Кромешник
Шрифт:
Приходилось конспирироваться (в интересах дела, разумеется) от своего высокого руководства – Господина Президента и его присных, ибо речь шла о преступном наследии так называемых Больших Ванов, с которыми официально было покончено пять с лишним лет тому назад.
Скандал с грандиозной «бузой» в Сюзеренском централе – поминками по апостолам уголовного мира, неким Варлаку и Субботе – удалось почти безболезненно замять и даже приподнять в начальники тюрьмы надёжного и толкового парня, Тима Горветта (четверть века друг друга знают, ещё по академии, где Тим слушал, а он преподавал). На воле будто бы оставался один живой Ван – ну и что? Не бог весть какая угроза – одинокий старый туберкулёзный пень… И вообще это прерогатива внутренних дел, Конторы, мы выполнили своё, и в тину. Казалось бы… Однако история сия неожиданно выдернулась из-под сукна и получила сильное и грозное продолжение.
«…где подследственный Стивен Мос, он же Червонец, он же Червяк, находящийся в оперативной разработке [псевдоним – Свой], показал, что несовершеннолетний Гек [Гекатор, по документам] Сулла отбывал срок в исправительном учреждении под чужим
…исчез бесследно. Его отец [источник Тяжёлый] был найден мёртвым у себя дома… в результате травмы черепа и шейных позвонков……[источник Свой] был найден мёртвым у себя дома в результате двух огнестрельных ранений в голову……в том числе Роберто… по кличке «Гиена»… всего достоверно установленных в этой связи сорок два убитых… «Дядя Джеймс» и его заместитель «Франк» (гм-гм? ай-ай-ай, стыдно, Дэнни, перехвалил я тебя – Франк из другой шайки) застрелены……телохранитель Патрик Морриган, непосредственный руководитель Гекатора, выстрелом в голову…»
Густо, густо, густо. Дэнни, Дэнни Доффер… Я сделаю из тебя чемпиона, мой мальчик… «Я сделаю из те…» Какова фраза, а? Не фраза – Пантагрюэль голливудской словесности, буду гордиться. Чемпионом не чемпионом, но голова у моего третьего зама варит, ничего не скажешь. «Пресловутый, мифический, реликт…» Нигде не оступился и не признал, что верит в существование Кромешника. Однако позвольте вас спросить: и кто же сумел приподнять так резко над бабилонской землёю этого Дядю Джеймса, а потом его же прихлопнуть как муху, да ещё корсиканского главаря и вдобавок чуть ли не роту этих людоедов из Сицилии? Сами себя? Безусловно сами – у них… самообслуживание. Самоеды, безусловно… И китайцев в это дело втравил, заставил «крякву» нашу прибрать. Так это, кажется, звучит на их птичьем языке? Причём китайцы намертво отрицают. Как они, кстати, раскололи Червончика? Ведь мы стыдливо молчим, делаем вид, что забыли, но… Неужели утечка?… Да и Малькового папу кто-то не поленился, добыл… А полицейский, который якобы пристрелил киллера, который вроде бы пристрелил Рыжего Морригана, скончался в постели от инфаркта, и вскрытия ему не делали. Эксгумацию, что ли, заказать? Как бы шороху лишнего не было. Внутренние Дела и так нас терпеть не могут и пакостят от души, где только оказия представится… Что, впрочем, и по-человечески и по-чиновничьи понять можно… До пенсии-то – всего ничего, пять лет… Так есть ли на самом деле этот Кромешник или нет? Если есть – то это довольно странный, сварливый старичок. А если его нет, то на всю теорию вероятности можно… посылать математикам рекламацию… с прибором. Ведь этакое же кладбище нагорожено… Парнишку, кстати, вовсе не нашли, и уж они не в детский дом его определили, как я понимаю, а к рыбкам… А не ходи связным к кому не надо… Он молодо выглядит, видите ли. Это Тим говорил от своих слухачей. Я тоже выгляжу молодо для своих шестидесяти лет, больше пятидесяти восьми с половиной никто не даёт. А тому – шестьдесят пять как минимум. А то и побольше… А как они, кстати, варлаки сраные, вообще узнали, что Кромешник жив и на воле? И что он – не подстава? Неужели парнишка «заряженный» в Сюзерен пришёл? И кто его подсадил к Ванам, черт же побери? Слишком много совпадений… И никто его в глаза не видел, только лежат в земле сырой весомые плоды его мизантропических усилий… Что ж, поступим, как учил Соломон, мудро: легенды о Кромешнике безусловно есть, а все остальное – в родные пенаты, под сукно. Потомки разберутся, а Дэнни переведём во вторые замы. Таким образом, он на время удовлетворит своё честолюбие и до поры будет свято оберегать мою предпенсионную спину. А свою спину, так сказать, вместе с затылком и жопой оголит для пинков от менее удачливых карьеристов. И в ком он тогда почерпнёт защиту и поддержку? Во мне, если не начнёт туда-сюда хвостом вертеть.
