Космоэколухи
Шрифт:
– Что это? – наконец спросил капитан.
– Наша новая трасса, – покорно повторил навигатор.
– А почему она… э-э-э… такая? – не сумел подобрать достойного и одновременно цензурного эпитета Станислав.
Теодор заинтересованно выглянул из-за капитанского плеча, тоже вытаращил глаза и хохотнул:
– А что, это должно быть забавно!
– Да уж, когда полиция вскроет наш черный ящик, найденный космическими мусорщиками, то обхохочется! Вот это, например, что? – Станислав ткнул пальцем даже
– «Ярмарка», орбитальная станция, на которой происходит еженедельный слет продавцов и скупщиков контрабанды, – отрапортовал навигатор. – Данные взяты из карты Роджера Сакаи, в официальных ее, разумеется, нет.
– И они пустят нас на свою станцию?
– Мы их попросим.
– Контрабандистов?!
– Мы очень попросим.
– А вот эта? – Капитан проследил линию дальше. – Она вообще красная, какой смысл к ней выходить? Повисели в одном месте космоса – теперь, ради разнообразия, повисим в другом?
– Она рабочая, просто старая, часто ломается и никак не может пройти сертификацию. Но большинство воспользовавшихся ею кораблей докладывало об успешном гашении.
– По-моему, мы и успех – понятия несовместимые, – проворчал Станислав. – А вот сюда зачем? Это же крюк получается!
– Зато через все зеленые. Так надежнее.
– Дэн, – капитан отчаялся совместить свою логику с кибернетической, – скажи честно: конопля в каюте Теодора – она еще там? И все листики на месте?
Навигатор стойко выдержал его взгляд.
– Мы будем на Мераке через восемь дней, попутно забросим на Лиду елку, а если повезет, то и консервы на «Д-23».
Станислав снова посмотрел на схему. Ее бредовость по-прежнему зашкаливала – как и соблазнительность.
– В конце концов, что мы теряем? – озвучил его мысли пилот.
– Здравый смысл, – вздохнул капитан, безнадежно пытаясь вспомнить, когда в последний раз его видел. – Хорошо, летим этим путем. Но учти…
– Под мою ответственность, – закончил Дэн. – Я помню.
Утром в некоторых икринках появились большие серебристые глаза. Они вразнобой двигались, отчего казалось, будто в паутинном коконе лениво ворочается единое крапчатое существо. Розовое сияние поугасло, рассыпалось на отдельные мелкие точки.
– Ну хотя бы часть икры развивается нормально, – заметил Вениамин, медленно водя по грозди лучом медицинского фонарика. Оболочка просветлялась, и становились видны свернувшиеся спиралью личинки, темные и непропорционально большеголовые. Неоплодотворенные или погибшие икринки почернели, но оставались упругими и гнилью не пахли.
– И уже вот-вот вылупится, – огорченно заметила девушка. – Что же делать? В энциклопедии написано, что меракийцы откладывают икру на нависающих над реками скалах, личинки падают в воду и течение
– Реки у нас нет, – вздохнул доктор. – А океана тем более.
– Может, подставить под гроздь ведро? – предложила Полина. – Хоть что-то.
– А толку? В него и десятая часть не поместится.
– Ну два ведра… – Обрекать личинок на неминуемую гибель было еще жальче, чем морозить икру.
– Это все равно не выход. В таком маленьком объеме вода быстро испортится, к тому же личинки начнут расти и частью снова придется пожертвовать. Разве что всю каюту затопить, – невесело пошутил доктор.
Полина еще минут пять сосредоточенно смотрела на гроздь, сдвинув брови и покусывая ноготь, потом внезапно просияла и помчалась к капитану.
Станислав Федотович стоял за пультом и разглядывал выведенный на вирт-экран астероид примерно с тем же видом, что зоолог – икру. Даже форма у объектов наблюдения была похожая, грушевидная. Вот только беспокоило капитана не наличие там жизни, а полное ее отсутствие.
– Что-то уж больно тихо. Ни огоньков, ни пограничных запросов, ни ответа на наш.
– Конечно, это же нелегальная станция. – Теодор, напротив, смотрел на экран с азартом охотника в засаде. – Она и должна быть тихой. Подождем, пусть они убедятся, что мы не случайные прохожие и точно знаем, куда прилетели.
– А контрабандисты не могли сменить базу?
– Вряд ли, слишком многое на нее подвязано. Может, просто день не базарный?
– Должен быть базарный. – Навигатор был слегка бледен, но тверд. – Я это учитывал при расчете трассы.
– Станислав Федотович! – вежливо подергала капитана за рукав Полина. – А можно я цистерну возьму?
– Какую еще цистерну? – удивленно оглянулся тот.
– Ну с водой, которая у нас в грузовом отсеке, – с невинным видом пояснила девушка.
– Со святой водой! – возмущенно уточнил Станислав. – Зачем она тебе?
– На исключительно богоугодные цели, – заверила его зоолог. – Личинки скоро вылупятся, им нужен аквариум.
– Возьми ведро, – отмахнулся капитан, снова поворачиваясь к безмолвному астероиду.
– Ну Станислав Федотович! Она все равно протухнет, монастырь же теперь в самом конце трассы!
– Может, и не протухнет, – с сомнением сказал капитан, которого тоже тревожил этот вопрос: поставщик выставил срок годности всего семь дней.
– А личинки без воды точно погибнут!
– Без еды тоже. И это, я тебя уверяю, еще более неприятная смерть. – Станислав вспомнил, как однажды их отряд застрял в полуразрушенной базе и на тринадцатый день двое парней предпочли выйти под вражеский огонь, лишь бы не сходить тихо с ума от голода. Самое обидное, что тем же вечером окружение было прорвано…