Краш-тест для майора

Рам Янка

Но ноги сами ускоряются. Возможно там она… Не могу расслабиться. Меня прёт! Жаль, что больше не от позитивных эмоций. Градус тяжелых болезненных чувств только возрастает с каждым мгновением.

Если она действительно Ольга, то я хреновый психолог. А это вряд ли. Но… вероятность же есть!

После парка еще пара кварталов, и я вижу нужный мне дом. Смотрю на часы: двадцать один тридцать. Да уж… времечко для визитов так себе. Чувствую себя нквдшником, которые всегда появлялись после того,

как человек уже лег спать. Эффект дезориентации…

Да, ладно… Ну кто спит в пол десятого?

Дело не в этом. Дело в том, что…

Она может быть замужем. У нее могут быть дети. Я могу сейчас вломиться в квартиру вполне довольной жизнью счастливой семьи. Это ведь объясняет почему она могла сбежать. А все мои догадки могут быть мимо.

Плевать…

Вообще похеру!

Не выношу ложь.

Честно надо было озвучивать «дано», милая барышня. А не исчезать как видение по утру. Мы, взрослые мальчики, такое не ценим. Это, блять, бесит!

На самом деле мне не плевать. Мне тяжело идти в эту неизвестность. Но я сделаю это. И всё проясню.

Останавливаюсь перед нужным подъездом. Замок на подъезде древний, кнопочный. Нужные три кнопки основательно стёрты. Пробую пару комбинаций, третья срабатывает. В подъезде пахнет сыростью, сумрачно. Не рисуется мне здесь моя тонкая изящная барышня…

Звоню в нужную дверь.

Открывает какая-то девчонка лет четырнадцати с серьгой в губе и цветными волосами. Неожиданно! Хмуро смотрим друг на друга.

— Мам, это к тебе! Заходите…

Отворачивается и уходит внутрь квартиры, оставляя дверь при открытой. Оттягиваю ворот рубашки, немного расслабляя галстук. Сердце стучит…

«Мам»?.. Нет. Это невозможно. Может, сестра младшая? Тогда — вполне!

Захожу в квартиру. И запахи этой квартиры тоже никак не складываются у меня с моей «потерей». Нет, он не отталкивающий. Просто не тот. Она не может жить здесь.

Выглядывает женщина. В халате…

Не «она». Лет на десять постарше. Но одного типажа… цвет волос, комплекции, генотип…

— Вы за тостером? Сейчас вынесу.

— Нет. Я не за тостером.

Раскрываю корочки.

— Служба безопасности. Майор Зольников.

— А что… случилось… — испуганно и слепо смотрит на мои корочки. — Ленка?! Ты бандитка что-то натворила?!

Девчонка с подозрением выглядывает в коридор.

— Нет, — успокаивающе раскрываю ладонь. — Успокойтесь. Я здесь по другому вопросу. Мы можем где-то побеседовать.

— Проходите… — растерянно машет рукой на кухню.

Присаживаюсь за стол.

— Ольга Николаевна Иванова?

— Да… — нервничает она.

— Вы не переживайте. Вас ни в чем не обвиняют. Вы, скорее, свидетель.

— Ой, да к вам и свидетелем страшно попасть! — отмахивается она.

— Давайте сейчас попробуем к нам не попасть, — сдержанно улыбаюсь я. — Могу я увидеть Ваш паспорт, Ольга Николаевна?

— Ой… Нет у меня его сейчас. Ксерокопии есть! Принести?

— Нет, мне нужен оригинал. А где Ваш паспорт?

Взгляд сосредоточенно мечется, пальцы касаются серьги, подбородка…

— Потеряла, наверное…

Ясно…

— Одолжили подруге, может?

Вздрагивает. Беспокойно заламывает пальцы.

— А что-то случилось?

— Хочу Вам напомнить, что использование удостоверяющих личность документов другим лицом — это правонарушение.

— О, господи… — нервно ведёт по волосам. — Ничего я такого… потеряла, говорю же!

— Сообщили об этом?

— Не успела! Я его у матери, наверное, оставила…

— Очень безответственно.

Мне и нагнуть её за ложь хочется, порычать, чтобы сговорчивее была… А с другой стороны жалко пугать. Не по работе же я к ней. Личное дело по сути.

Ладно. Я ласково, но неумолимо!

— Ольга Николаевна, а можно с вашего телефона позвонить? У моего батарейка села.

— Да, пожалуйста… — теряясь достаёт из кармана, разблокирует, протягивает.

— Могу я Вас попросить?.. — стреляю взглядом на дверь.

Выходит, прикрывая за собой.

Переписки в мессенджере запароленны. Какая умная женщина! Ладно… Открываю фотоальбом. Человек, которому ты можешь дать свой паспорт — это очень близкий человек.

Быстро листаю фото, просматривая лица. И на одном из летящих вверх, вдруг я мельком ловлю знакомую улыбку.

Кровь бросается в лицо! Отматываю обратно. Возможно ошибся. Нет… Не ошибся.

Столик летней кафешки… она!..

На заднем фоне парк… это было где-то здесь! Совсем рядом. Дата — десять дней назад.

Губы смущенно улыбаются, глаза — грустные…

Глажу её по лицу пальцем, не позволяя экрану погаснуть.

В груди горит синим пламенем. Меня накрывает цунами — и болевыми, и сладкими, превращающими тело в кипящую от возбуждения жидкость.

Она…

«Поедешь со мной?» — ощущение парения возвращается от воспоминания того момента.

«Поеду…»

Зараза!!

Зачем ты так обесценила всё?

Отправляю это фото себе на телефон. Хотя это уже непринципиально. Нашел уже. Всё. Но пусть будет.

Не ошибся я, значит? Подружки?…

— Ольга Николаевна…

Заглядывает. Вся бледная.

— Да не переживайте Вы так. Я кажется Ваш паспорт нашёл.

Показываю ей фотку.

Ее плечи опускаются. Открывает окно. Достаёт из пачки сигарету.

— Что вам опять от нее надо?

Перевариваю в сердцах брошенную фразу.