть всем соседкам роскошную косу до плеч. И так ею трясешь, и эдак, мужчин на нее ловишь, как на спиннинг, а потом – раз – опять что-то перемыкает, и ты под дружный рев всего персонала парикмахерской срезаешь к чертям эту косу и делаешь солдатскую стрижку ежиком, бобриком или чертиком.
А какой мужчина из ныне живущих способен зайтись в припадке счастья или, напротив, разрыдаться, как на похоронах, уловив знакомый аромат парфюма времен взятия Измаила. И ведь никак не объяснить перепуганному мальчику, что под влиянием знакомого запаха жасмина с нотами кардамона в сознании девочки подобно цветам раскрываются воспоминания о чем-то прекрасном, светлом, воздушном и безвозвратно канувшем в Лету. Вот они и таращатся в ужасе, пока мы рыдаем и хохочем над флаконом старых духов.
Но и балет, и косы, и духи – это все цветочки. Кто бы знал, что происходит у нас в головах, особенно когда нас никто не видит.
Я была в Берлине. Одна. В гостиничном номере в центре города. По телевизору дойче-банки нервно теряли какие-то ставки по выплатам; по коридорам четко и организованно, как умеют только немцы, вышагивали постояльцы. Пахло дождем за окном и миндальным мылом из ванной. Все было тихо, мирно, я лежала в постели, читала книжку,
Я легким перышком слетела с кровати и побежала вдоль стен, подгоняемая внезапно свалившейся на меня горячкой. Мне казалось, что я лопну на месте, если остановлюсь и не удовлетворю своих страстей. «И правда, а что такого? – вертелось в голове. – Сейчас выпью бокал красного, встряхнусь, улыбнусь и через десять минут зайду в ближайший бар за углом». А там, кто знает, может быть, мне улыбнется счастье и, может быть, я улыбнусь ему в ответ. Мы расплатимся, выйдем на улицу, пройдем, не касаясь друг друга, до гостиницы, ввалимся в лифт и там, между вторым и третьим этажами, симпатичный незнакомец, осмелев от моих бесстыжих глаз, прижмет меня к стене, голова моя закружится и… ой, мама дорогая…
Я кипела, как забытый на плите чайник, пила свое вино, но на улицу не спешила. От этого злилась еще больше. Нет, ну а что такого? Я свободна, молода, хороша, хочу развлечься. Да, обычно я так не поступаю, я вообще никогда так не поступаю, но надо же когда-нибудь начинать. Где моя смелость, где мой авантюризм, почему я давлю в себе свои желания, вместо того чтобы еще выпить для храбрости и пойти навстречу своей судьбе? «Хорошо, – вступила я в переговоры со здравым смыслом, – если так сильны запреты – черт с ним, с сексом! Можно же просто пофлиртовать и пококетничать, а там видно будет!.. Ну, может, телефончик оставлю…»
И вдруг меня осенило. Не-ет, мне совсем не это было нужно. Я хотела не просто секса и банальной встречи с незнакомым красавцем. Нет, дудки, мне была нужна целая история и депрессивная интермедия, например – он женат, я замужем, все как в кино или в жизни. Мы оба в дешевом пансионе, у нас меньше часа перед расставанием. Он умчится в Китай фотографировать шанхайских проституток, а я… хм, полечу в Исландию брать интервью у смотрителей горячих источников. Все банальности выговорены, все слезы выплаканы, все упреки высказаны. Мы понимаем, что наша страсть сильнее воли и рассудка, мы опять хотим провалиться в беспамятство, мы жаждем поцелуев и объятий, как реванша и отмщения. Мы не снимаем, а рвем одежду, не щадим друг друга, не бережем от царапин и укусов, напротив, стремимся специально пометить наши тела, доказав тем, невидимым, другим из чужих миров, что мы есть, что наша любовь и страсть существуют…
Сон, как мухобойкой, срубил мое хмельное и перевозбужденное тело, которое носилось по паркету в воображаемом танце страсти. Всю ночь мне почему-то снились банки с консервированными огурцами и раскрывшаяся штукатурка на стенах.
Утром следующего дня я шла на вокзал. Не доходя до входа, в угловой витрине секс-шопа я заметила манекен. Безголовый торс был затянут в черный латекс. Издалека все выглядело внушительно, и только вблизи я смогла рассмотреть, что кожаные стринги прилегают не плотно, и под ними вместо пластмассового достоинства – плотный комок бумаги. При виде этой фальшивки дешевый хмель моих ночных страстей окончательно выветрился. На перроне я недрогнувшей рукой протянула симпатичному проводнику билет и едва ответила на его призывную и обаятельную улыбку. Затолкала багаж на верхнюю полку и покатила в Париж, проклиная бабье, которое вечно не знает, чего хочет, и потакает своим взбесившимся гормонам.