Игнацио лгал, втирал очки самому себе: никакие заботы о пенсии не удержали бы старого гончего пса от интеллектуального азарта – обставить, или взнуздать, или кастрировать, или пустить на шашлык матёрого противника. Уж он бы не постеснялся встряхнуть весь свой личный состав и заставить их рыть землю в режиме «пятой скорости», но зачем? Это малыш Дэнни все никак не отойдёт от ухваток Внешней контрразведки – всюду ему шпионы мерещатся. А здесь – смотря как считать – и Господина Президента можно прихватить за подрыв национальной безопасности. Да, а как же: курит гаванские сигары, по дюжине в день, тем самым ослабляя здоровье руководителя нации. Да и печёнку иной раз разрушить норовит… Нет. Тюремщики пускай заботятся о своих сидельцах, сыскари из уголовки – нелёгкий у них хлеб – пусть стараются, раскрывают и берут с поличным, а мы должны все видеть, все понимать, демонстрировать результативность нашего труда – «золотчиков-молодчиков» да подпольщиков, слава тебе господи, на наш век достанет. А и шпионов не упустим, если подвернётся какой вне поля зрения внешней контрразведки. Вообще-то бардак: мы в их дела суёмся, они – в наши. А тут ещё разведка, и личная, дворцовая, служба, прокуратура, уголовка – господи, вразуми, раздели раз и навсегда наши функции! Ведь половину, не меньше, усилий тратим на грызню и интриги. Между своими! Неужто и у англичан так же?… Знали бы оперативники, для чего и против кого они так часто трудятся, пыхтя!… Вот если бы тот же Кромешник или кто из бандитов дружил бы домами с министром каким, или с кем-нибудь из домашних… гм… тогда имело бы смысл и профит брать одного на кукан, а остальных на аркан… Но – нос у них не дорос, и не лезут урки в политику… Устранять мы тоже умеем, правда не в таких масштабах, но зачем нам количество, если оно в ущерб качеству… Соблазнительно было бы, конечно, нащупать такого патриарха и держать на коротком поводке; Дэнни, похоже, и намекает как раз на это, или, наоборот, в мыслях для собственных нужд примеряет, да скрыть не умеет. Но – себе дороже. Уголовники ненадёжный народ. Хотя Кромешник – особый фрукт… если он есть на самом деле… Есть, а?…
Вот ведь как бывает: полицейский, застреливший убийцу Патрика, самостоятельно умер от всамделишного инфаркта – они ведь тоже люди, не роботы. А убийство в Марселе Толстого Фэта, находящегося в розыске обоих ведомств плюс Интерпола, стало известно Службе, но интереса не вызвало: далеко, да и по времени не совпадало на месяцы. Скинули информацию в уголовку и дело с концом, в архив то есть. Любопытно другое: поменяй местами эти два события – первое в архив, а второе в дело, – ничего бы не изменилось в результатах анализа, инерция мышления бывает порою так велика даже у признанных хитроумцев…
Люди из Конторы, Департамента внутренних дел, пришли к почти аналогичным выводам: Кромешник, вероятно, жив и крепко затаился, и орудует не где-нибудь, а на исконно чужой, бандитской территории, которая ему уже вроде как и не чужая. Но верить в это нельзя, для служебного положения и карьеры очень вредно. В Штатах с этим куда проще: помер днями Гамбино из Нью-Йорка – местный крёстный пахан, – так все газеты расписывали на голоса, фото печатали. И ничего, мир не перевернулся, а у нас… А вот если бы его внезапно достоверно поймать и верхам поимку правильно объяснить – вот тогда хорошо будет. А пока – нет никакого Кромешника… Но ухо надо держать востро. Как всегда. И с преступниками, и со Службой…
Книга 2
Глава 1
У старой вишни
На корявых ладонях
Спит белый месяц.
Гек увидел своё будущее лицо давно, когда проверял наследство Больших Ванов, оставленное ему Варлаком и Субботой. Было ему в ту пору пятнадцать лет и четыре месяца, и о пластической операции он и во сне не помышлял.
Зима подходила к концу, но была все ещё очень зла на жителей столицы: по ночам доходило до минус двадцати трех по Цельсию. А днём устойчиво держалось в пределах минус тринадцати-пятнадцати градусов. Гек наизусть помнил маршруты во все тайники. Но выбрал тот, с деньгами.
Чтобы добраться до места, требовалось одно: без свидетелей спуститься в один из трех десятков канализационных люков по улице Яхтенной, в одном из тихих старых районов Бабилона. Гек выбрал время в пять утра, когда все уже или ещё спят, а на улице темно. Двум уличным фонарям пришлось накануне «подбить фары», чтобы лишнего не светили. Гекатор обрядился по-спортивному: треники, кеды, вязаная шапочка на уши, только свитера было два и поддёвка фланелевая снизу. Ногам было холодно, но Гек кальсоны (кесы, по-лагерному) не носил, стыдился. С собой он взял спички и огарок свечи, сантиметров пятнадцать длиной, в презервативе (от влаги), «выкидыш» – очень острый и хорошо наточенный, миниатюрный фонарик, белые нитяные перчатки, метровую свивку прочной стальной проволоки с близко посаженными друг к другу узелками, лезвие безопаски, ещё один презерватив (тоже ни разу не надёванный) с литром кипячёной воды, полпалки твердокопчёной колбасы и упаковку кофеиновых таблеток. Все это легко уместилось в непрозрачном полиэтиленовом пакете. Он не рассчитывал застревать в подземелье надолго, но кто знает – о катакомбах под Бабилоном разные слухи ходили, один другого краше…
При спуске Геку удалось прикрыть за собой крышку люка, не перемазаться о стенки колодца, а внизу ориентироваться оказалось исключительно просто. То есть, конечно, если помнить инструкции Варлака. Надо было идти по туннелю как бы к началу Яхтенной, до поворота и входа в другой туннель с иной высотой свода. Дальше был код: 2-2-3-2-3 – это проходы и повороты в чередовании направо-направо, налево-налево, вниз-вниз-вниз…
Тяжеленный, в тонну, наверное, щит, заменяющий дверь, отъехал в сторону бесшумно и почти легко. Гек посветил фонариком, сначала не понял ничего, рыская по отдельным фрагментам темноты, и только потом вздрогнул: на бетонном полу среди кучи истлевших тряпок лежал цельный скелетончик, почти как в анатомическом атласе. Ну, скелет и скелет. Гек достал спички, свечу, зажёг её и поставил на ржавый металлический стол возле стены. Огляделся.