Людмила Шаткова пишет с детства. Она достаточно известна в Вологде, часто выступает в различных литературных клубах, организовала творческую мастерскую «Муха и варенье», проводит благотворительные вечера и встречи поэтов. Стихи автора печатались как в вологодских изданиях («Ступени», «Местная Газета», «Листва»), так и в российских сборниках («Литературная Евразия», «Сокровенные души», «Классики и современники»), а также в международном издании – литературный журнал «P.S.». Произведения автора можно встретить и на многих популярных интернет-ресурсах (Общелит.
ру, Что хочет автор и другие).
Людмила несколько раз участвовала в «Городе молодых талантов», где в 2016 году заняла второе место. Также в 2016-м году она представляла Вологду на «Литературных понедельниках у Арса-Пегаса» – еженедельных музыкально-литературных вечерах, гостями которых становятся самые разные деятели и представители современного искусства: поэты, музыканты, писатели, художники и режиссёры – в самом центре Москвы.
Познакомиться с творчеством поэта можно в ее паблике – Душа без границ.
Людмила Шаткова в Контакте: vk.com/ shatkova2013
Предисловие
Стихи Людмилы Шатковой искренние и простые для восприятия, что делает их доступными для понимания абсолютно разным людям. Поэзия Людмилы выделяется на фоне витиеватых рифм и рваных ритмов современной поэзии. В ее стихах нет пафоса и стремления к призрачному превосходству, нет цинизма. Они, в большинстве своем, добрые и солнечные. Автор пишет о том, что любит и понимает. Не стремясь примерить на себя придуманный образ. И стихотворные образы такие же понятные, мягкие, а временами даже удивленные и удивительные. Людмила Шаткова наблюдает жизнь и превращает в стихи хорошо знакомые всем явления, чувства и мысли, которые мы перестаем замечать в жизни, но можем заново открыть для себя в ее стихах.
Nadin Ривз
Поэзия
Болею поэтизмом
В голове рифмуются слова.Поэтический станочек – голова.Винтики – союзы и предлоги —Мне в коробках присылают Боги.Вновь себя я ощущаю механизмом,Потому что заболела поэтизмом.И цена леченья такова:Подходящие искать всю жизнь слова.
Баланс
Баланс нарушен. Все чужие,Когда один родной – не мой.От злости сжалась я пружинойИ не хочу идти домой.Баланс? По лезвию шатаюсь…Вопросы, тянущие вниз.Еще люблю и не прощаюсь,От жизни «черный» жду сюрприз.Но падаю, хватая воздухРуками, ртом… И тишина.Я верю, что еще не поздно.Что я любви не лишена.
«Комната моя…»
Комната моя —чертог несносныйКлетка из бетона, мишуры.Аппетита нет. Пусть будет постнымЭтот день загадочной игры.Вроде бы, сейчас возьмешь все в руки!!!И закружатся вокруг тебя дела!!!Но от этой непонятной скукиЯ себя взять в руки не смогла…..
«Когда не совершаю действий тех…»
Когда не совершаю действий тех,Я становлюсь мучительно несчастной,Когда не совершаю действий тех,Что
развивают в целом, или частном,Те, что в дальнейшем мне сулят успех.Когда я книг страницы не листаю,Не открываю для себя их новый мир.Когда я лишь горю, а не блистаю!Горючее использовал факир…Когда во мне нет океана мыслей,Спокоен мир, тут как ни покрути.На полпути желания зависли…И я… Стою теперь на полпути…
Мои растоптаны начала
Мои растоптаны начала.Да заросли они плющом,Как летней шубой. Я стоялаИ мокла под чужим дождем.Я потеряла след дороги,Опустошенный следопыт.Гляжу на всадников убогих,Гляжу на грязь из-под копыт…Стекают ледяные каплиВ мои кипящие котлы.Быть может, это знак, не так ли?Мне все мало! И Вы малы!Я и не думала, клянусь,Что не найду других занятий!Среди возможных всех проклятийИ всех подмененных понятийЯ в эпицентре окажусь…
«Ночью зимой открываю окно…»
Ночью зимой открываю окно.Купаюсь в ледяном водопаде тьмы.Вот-вот сейчас исчезнет оно —Время, где были мы. Только мы.А было ли? Господи! Буйная дрянь —Моя разыгравшаяся фантазия!Соединила в одно инь и янь,Стала от этого биться в экстазе я.Ночью окно открываю. ЗамерзнутВсе мои мысли одна за одной!Выйдет вся дурь, идиотские грезы,А на душе пусть наступит покой.
Карта сердца
Можно думать-гадать, да не выгадать.Только опытный путь все покажет мне.Карту эту чертила я издавнаТо пером, а то лезвием в тихой тьме.Под луной седой все творила я,Все пыталась найти я истину.Мысли думались – я хрустальная,И пыльцой поросла я кислою…И готово то, что годами мнеПриходилось об стену в голову:И пером, и чернилами… в тихой тьме…Карта сердца… Расплавленным оловом.
Лекарь
От боли мучаюсь. Трескаюсь.Как поленья в кострище – вскрикиваю.До крови обмотана лескою:Чуть движение – боль неистова.Эти трещины – заживить бы их.Заживить бы их, да забыть о них.Лекарь мой, очнись.Запечалился и совсем притих?Ни лекарств, ни чувств, словподдержки нет.Ты не ищешь их, не стараешься.Видишь там, внутри, где от сердца свет,От тебя мой мир отражается.
