Когда секс превращается в… Оружие!
Шрифт:
— Твой тупой солдатский юмор давно сидит у меня в печёнках. Думаю, и у Матери тоже.
— А вот и нет. Я на базе его юмора и сама кое-чему научилась!
Пол возвёл глаза к низкому потолку тоннеля:
— И с этими циничными и пошлыми, чёрствыми к чужим страданиям паршивцами, мне приходится летать уже… Мать? Сколько там?
— Двести восемьдесят третий рейс.
— Вот именно! Кошмар! Как я только выживаю?!
— Это — только благодаря нашим попугайчикам и крысе. Скрашивают они тебе там, на «Каракатице», моё и Матери «циничное и пошлое» общество. Ну и ещё твоим дурацким книжонкам, которые у Майло-марсианина, кроме тебя, по-моему, никто и не скупает. И вообще — полетели ужинать.
Пол только буркнул: «Угу».
Долетели быстро и без происшествий.
На обед Мать с помощью автоповара приготовила отбивные котлеты из настоящей говядины, картофельное пюре, и борщ.
Доев последнюю ложку, Джо, чтоб как-то подбодрить «завявшего» напарника, сказал:
— А всё-таки повезло нам. Если честно — я после своего «пророческого» сна ждал чего-то… Худшего.
— Да куда уж — хуже-то?! Погибли две планеты, одна — вообще теперь тысячи лет будет непригодна для жизни… А на сохранившейся — одни дикари!
— Неприятно, да. Но! Ты всё-таки учитывай и положительные моменты. Пусть дикари, но — живы! И выживут. Если только какую-нибудь очередную глобальную техногенную глупость снова не выкинут.
А главное — мы остались живы. И даже — целы!
Покачав головой, Пол вынужден был согласиться:
— Да. Ты, наверное, прав. И чего я так завёлся? Ведь мы уже видали восемьсот шестьдесят, или около того, саморазрушившихся, вымерших от пандемий, взорвавших, и другими способами похоронивших себя, цивилизаций… Но ты всё равно — чего набрал там, на Станции — выбрось в космос!
Таких сувениров нам не надо! И… И кукол наших — тоже! Выкинем!
Джо, почесав затылок, кивнул.
Напарник прав!
О таких «примерах» людям Земли знать — ну вот точно не надо!