Красная борода

Сергей Тихонов

— Ты чего? — кто-то подошёл ближе и склонился над ворохом бумаг, которые опавшими листьями укрывали стол.

Чёрт! И почему боссы всегда подкрадываются незаметно?! Тренируют их что ли?

— Извини, это я о своём, — Кира сгребла материалы расследования и засунула в рюкзак. — Возвращаюсь к работе!

—Ничего, мы опережаем график, — старший дизайнер подобрал упавший на пол листок и протянул ей, но вдруг поднял рисунок на уровень глаз и спросил, чуть склонив голову: — А это у тебя откуда?

Изображение просвечивало

насквозь, и Кира узнала набросок клейма, что был выжжен на бедре Елены. Буквы «В» и «Р» развёрнутые друг от друга и заключённые в кольцо.

— Да так, увидела в интернете. Уже и не помню где. А что, знакомый символ?

— Да, но это неудачный образец для подражания. Насколько я помню, лет десять назад один из местных бизнесменов, Виктор Романов, объявил конкурс на новый логотип своего холдинга.

— Романов?

— Ну да, ВР — Виктор Романов. Он из тех фанфаронов, кто все проекты называет собственной фамилией. Ты что не была в его «Звезде Романова»? «Авторитетный» депутат, бизнесмен, сколотил капитал в «девяностые» то ли на палёной водке, то ли ещё на чём, а в «нулевые» вложил деньги в отжатую у прежних собственников землю и недвижимость. Обычный случай... Затем навёл лоска и сделал ребрендинг холдинга.

— И ты участвовал?

— Да, но моё предложение зарубили. Кстати, говорили, что вот этот кружок с буквами нарисовал сам Романов, но его уговорили не бахвалиться, а выбрать что-нибудь другое.

— «R-city», — вспомнила Кира название фирмы с беджа Елены.

— Ага, точно. Ладно, давай работать.

Кира кивнула и подняла крышку ноутбука. Она смотрела на домашнюю страничку «Городской красавицы», но взгляд постоянно съезжал в правый верхний угол, где красовался логотип организатора конкурса.

«R-city».

Вот, чёрт!

Догадка жжёт, но поделиться не с кем. В полицию не заявишь, подружка не поймёт, а Глебу теперь не доверишься, как-никак — работодатель.

Остаётся только выполнить давний зарок и решить проблему самостоятельно.

В конце концов, опыт есть.

Остаток рабочего дня смазался, как после солнечного удара. Кира что-то делала, вокруг сновали работавшие по свободному графику кодеры, а огненный шар плыл по небу, соскальзывая за горизонт многоэтажек.

Кира вышла из офиса в начале одиннадцатого. Через один горели фонари, спешили домой припоздавшие работяги, а по дороге, сверкая огнями и черным лаком, летели хищные торпеды, которые несли везунчиков к ночным соблазнам.

Чёрт! Кира пнула спустившее колесо и снова выругалась. Запаски нет, как и денег на эвакуатор. Теперь шагать два квартала до ближайшей остановки. Чёрт!

Ладно, прогулка по ночному городу как раз то, что сейчас нужно.

Кира засунула руки в карманы и не ощущала капель дождя на коже.

Звонок мобильника вырвал её из болота памяти. От неожиданности она вздрогнула, да так что несколько парней, которые отирались у входа в дешёвый клуб, отступили

на пару шагов. Кому охота связываться с психованной девчонкой?

— Ты где? — знакомый голос требовал ответа с привычной властностью, словно не допускал, что кто-то может ослушаться.

— И вам доброй ночи, Глеб.

— Я серьёзно.

— На Платонова. Рядом с «Devil's Club», кажется.

— Заходи внутрь и жди меня.

— Что случилось?

— Доверься мне. И держись в толпе.

Тягучий ритм с нотками дарквейв увлекает Киру на танцпол. Клуб забит под завязку, но меж дрожащих силуэтов остаётся крохотный островок, что отдан королеве ночи. Незнакомка танцует в одиночестве и словно впитывает жар музыки, которая пульсирует в крови и изгибает тело так плавно, что под черно-белым интерлейсом мощного стробоскопа оно кажется отлитым из жидкого серебра, затянутого в короткое тёмное платье без бретелей.

Многие смотрят, но не решаются... Кира никак не выхватит лица девушки из мельтешения теней и слепящих отблесков. Подойти бы к ней, забыть об окружающих и слиться в танце, как единое целое...

Усилием воли Кира подавила желание. Проклятье! Ты одиночка, не смей мечтать, пока не исполнен данный себе зарок.

Как же тоскливо. И Глеба всё нет.

Туалет разукрашен доморощенными граффити. Стилизованная мордочка с маленькими рожками и улыбкой порочной, как запретные сны, подмигивает ей со стены у зеркала. Сколотые раковины, потёртые выщепленные дверцы кабинок. Дизайнер постарался на славу...

Кира вытирает руки салфеткой, но вдруг чувствует холод металла, который проникает под куртку и упирается в бок.

— Без глупостей, — незнакомый голос жёсток и сух, как чёрствый хлеб. — Бери сумку и двигай на улицу. Станешь дурить — пострадаешь сама и подставишь других под пулю.

Наивный.

Каблуком в стопу — ноги бандита рефлекторно раздвигаются. Молниеносный разворот, коленом в пах — тот сгибается, зажимая мошонку. Локтем в висок. И ещё раз, но уже ногой по телу, распластанному на кафельном полу. Из дальней кабинки высовывается чья-то голова и тут же исчезает.

Кира поднимает чужой пистолет. Патрон дослан, предохранитель снят. Урод не шутил... Она засовывает оружие в сумку и отправляет туда же бумажник нападавшего — позже выясним кто такой.

В дверях Кира сталкивается с Глебом. Он глядит через её плечо, а увидев тело — хватает за руку и тащит к выходу. Белый «Ниссан» стоил за углом. Глеб толкает Киру на переднее кресло и садится за руль.

— Прости, я опоздал.

— Ясно.

Он гонит машину по ночному городу, не опасаясь патрулей. Крутой автомобильный номер творит чудеса.

— Кира, я не знал, что они уже начали действовать.

— Забудь. Нет, объясни, раз уж сказал. Кто эти «они»?

— Романов?

— Глеб, не отвечай вопросом на вопрос! Какой-то амбал угрожал мне за минуту до твоего появления!