Капкан для Лиса, или Игра без правил
Шрифт:
В лифт забегаю в последний момент, удостаиваясь неприязненного взгляда пожилой соседки. Кажется, она невзлюбила меня ещё задолго до того, как начать ворчать по поводу шумных посиделок с друзьями у подъезда.
– Добрый вечер, Изольда Геральдовна, – вяло улыбаюсь, прислоняясь взмокшей спиной к стене.
Та лишь презрительно фыркает, поворачиваясь ко мне задом.
Прекрасно. Можно закрыть глаза, чтобы дать себе пару минут передышки и заодно придумать очередную байку на случай отцовского допроса.
Хрен там. Мысли продолжают кружить вокруг Полины.
Пыль прибитая за вечер к запотевшей шее неприятно липнет к ладони, но пальцы безотчётно поглаживают глубокую царапину, которой не хватило недели, чтобы полностью зажить. Её метка, полученная будто вчера здесь же, в лифте.
Вот это меня кроет – едва не смеюсь, отмечая, как за мгновения тесно становится в штанах. Недельное воздержание вызывает во мне такой бурный подъём или исключительно Полина я вникать отказываюсь. Слишком велика вероятность ошалеть от выводов.
– Ах ты паразит озабоченный! – возмущённый вопль Изольды бьёт по ушам отбойным молотком. И догоняет реальным ударом сумки в бедро. Я торопливо сгибаюсь, прикрывая пах от следующей атаки и как следствие получаю по голове. Больно! – Я Йосе всё расскажу! Нет, отцу твоему! И на телевидение пойду, понял?! Пусть вся страна твою морду бесстыжую знает. На приличную женщину позорник позарился! Вообще ничего святого нет. Тьфу на тебя!
Когда только обернуться успела?
В лёгком шоке смотрю, как соседка, плюясь угрозами, выскакивает в раскрывшиеся двери, и только затем уже сам выхожу следом. В её голове точно сломит ногу сам дьявол.
Но намеренье поговорить с Полиной сумкой не вышибить. Дюжина сброшенных ею звонков сжигают мои микросхемы к чёрту. И хоть в таком измотанном состоянии заявиться домой к девчонке может решиться разве что сумасшедший, я решительно звоню в дверь нужной квартиры.
– Здравствуйте, – вопреки надеждам, открывает Елена Борисовна и мне приходится запрятать своё раздражение поглубже. – Не могли бы вы позвать Полину? Буквально на пару слов.
Женщина неторопливо осматривает мой сомнительный внешний вид, и, кажется, ведёт носом, пытаясь унюхать алкоголь. Понятно, родительский пост ДПС решает, как быть с моими правами подкатывать к своему чаду.
Ну же.
Я точно тронусь, пока дождусь ответа.
– Позвать могу, но не буду, – улыбается она с ноткой жалости, отчего – клянусь! – протест выкручивает жилы. – Видишь ли, Кирилл, дочь заперлась в комнате и просила передать, что её нет дома. Я предпочитаю не вмешивается. Вам же в этом возрасте уже и добром не навяжешь, и насильно не укажешь, а Полина умеет быть до жути упрямой.
Я тоже, Елена Борисовна. Я тоже...
– Понятно, – вздыхаю, качественно корча досаду, но это только для отвода глаз. – Извините за беспокойство. Попробую завтра "застать" её.
Если Полина надеется, что меня остановит цербер у двери и окно на высоте в четыре этажа, то я буду вынужден её огорошить.
Нет Лиса, нет
Поля
Я стою, прижавшись ухом к двери своей комнаты. Судя по звукам Лис ушёл. Без скандала и громких разоблачений. Вот и хорошо, пора завязывать с этими игрищами пока я окончательно не впала в зависимость.
Моя реакция на другую девушку ошеломила даже больше, чем сам факт флирта со стороны Кирилла. С ним-то как раз всё предсказуемо, а вот собственная ревность удивила. Я всё-таки ждала другого: не телячьих нежностей, но верности хотя бы. Дура, что сказать.
Иронично хохотнув, бросаю напряжённый взгляд на телефон, подспудно ожидая, что Лис наверняка так просто не отступится и не оставит попыток достать меня иначе. Но проходит минута... пять, а девайс по-прежнему молчит. Я мысленно осеняю себя крестным знаменем, вознося хвалу всем известным мне святым, и лишь затем возвращаюсь к прерванному занятию.
Лисицин ушёл, сдался. Всё хорошо... должно бы быть, но сердце колотится как сумасшедшее пока я неверными руками пытаюсь заплести косу, роняя попеременно то резинку, то расчёску. И аккурат в момент прощания с очередным клочком волос, резкий стук сотрясает оконное стекло.
– Кто здесь? – испуганно натягиваю на бёдра края свободной футболки. Чувствую себя подстреленным зайцем, который продолжает дёргать лапами в попытке упрыгать. Совершенно больным на голову подстреленным зайцем, потому что на такой высоте ветер часто раскачивает кроны.
Вот и последствия стресса подъехали, шарахаюсь каждого шороха.
Только кое-как себя успокаиваю и тут же цепенею повторно. Стук повторяется, да такой, что вибрирует стекло. А ветра ведь не было...
Кинувшись к окну, едва не сношу попавшийся под ноги пуфик. Чертыхаюсь, сердито спихивая помеху с пути. Одним движением раздвигаю шторы...
Темно. И ветра никакого.
Нахмурившись, распахиваю окно, выглядываю во двор и даже задираю голову наверх – никого! Лишь одинокая песня сверчка виснет в душных сумерках.
"Мистика!" – проносится в голове.
– Ты б ещё на небе среди звёзд поискала, Морозова! На дереве я.
– Кир?! – потрясённо всматриваюсь в размытый сумерками силуэт, обнимающий ствол старого каштана. – Как ты сюда забрался?
– Прилетел на крыльях любви, – грубо выплёвывает Лис. – Ручками вскарабкался, не тормози.
Справившись с первым испугом, натужно выдыхаю и мысленно считаю до пяти, чтобы не взвыть на весь район.
– Кир, слезай, это уже даже не смешно, – одёргиваю футболку одеревеневшими руками, надеясь, что на таком расстоянии не видно, как меня колотит.
– Сначала выйди. Поговорим.
Душный воздух ложится на виски и лоб испариной. Парит: и погода, и ситуация, заставляя дрожать от раздражения.
– Поговорили уже. Ничего нового я тебе не скажу.
– Морозова, мне посрать. Не спустишься – я буду ночевать на этой ветке и ты у меня хрен глаза сомкнёшь, каштанов много. Проверим, что крепче: моё упрямство или твои нервы?