Лабиринт отражений
Шрифт:
— Кому? — одновременно спрашиваем мы с Викой.
— Альену, — ничего не подозревая повторяет хоббит. — Вот ему. Он ногу сломал.
Очень интересно.
Я подхожу к Неудачнику, разматываю лубок на ноге. Вытряхиваю на снег содержимое своей лекарской сумки. О том, как надо врачевать в этом придуманном мире, у меня нет ни малейшего понятия.
— Значит, тебя зовут Альен? — спрашиваю я. Неудачник молчит.
Открываю одну из вывалившихся баночек. Внутри — вонючая зелёная мазь. Закатываю Неудачнику штанину,
— Через пять минут перелом срастётся.
Ситуация предельно проста. Я в этом мире обладаю способностью исцелять раны. Неудачник здесь появился с повреждённой конечностью. Теперь, после того, как я открыл сумку и потратил часть её содержимого на ногу Неудачника, компьютер, поддерживающий Лориен и его окрестности, должен восстановить функции нарисованного тела.
— А если не подействует? — с любопытством спрашивает Хардинг.
— Тогда мы донесём… хм… твоего друга, до города.
— Спасибо, — от души говорит хоббит. — У меня силы всего три пункта, я бы его не дотащил.
Он секунду мнётся, потом спрашивает:
— Вы сами справитесь?
— Конечно.
— Я тогда побегу? Обратно, в город. А то я так долго здесь был, мне попадёт.
Точно, ребёнок.
— Беги, — чувствуя угрызения совести, говорю я. Хардинг рысцой выбегает на тропинку, потом кричит:
— Только вы Конана опасайтесь, а то мало ли что!
Вика шепчет мне на ухо:
— Конан, победитель хоббитов!
— Кончай, — прошу я. — И так стыдно.
Мы молча ждём несколько минут, не сговариваясь, отложив разговор с Неудачником. Вначале стоит дождаться результатов лечения.
— Ну, вставай, — командует Вика.
Неудачник неуверенно опирается на ногу, приподнимается. Делает шаг, другой.
— Болит? — с любопытством настоящего врача спрашиваю я.
Он качает головой.
— Тогда пошли в город.
— А потом? — Неудачник косится на Вику, та молчит. Отвечать приходится мне:
— Потом тебе всё-таки придётся сделать выбор. У нас нет больше времени на загадки.
Возвращение в Лориен триумфальным не назовёшь. Охранники у городских ворот презрительно косятся на нас — ушедших пару часов назад, и явно не успевших догнать армию. Ехидных реплик вслед, правда, не бросают, но я всё же решаю объясниться:
— Он уговорил нас потренироваться, — киваю на Неудачника. — От нас пока мало пользы.
Объяснение не хуже любого другого. Пускай считают нас самонадеянными, но вовремя раскаявшимися новичками.
— Это Лориен? — спрашивает Неудачник, когда мы бредём мимо белоснежных деревьев, опутанных лестницами, как новогодние ёлки гирляндами.
— Он самый. Сейчас мы выйдем на улицу и окончательно уладим наши дела, — небрежно бросаю я.
— Я всё равно не в силах ничего объяснить, — говорит Неудачник.
— Тогда
Вика косится на меня, но молчит. Она понимает, она знала, что мне придётся уйти.
Неудачник закидывает голову, смотрит в пронзённое мэлорнами небо.
— Хочешь — оставайся тут. Тебе ведь не надо оплачивать телефонные счета? — спрашиваю я.
— Не надо.
— И выходить в реальность, чтобы перекусить, тоже не надо.
Он молчит.
— Заработаешь тыщу очков, будешь крутой и уважаемый, — рассуждаю я вслух. — Когда-нибудь я приду сюда, постучусь и тихонько спрошу: «Как мне найти мудрого Альена?» И, может быть, тогда ты рискнёшь рассказать мне правду.
— У меня тоже немного времени, Леонид.
— Да уж не надо заливать! Что для тебя год-другой? После сотен лет… тишины?
Неудачник останавливается. Мы смотрим друг другу в глаза.
— Ребятки, что-то я стала самой неинформированной в нашей компании, — говорит Вика.
— А всё просто, Вика. Очень просто. Когда отбрасываешь невозможное, то истиной становится невероятное.
Даже Неудачник в смятении.
Чего-то ещё не хватает в той длинной цепочке условий, которые позволят ему говорить.
— Идёмте, — прошу я. — Не стоит смущать бедных эльфов… мы никогда не станем частью их сказки.
Выход из Лориена — через ту же проходную. Только на этот раз привратник не мучает нас расспросами.
— Решай, Неудачник, — говорю, открывая дверь. — Я ведь не шучу, я и впрямь устал от ребусов.
И лишь выходя на улицу, я понимаю, что решать всё-таки придётся мне.
Человек Без Лица стоит метрах в пяти. Сложив руки на груди, пялясь на нас туманом из-под пепельных волос. Чёрный плащ стелется над грязной мостовой.
И он не один.
Трое охранников с автоматами стоят за его спиной. Ещё двое парят в воздухе поодаль. Их полёт реализован не так иронично, как Зукины крылатые шлёпанцы — за спинами охранников гудящие реактивные ранцы. Они невысоко, метрах в двух-трех от земли, и сцена напоминает мне какую-то древнюю, ещё довиртуальную, игру…
— Браво, дайвер, — произносит Человек Без Лица.
Вика приходит в себя первой.
— Это твои козлы разгромили моё заведение? — агрессивно начинает она.
Туман над воротником чёрного плаща колышется.
— Проверь свой счёт, девочка. И потом решай, вправе ли обижаться.
Снова шевеление — несуществующее лицо повернулось в мою сторону.
— Склад, где мы беседовали в первый раз, расположен на Ньюкем-стрит, сорок два. Иди, и возьми то, что тебе было обещано.
Лихо.