Крылья
Шрифт:
Итак, или дурак, или беспредельщик. Служба на краю Вселенной – практически безделье. Сколько длящееся? Годами?
Моим ожиданиям соответствует вон тот полный парень из предпоследнего ряда. ?игура сoвсем неспортивная, значит, мало двигается. Грызет карандаш и явно не может ответить на вопросы в бланке.
Или другой – последний ряд, лысый верзила в татуировках. Очень даже поверю, что такой мог начистить физиономию начальству и вылететь в отряд для изгоев.
По возрасту подходят оба – не юнцы, где-то ближе к
Тогда кто еще?
Начинаю отталкиваться от возраста, а не от внешних характеристик. Все-таки большинство здесь – вчерашние школьники. Несколько мечтателей постарше меня, Дойл и… Задерживаю взгляд на том типе с солнцезащитными очками. Лицо все такое же спокойное, что-то пишет в бланке, не похоже, что волнуется, никуда не подглядывает. Возраст? Тоже не птенец. Двадцать пять? Тридцать? Тридцать пять? Вообще не разберешь. Легкая небритость вполне может визуально добавлять пару-тройку лет.
Да нет. Быть не может, чтобы это был тoт самый Риган. Он мне почти понравился.
Все же тянусь к компьютеру, включаю, затемняю экран со стороны зала, чтобы никто не увидел, чем я занимаюсь, и открываю анкеты. Ввожу в поисковик имя, но система тут же выдает, что такое не найдено. Не успели внести в базу? Или снова к чертям собачьим полетела система? Надо бы привлечь Лаки и попросить посмотреть. Мой сын с компьютерами на «ты», я же – исключительно пользователь. Правда, есть в ЛЛ? штатный программер, но, как бы бедняга Саймон ни старался, с Лаки ему не сравниться.
Убеждаюсь в своих опасениях, что программа «слетела», в самый неподходящий момент – не могу даже задать фильтр по возрасту. Поэтому сижу и лениво листаю анкеты все оставшееся время до конца экзамена.
Нахожу пузатого парня из предпоследнего ряда. Коллин Финч, двадцать шесть. Не он. Татуированный пока не попадается. А учитывая, сколько людей здесь присутствует, искать его предстоит долго.
Как и предполагаю, экзамен заканчивается раньше. У меня остается один явный подозреваемый, пара темных лошадок и тот, с очками.
– Время истекло! – объявляю громко и встаю. На меня устремляются испуганные взгляды, полные молчаливой мольбы. – Все-все, – повторяю.
– Сдаем, что успели. Коннор, проследи, пожалуйста, чтобы никто не вышел с бланком.
– Да, мэм! – мгновенно отзывается помощник.
На этот раз не сдерживаюсь и закатываю глаза. Врезать бы ему по шее – не на параде.
Абитуриенты с обреченными лицами и с видом вселенской скорби начинают стекаться ко мне вниз, чтобы оставить на столе свой экзаменационный бланк.
Стою рядом, сложа руки на груди, и слежу за порядком. Что-то мое доверие к Коннору уже подорвано, лучше сама все проконтролирую.
А вот и любитель татуировок. Кошу глаза, вглядываясь в бланк, в то же время пытаясь не показать свою заинтересованность. Ариэль Шайрен, тридцать лет. Забавно,
Ну вот, снова провал. Моя интуиция может идти к коту под хвост.
Или нет?..
Сдавшие бланки отходят от стола нерешительно, будто пытаясь продлить агонию, оборачиваются, еле переставляют ноги. Получается толкотня: кто-то ещё идет сдавать бумаги, а кто-то топчется на месте и мешает пройти.
Парень с очками в числе тех, кто пытается пробраться к столу. Обруливает одного, другого, пригибается, ловко проскакивая под рукой кого-то зазевавшегося, и, наконец, кладет свой бланк на столешницу. В мою сторону даже не смотрит. На его лице – явное облегчение. Рад, что все закончилось? Уверен, что прошел? Идиот?
Однако мои сомнения рассеиваются, стоит мне взглянуть на имя в «шапке» документа – «Дж. Риган».
Значит, уверен, что тебя возьмут, и потому так спокоен, да, ?иган?
Даже скулы сводит от злости.
***
Оливер что-то печатает на голографической клавиатуре, висящей в паре сантиметров над столешницей. Таким я и застаю егo, когда без стука врываюсь к нeму в кабинет.
Коллега отрывается от своего занятия, затемняет экран со стороны двери, чтобы я ненароком не заметила того, что не предназначено для моих глаз (черт, не успела!), и устремляет на меня взгляд.
– Морган?
– произносит вопросительно. Тем не менее на лице ни тени удивления – знает меня как облупленную и понимает, что я так просто не сдамся.
– Оливер, - отвечаю ему в тон. Делаю два широких шага от двери к столу и бросаю на него несколько листков бумаги, исписанных крупным размашистым почеркoм.
Нолан хмурится.
– Что это?
Похоже, собирается и дальше играть в игры. Ни за что не поверю, что, проработав в ЛЛА двадцать с лишним лет, он не узнает экзаменационные бланки с первого взгляда.
– Ты знаешь, - отрезаю.
– И меня интересует, как ты умудрился это провернуть?
– отступаю от стола и складываю руки на груди, смотрю свысока и в упор, с вызовом. – Я жду ответа, - настаиваю, получив лишь одну обратную реакцию – молчание.
Но не тут-то было. Оливер продолжает изображать дурочка.
– Прости, но я не понимаю, что ты имеешь в виду, - тянется к листкам, перекладывает один на другой, снова хмурится. – Насколько я вижу, это экзаменационная работа Джейсона Ригана… О! – морщинка между его слишком тонких для мужчины бровей разглаживается. – Уже обработали?
А то ты не знаешь… Нe верю, ни на йоту не верю.
Снова подхожу, упираю ладони в столешницу и практически нависаю над коллегой.
– Меня интересует, ты умудрился сунуть ему ответы ДО, или как-то подменил результаты П?СЛЕ? Почерк соответствует, я видела, как Риган клал бланк на стол. Успел стащить и подделать?